jueves, 30 de abril de 2009

ESPERANDO A BILLY MCGREGOR


Desde mi almena oteo impaciente, espero ansiosamente el
regreso victorioso de Billy (está batallando) y aprovecho como
siempre para darle un inmenso abrazo.

miércoles, 29 de abril de 2009

MANIFIESTO ( LUIS MORALES)

Este articulo lo ha recomendado Batania en su blog. No tiene desperdicio y lo he copiado ampliando la letra para leerlo mejor. Ya que lo tenía copiado, he decidido subirlo al mío.

Manifiesto (una visión de la poesía) http://luigidante.blogspot.com/2009/04/manifiesto-una-vision-de-la-poesia.html

● La realidad no existe.
● La poesía debe reflejar esa realidad inexistente.
● La realidad no existe como entidad tangible y unívoca. Cada uno de nosotros tiene una intuición limitada y convencional del mundo y de los elementos que lo conforman. Cada parcela de realidad, aquella que a menudo presumimos conocer de buena tinta, no es más que una mentira personalizada por nuestras propias experiencias. Cualquier suposición preestablecida, cualquiera de nuestras habituales generalizaciones sobre el mundo o la vida suele llevarnos de inmediato al error. Las ideas, los objetos, las pasiones, los hechos, la conceptualización y el recuerdo de todo lo que nos rodea son y serán esencialmente distintos para cada uno nosotros. La realidad nunca será la misma para un doctor de la Sorbona que para un analfabeto, nunca lo será para un cristiano, un judío un budista o un musulmán. Mi realidad poco o nada tiene que ver con la de un turista japonés o la de un subsahariano que ha sobrevivido a las pateras. La realidad es necesariamente diferente para el que disfruta de su trabajo, para el que acaba de perderlo o para el desempleado de larga duración. Nunca será la misma para la madre que contempla a su recién nacido y para la que lo ha perdido. Y aún así sigo generalizando, porque como individuos, todos somos diferentes. Por lo tanto (incluso prescindiendo de la idea de una realidad ajena al conocimiento de la misma, una realidad en sí) habrá al menos tantas realidades posibles como individuos existentes. En otras palabras: no existe una sola realidad.
● La poesía debe reflejar esa realidad múltiple.
● Pero es que la cifra de realidades crecerá de manera exponencial si nos contemplamos a nosotros mismos como un proceso continuo de experiencias, comportamientos y reacciones a lo largo del tiempo. Unamos el ser sincrónico al ser diacrónico. Yo soy el que soy. Ahora mismo, en este instante. Pero ya no soy el mismo yo que hace un minuto, una hora, y no digamos que hace un año, que hace diez, o veinte. Definiría nuestra propia existencia comparándola con la enunciación más primaria del cine (o de la televisión) como imagen en movimiento: somos una sucesión de cuadros que, pasados a la velocidad adecuada, engañan a la capacidad retentiva del ojo y crean una sensación de imagen real. Nuestro concepto de entidad individual es, por lo tanto, ilusorio.
● La poesía debe reflejar esa realidad intangible y caleidoscópica.
● De entre todos los momentos y experiencias que nos toca vivir, sólo hay uno que existe con toda certeza: la muerte. El mecanismo humano que permite obviar ese destino inevitable es la búsqueda de la felicidad. Las religiones más frustrantes y el hedonismo, el vade retro y el carpe diem han tenido su fuente común en este afán de evasión y/o trascendencia.
● La poesía debe reflejar esa realidad de caminos opuestos que a menudo se entrecruzan.
● En su origen la poesía se utilizó como un instrumento de comunicación. En un mundo estrecho en el que las vidas se circunscribían a un lugar muy concreto y sus alrededores, la poesía se constituyó como el medio más eficaz para transmitir a los pueblos las gestas, las acciones y más alejadas en el espacio o el tiempo, personificadas en arquetipos y héroes.
● La poesía debe reflejar esa realidad narrativa, debe resolverse en crónica.
● Pronto la poesía alcanzó una dimensión lírica que convivió con la narrativa, una forma de adentrarse en el mundo de las sensaciones. Los poetas accedieron a su territorio íntimo y versificaron sobre amor y amistad, gritaron de odio o de dolor y difundieron entre las gentes la importancia de tantas otras pequeñas grandes cosas, haciéndolas trascender.
● La poesía debe también reflejar esa realidad mistificadora.
● La rima se estableció como un dispositivo nemotécnico de refuerzo. La repetición rítmica ayudaba a los juglares en ese proceso de transmisión narrativa esencialmente oral. Pero poco a poco la poesía fue filtrándose desde su aspecto popular hacia lo culto. La escritura de la poesía no sólo no hizo desaparecer la necesidad métrica sino que la exacerbó admirablemente hasta la extenuación barroca.
● La poesía debe reflejar esa realidad metafórica, metonímica y sesgada, aunque sólo sea como modelo de esfuerzo y perfección.
● Pero sólo los poetas de rima fácil llegaban al pueblo. El clasicismo dieciochesco sirvió para calcificar las estructuras cartesianas. La posterior oleada romántica barrió las temáticas y los sujetos poéticos, pero no las formas. El pronombre personal de primera persona acentuó de manera definitiva su presencia en el poema. Nuestros días siguen siendo herederos de aquellos. Por otra parte la aparición de nuevos modelos de escritura fueron arrebatando a la poesía su valor narrativo. La poesía iba perdiendo fuelle, centrada en el yo, en el sentimiento, en la exquisitez del pensamiento y la exigente estilización del lenguaje. La novela y la no ficción comenzaron a comerse un terreno que hoy tienen ganado por completo.
● La poesía debe reflejar esa realidad exhausta y prosaica, y siempre luchar en su contra, como una norma de supervivencia.
● Las vanguardias hicieron mucho para romper con las costumbres fosilizadas, funcionaron como bombas de relojería dispuestas sabiamente en los cimientos de la tradición: aceptaron que el mundo cambiaba, o mejor, que el hombre y su tecnología cambiaban el mundo. Forzaron, desgajaron, mestizaron, inventaron de nuevo el lenguaje en sesiones de inolvidable traición a todo lo anterior. El problema de las vanguardias fue precisamente esa falta de respeto que se tuvieron a ellas mismas. Cada vez que surgía una propuesta nueva arrancaba de cuajo los presupuestos de la inmediatamente anterior. Puede que la rueda hubiese dado unas cuantas vueltas más, pero la Gran Guerra acabó con los experimentos.
● La poesía debe reflejar esa realidad ácrata, experimental e indecente capaz de asesinar a sus padres, esa capacidad de buscar el arte por el arte, como otra visión espléndida del futuro.
● Desde entonces hasta nuestros días la poesía se ha visto una y otra vez zarandeada por los acontecimientos y las tendencias: social, escapista, existencialista, hiperrealista, arcaizante, comprometida, del absurdo, de la experiencia… En cierto modo se ha democratizado. Ya no sólo escriben cuatro niños ricos con el tiempo y el dinero necesarios para escribir y seguir viviendo. Se ha enriquecido con impactos sensitivos nuevos procedentes de la música popular, del cine, de la televisión, de internet… Se ha reconocido en la voz, en la letra de los otros, gracias a una difusión editorial sin precedentes que nos permite, por ejemplo, leer los versos de un poeta de Trinidad y Tobago o de Palestina. Se ha normalizado: las mujeres han dejado de ser receptores para pasar a la acción, ya no son bichos raros y excepcionales, han pasado de ser poetisas a recoger su merecido nombre de poetas. Todos estos y otros muchos aspectos parecen sugerir una existencia dulce y placentera del hecho poético, pero la verdad es que no es así. En un mundo hipercapitalizado y consumista, propenso al entretenimiento fugaz y a las digestiones rápidas, la poesía no parece encajar del todo. Entonces, ¿por qué seguimos escribiendo poesía?
● La poesía debe reflejar esa realidad incontestable.
● No hay trucos ni fórmulas mágicas que puedan guiar al poeta en su camino. Es probable que cualquier intento de generalización de unos hábitos de comportamiento pueda resultar, cuanto menos, presuntuosos. Así que lo que aquí se refleja puede considerarse, más bien, como una serie de propósitos e impulsos motrices que intento seguir cuando pienso en la poesía.

● El verdadero poeta debe ser consciente de que lo que hace no es un mero entretenimiento para ocupar los ratos libres sino su verdadera profesión (difícilmente remunerada, eso sí). Se es poeta veinticuatro horas al día, no sólo en los momentos de descanso.
● El poeta debe estar siempre ansioso de conocer todos los detalles del mundo. Debe comportarse como un niño que empieza aprender, a tocar las cosas por primera vez, a olerlas. Como el niño, debe interesarse por lo que desconoce y preguntar con insistencia hasta resolver sus dudas.
● El poeta nunca puede dejar de leer en general, y mucho menos, dejar de leer a otros poetas y escritores, de todas las épocas y lugares, de todos los estilos y características, incluso a los que aborrezca, por dos razones: porque la lectura incita y estimula las reacciones creativas de nuestro cerebro; y porque el conocimiento de lo que han escrito los demás evitará que volvamos a decir lo que ya otros han dicho.
● De una forma paralela el poeta debe empaparse de todo lo que le rodea: música, cine, televisión, teatro, internet, tendencias y modas que nos definen en el momento histórico que vivimos. Presumir de no leer, no ver películas o no dejarse influir por nada externo equivale a decir que lo que hacemos y/o escribimos surge de nuestro genial y autosuficiente yo. Y eso es ridículo.
● El poeta debe, por la misma razón y en la medida de lo posible, viajar por el mundo buscando experiencias y aspectos distintos de la realidad caleidoscópica.
● Asimismo, no puede dejar de escuchar la voz de los demás. El poeta debe respetar (aunque no necesariamente compartir) el instinto poético de sus contemporáneos. Además debe recitar en público lo máximo posible para escucharse a sí mismo, pero sobre todo para comprender cómo lo escuchan los otros. Y siempre hacerlo desde la humildad. Las malas críticas tienen que engrandecer al poeta, que nunca debe tirar la toalla. Al contrario, habría que aceptar la buenas críticas como el reconocimiento a un trabajo bien hecho, escapando a toda tentación de vanidad, a la que tan propensos somos cuando nos adulan.
● El poeta debe buscar la felicidad (esa sensación efímera, fugaz) a través de su poesía. Y si es capaz de transmitir esa felicidad (que desde luego está en las pequeñas cosas) mucho mejor.
● Por último, el poeta debe jugar con todos los medios a su alcance para enriquecer el lenguaje de su poesía. Creo que la tendencia actual, que trata de soltar lastre, de aligerar todo lo supuestamente superfluo para quedarse con la idea, con los huesos, con la esencia de aquello que se quiere decir en el poema, no es más que una excusa que intenta encubrir un patente y generalizado empobrecimiento en el uso del lenguaje. Propongo el proceso inverso sin llegar a las quimeras barrocas: el poema debería ser un reflejo de nuestros procesos cerebrales, una especie de work in progress. Mientras escribo estas frases noto el olor de mi chica y al mismo tiempo siento ganas de ir al baño y recuerdo el sabor del filete de pollo del mediodía al mismo tiempo que escucho el último U2, que viene en oleadas finas que proceden de la casa del vecino, filtrado por la lluvia en la ventana y recuerdo que hace años estuve en L´Aquila, mucho antes del terremoto, y me pregunto cómo funciona el mecanismo, pienso en un verso proboscidio de Rimbaud y en las procesiones que agolpan gente en algunas calles de mi ciudad y tengo una imagen sexual que me viene como un dejà vú o un bostezo, un pequeño sueño despierto, una ilusión o un escalofrío que me reconoce en el insulto a la pantalla del ordenador, impaciente y desquiciado. El hecho de conseguir este proceso de transmisión: alcanzar este puente, este punto quizá sea lo más cerca que vamos a estar nunca de nuestro propósito: mentir, reflejar la realidad. Y aunque no lo parezca, ese lenguaje interno, que es el de nuestro pensamiento, es mucho más complicado y rico que el lenguaje externo y conversacional.
● Rimemos entonces, pero no por costumbre, sino porque la realidad que intentamos dibujar lo reivindica, o dediquémonos al verso libre o al poema en prosa, pero no por costumbre, sino porque no necesitamos la estructura para encontrar el ritmo obligatorio, insertemos todas las palabras del mundo, busquemos en nuestros diccionarios, exploremos todos los significantes, todos los significados, juguemos con las palabras, rompámoslas, inventémoslas, porque al inventarlas estaremos creando nuevas realidades, y adoptemos términos de otros lugares, peleemos por el mundo, en contra de las injusticias del mundo con palabras y palabras y palabras y sin miedo sin miedo sin miedo conozcamos, vibremos con los extranjerismos, los tecnicismos, los anacolutos. Incluyamos nuestro amor, nuestro dolor, nuestro aburrimiento propios e intransferibles, pero convirtámoslos en personajes de la narración poética, mintamos diciendo que los poemas somos nosotros mismos, pero nunca dejemos que lo sean. Recitemos, cantemos, fundemos nuestra poesía en una mezcla de géneros y disciplinas que promuevan el entretenimiento, pero busquemos siempre extrañar al público y al lector, exijámosles tanto como nos exigen a nosotros, levantemos barreras de dificultad salvables para aquellos que realmente estén interesados en captar el mensaje y será entonces cuando a estos últimos podamos hacerlos, ahora sí, definitivamente, cómplices de nuestra voz, de nuestra felicidad, de nuestra lucha o de nuestro odio.

● La poesía debe reflejar esa realidad.
● La realidad que no existe.
PD. Como suele ocurrir, es posible que yo mismo no consiga del todo predicar con el ejemplo. Pero al menos, os lo aseguro, cada día lo intento.
Luis Morales

martes, 28 de abril de 2009

NEVERMORE





Odi et amo. Quare id faciam, fortasse requiris. Nescio,
sed fieri sentio et excrucior.
CÁTULO

(Odio y amo. Quizás te preguntes por qué hago esto.
No sé pero siento que es así y sufro)

lunes, 27 de abril de 2009

ANTES DE QUE DEN LAS SEIS

Carta para un amigo.

No sé qué he hecho mal pero he borrado las entradas de ayer.

En una decía que Poesispura ha vuelto a abrir la puerta y sigue tan campante de lo cual me alegro a pesar de haberme dejado engañar como a una china.

La otra era una carta dirigida a un amigo y la vuelvo a colgar porque quiero que la lea a pesar de que un anónimo me recriminaba diciendo que se la enviara directamente al correo y me dejara de mensajitos adolescentes aquí.
Que sepa el anónimo que cuelgo las cosas donde quiero y que un blog es un diario al fin y al cabo. A los adolescentes nos gustan los diarios :)
Ahí va la carta de nuevo.

Querido amigo:

De repente, he dejado de quererte y estoy sorprendida. Nunca antes me había ocurrido una cosa así.
Nunca pensé que se pudiera dejar de querer a alguien de repente y estoy muy preocupada. Estoy tan preocupada como cuando de repente se desencadena una tormenta de repente.

Ya sé que digo muchas veces “de repente” pero es que ha sido así: de repente. Ha sido tan de repente que se me ha caído el libro que había prometido enviarte y que tenía en las manos mientras escribía la dedicatoria .
En ella te decía que eras importante para mí a pesar de no habernos visto nunca todavía, de no haberte servido de cicerone por los baretos literarios de Madrid, de no haberte llevado al Gijón para que pudieras criticar abiertamente a ese movimiento literario que tu llamas “neogeriátrico” en el que me metes a saco mientras ríes.

Sé que voy a extrañar tu risa de perro Pulgoso, tus llamadas perdidas para que te llame porque eres ochocientoseurista y yo sin embargo riquísima, porque me gustaba oír tu voz díficil y el consejo sobre libros de un soñador; por el juego de hacerte creer que puedes manipularme cuando me dices que estás sólo y que caes fatal a todo el mundo y que por eso me llamas.
Creo que precisamente eso es lo que ha hecho que de repente dejara de quererte.

Me gusta que me quieran por las razones más peregrinas que se te puedan ocurrir pero nunca porque me necesiten. Tengo que protegerme de mis propios sentimientos y a veces como ahora, tiene que ser así; de repente.

Siempre tuya.

martes, 21 de abril de 2009

Declaración de intenciones a raiz de una reflexión Batánica


"Claro que soy humilde. Por eso no he publicado todavía nada. Por eso estoy con todos y con nadie. Pero cuando abro el portátil y me pongo a escribir, dejo la humildad en la nevera. Escribo desde la violencia y el desamparo, escribo desde el-darme-importancia. No escribo desde la humildad, la humildad no es creativa" http://neorrabioso.blogspot.com/2009/04/meteoros-9.html.
>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>Batania dixit.

¡Cómo no voy a admirar a este hombre, cómo no mirarme en su reflejo de niño ególatra y genial que es!
No pienso volver a ser humilde por mucho que no me quede otro remedio. Meteré mi humildad en el congelador ¡anda y que le den como a un polo! Me daré importancia y convenceré a todos de que soy la repera, una autoridad poética descomunal. ¡A dios pongo por testigo que jamás volveré a pasar hambre (esto es de una peli) Y publicaré aunque sea lo último que haga!

GRACIAS BATANIA.

POEMA DE GÍO.(SOY UN PRIVILEGIADO)

Este poema es el que más me ha gustado de todos los que he leído por ahí esta mañana. Gío no sólo hace sin estricencias la denuncia de un drama conocido por todos si no que además hace una versión preciosa de aquellas décimas de Calderón de la Barca de la Vida es Sueño, que dicen:

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas hierbas que cogía.
¿Habrá otro, entre sí decía,
más pobre y triste que yo?;
y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.
Quejoso de mi fortuna
yo en este mundo vivía,
y cuando entre mí decía:
¿habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?
Piadoso me has respondido.
Pues, volviendo a mi sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías,
las hubieras recogido.


Este poema me gustaría oirlo en tu voz Gío porque seguro que lo defiendes mucho mejor que yo.
Es un favor que te pido. Un beso.

lunes, 20 de abril de 2009

Nosotros, todos los del Gijón

A esta fotografía le tengo un especialísimo afecto. La hizo Miguel, el marido de Nieves Allvarez.

domingo, 19 de abril de 2009

De los blog de anuncios

De verdad empiezan a aburrirme mucho los blog ultramegasuperendogámicos que se lamen el ombligo unos a otros y que se parecen a esa publicidad de supermercado que nos llenan los buzones.
Dan nombres y nombres de amiguetes. Se "internombran" para que compremos sus libros o al menos para que sepamos de ellos.
No sé si quitarlos de un plumazo de entre mis preferidos. Lo pensaré otro día que tenga mejor humor porque hoy es uno de esos días que no aguanto ni una avispa en una teta y puedo meter la pata con esa facilidad pasmosa que me caracteriza.
Ya, ya sé que soy una antipática pero es que hay nombres tan anunciados que se me salen ya hasta por las orejas.

MIS AMIGOS DE POESIAPURA ( PEDRO ARGUEDAS)



Dirá Pedro Arguedas que no es amigo mío y tiene razón, sólo conozco de él sus poemas.
Hago así un inciso para decir que he querido titular AMIGO S DE POESIAPURA a esta serie de poemas en voz alta porque a todos, amigos o no, les debo algo.

sábado, 18 de abril de 2009

Para Victor jejejje.


Luciano (guapísimo) el gondolero arriba, bogando.
Abajo, Agueda y Amparo encantadas de la vida,
más abajo dos gilipollas de Bilbao oriundos de Palencia pero que se trataban de amatxu y aita
Veansé los tirantes del señor que me tiraba los tejos todo el rato jajajjaja.
Qué feliz viaje por la Italia aysss.

( no dejes de fijarte en el gesto de asco de su señora esposa con el espumoso entre sus manos. Seguro que era los más espumoso que tenía en años entre las manos)
jajjajajjajja, uys. ajjajajjjaaa.

POEMA DE ANA CLAVERO ( SÓLO SOY UNA MUJER)

Seguramente y a pesar de mi pasión por la poesía, yo sea la persona menos "entendida" en poesía. Me muevo en ella por emociones y no siento ningún pudor al reconocer que es lo único que de verdad me interesa.
Este poema de Anita clavero me ha emocionado mucho esta mañana y lo he grabado corriendo para guardarlo. Lo cuelgo aquí para ella, para que sepa que le agradezco mucho este regalo.


No sé que haría sin vosotros Blogueros de mis entretelas.

miércoles, 15 de abril de 2009

MIS AMIGOS DE POESIAPURA (ANA GARRIDO)

De Manuel Ricardes, músico callejero.




En Semana Santa me fui al Puerto de Santa María, adonde siempre me gusta regresar de vez en cuando.
Dando un paseo por Jerez, me encontré a este músico callejero. Se llama Manuel Ricardes y es Argentino. Toca la guitarra para el que quiera oírla y vende sus discos en edición casera por seís euros.
Le pregunté que qué hacía en España y muy gallego me preguntó que qué hacía yo. Me hizo reír y él también se reía.
Es un magnífico conversador y me contó que es "medio" Español, que su abuelo era Zamorano y emigró en aquellos tiempos difíciles a "construir Argentina"
El se había venido de Buenos Aíres hace años cuando sus hijos y los de su pareja- en total siete- ya estaban criados.
Me dijo que se les acabó el amor y que cuando eso ocurre lo mejor es poner mucha tierra de por medio para no complicar las cosas. Me pareció un tipo muy interesante y sabio cómo lo suele ser la gente que se mueve en la calle.
Me contó que en Cádiz en poco tiempo había ganado el dinero suficiente para montarse un estudio casero y hacer lo que más le gusta que es tocar la guitarra. Me dijo que no le importaba estar en la calle, que le gustaba la calle y hablar con la gente que como yo a veces se encontraba.
A mí si que me encantó hablar con él o mejor dicho escuchar todo lo que quiso contarme porque hablaba -más que yo, cosa harto dífícil- hasta por los codos.

Le pedí permiso para utilizar su música en uno de mis poemas y le prometí que se lo enviaría.
Lo haré.

MIS AMIGOS DE POESIPURA (DOLORS ALBEROLA)

Este poema de Dolors por la que siento un gran aprecio lo grabé para ella hace ya mucho tiempo, Es precioso.

POEMILLAS CALIDOS.

No nos sirvió de nada
la música, la calma
de todo aquel silencio.
Las lenguas batallaban
muy por encima siempre
de cualquier realidad.
Yo te escribí la A
de mi nombre en tu obligo.
Tú me correspondiste
con todo el alfabeto.

___________


Un escorpión de tinta
era el fiero guardián
de tu pubis de nácar
De un beso,
tan sólo con un beso
le derribé la fuerza.


____________


Eras entre mis piernas
vara de lirio nueva,
magnífica,sublime primavera
a punto de romper
en flores blancas.

martes, 14 de abril de 2009

De Poesiapura

WWW.Poesiapura.com, ha cerrado definitivamente el espacio que ofrecía a una multitud de poetas.
Lo siento

PARA ANA.

No sé bien que está pasando Ana pero desde aquí quiero enviarte todo mi respeto, mi afecto y todas las fuerzas de las que soy capaz esperando que tu mejoría sea innminente.

SI YO FUERA RICA......




Me encantaría ser inmensamente rica, asquerosamente rica, dar asco por encabezar la lista que publica la revista Forbes de las personas más ricas del mundo.
Haría dos cosas sobre todas las cosas que haría.
La primera sería viajar hasta caerme muerta allá donde me pillara la inevitable muerte y la otra, fundar una editorial poderosísima sin parangón posible.
No habría ni una editorial en el mundo que pudiera compararse con la mía.
Publicaría todas las cosas de todos los autores que me han emocionado alguna vez. Publicaría con tiradas descomunales un único poema por ejemplo, un único verso, una única frase, poemarios enteros o a medias de todos aquellos que sin saberlo me han hecho feliz mientras leía.
Sería mi homenaje, mi testimonio, mi agradecimiento impreso y lo lanzaría como pasquines desde avionetas en todas las ciudades del mundo, sobre todas las playas en Agosto. Serían poemas, relatos, novelas, ensayos, reflexiones… regalados en ediciones preciosistas en las bocas de los metros de todas las ciudades a la manera de esos periódicos gratuitos.
El único anuncio en letras muy grandes sería: PASE Y LEA POR FAVOR, LA EMOCIÓN NO TIENE PRECIO.
Todo el mundo leería a Billy Mc Gregor o a Ernesto- por ejemplo- o a Vicente mi loco al que cuido con todo lo bueno que de mí es capaz de sacar, cuando me dice: ¿Pero Amparo, no era mudo Charlót?
¡Si yo fuera rica!

miércoles, 8 de abril de 2009

Advertencia muy bonita.


Me la he encontrado en el blog de Alvaro Ancona http://alvaroancona.blogspot.com/ y además en http://libreriamichelena.blogspot.com/..... que son sitios interesantes.

A ver si voy a ser poeta,,,,,,,,

Hoy me he levantado un tanto contrariada por asuntos propios y después de un potente desayuno he estado leyendo el periódico al sol de mi jardín y unos cuantos poemas de Sonia Fides ( a la que desde aquí mando un beso y cada vez mi más profunda admiración) y de otros autores que no quiero nombrar.

La poesía no son los poemas que se escriben, los poemas son sólo lo poco que transciende de ese ejercicio de autodefensa ante el medio hostil en el que nos movemos algunos seres humanos o todos. La poesía es una búsqueda siempre, bien sea de la belleza o del enigma que nos hemos inventado que tienen que tener las cosas.

Decía Nietzsche que “Creemos saber algo de las cosas mismas cuando hablamos de árboles, colores, nieve y flores y no poseemos, sin embargo, más que metáforas de las cosas que no corresponden en absoluto a las esencias primitivas”.

Poner esas metáforas en el orden justo y respecto a nuestra personal escala de valores con la intención de acercarnos a la verdadera esencia de las cosas lo más posible, es ser poeta.

Mirando a una pareja de golondrinas que ya me conocen porque anidan en mi garaje todas las primaveras he sentido que soy incapaz de acercarme a la esencia de las cosas que me emocionan.
Por primera vez me he sentido poeta y además frustrada anta tanta incapacidad para ordenar mis metáforas.

martes, 7 de abril de 2009

..................bueno.

No me gusta Ismael Serrano porque intenta copiar, ser la sombra de J. M Serrat y eso es absolutamente imposible....... pero bueno, sus intentos además de patéticos son loables.

GRACIAS TANIA.


Muy amablemente, Tania Alegría me ha invitado a participar en Biblioteca virtual siglo XXI http://sites.google.com/site/sigloxxiliteraturaypoesia/Home/poesia-y-narrativa-2 y allí estoy con unos cuantos poemas que casi elegí al azar.
Para mí es un honor estar entre cada vez más escritores que han publicado su poemas y narrativa en la Red pero cuando me veo allí y además en primer lugar de la lista por causa del orden alfabético, siento un gran pudor.
Todos los escritores menos yo (si es que se me puede considerar escritora de algo) han publicado ya sus cosas en poemarios o revistas y ganado premios o reconocimientos varios.
Tengo que agradecer a Tania su deferencia y espero no haberla defraudado demasiado con mi participación.
Desde aquí le doy las gracias .

lunes, 6 de abril de 2009

Mi Madrid, mi supervisora y sus muertos.

He pasado el fin de semana en Madrid y hasta por un momento pensé en la recomendación de Bata y en Silveria recitando.
Bueno pues no, no fui porque no quería ir.
Mi corazón se fue a otros asuntos y mi cuerpo también y me fui yo toda.
Suelo hacer casi viajes astrales si me voy a Madrid. Me quedo sin tiempo entre ídas y venidas, calle arriba, calle abajo. En subidas y bajadas, en paseos larguísimos donde me encuentro casi y a casi a todos mis intereses. La verdad es que los busco.

Ring, ring, ring
-¿Quéeeeee?
- Soy Sol, ya sabes para que te llamo
-No sé quién eres y no sé para qué me llamas
-Si lo sabes Amparo, no me jodas.
- Estoy en Madrid Sol.
-Tengo cuatro bajas
- Pues conmigo cinco
-Te necesito.
- Ni que fuera Rupert, el hortera ese; no voy.
-De veinte a ocho, andaaaaaaaaa.
-Que no estoy Sol joer, que estoy en Madrid
-Que sí estás, andaaaaaaaaaaaaa. Te vienes enseguida.
-Que no, que no, y que nooooo
-Andaaaaaaaaa.
_grrrrrrrrrrrmecagüentusgrggggggssssmuergggggggtos
-¿Pero vienes o no?
- No, no y noooooooooooooooooooo.
- Eso es que vienes, gracias.
-piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

DE ERNESTO Y BILLY Y DE MÍ.

Dice Ernesto en sus “Balas de Cristal” http://loslunesquetedebo.blogspot.com/ que Billy es definitivamente un hombre porque ha hablado con ¿él? pero yo sé que miente como una bellaca*


Es la primera vez que siento amor (Platónico, qué remedio) por una mujer y me gusta muchísimo la idea.

A Billy la tengo idealizada y me la imagino tan bella por dentro como por fuera. Me gusta que diga palabrotas con la intención de parecer un hombre un tanto canalla pero sé que no lo es porque entiende demasiado bien el alma de las mujeres .
Los hombres, ya genéticamente, son incapaces de tales proezas.

Hace años me creé un personaje de hombre y entraba en la sala de un chat que se llama “Libros” a jugar con mi personaje. Era un psiquiatra de mediana edad, físicamente no demasiado agraciado pero adornado con esa serie de cualidades que sé como mujer que suelen gustar a las mujeres.
El tipo aquel era viril, muy masculino de aspecto. Llevaba barba, fumaba tabaco en pipa, era pulcro, culto, viajero empedernido, poeta, educado, cortés, atento en las relaciones…. y otro montón de virtudes tan importantes como la disposición abierta a entender ese mundo de sentimientos y problemática exclusivos de las mujeres. Un tipo “sensible “ como suele decirse muy mal dicho.

Me había creado una cuenta de Messenger especial con el nombre que usaba, que por cierto era muy feo, y empezaron a llegarme cada día más correo de mujeres con la intención de conocerme.

Recuerdo muy especialmente -y como momento definitivo- a una poeta argentina y gran persona a la que admiraba profundamente porque un día, y como una declaración de amor, me envió su nombre completo, su fotografía, la dirección del hotel donde se alojaba esos días en Barcelona con la intención de que la conociera personalmente. Ibamos a coincidir en la ciudad en fechas, ella debido a la presentación de su libro y yo a un supuesto congreso de psiquiatría.

Aquello hizo que saltaran todas las alarmas; me avisaban de que el juego se me estaba escapando de las manos, de que entraban en escena sentimientos con los que no se puede jugar y decidí matar al personaje de una forma repentina y muy teatral.
Lo exilié de manera cruel al estado de Iowa para hacer un estúpido estudio de cómo influye la idiosincrasia de la América profunda en la alta tasa de suicidio de aquella remota zona del planeta.
Vamos, una milongada impresionante pero que surtió su efecto. Dejé de contestar los mail y poco a poco desaparecí, bueno… él despareció.

Aquello me enseñó que los amores y afectos Platónicos pueden ser y de hecho son, perfectos. Me enseñó que los sueños son muy poderosos, que los soñamos a nuestra medida y por eso son perfectos. Siempre es perfecto y ajustado el espacio donde los alojamos.



...Yo podría comprobar el sexo de Billy añadiéndolo a mis contactos de MSN pero no he querido hacerlo por si acaso Ernesto tiene razón (cosa muy improbable :) ) y se me hunde este sueño.

Ernesto: Yo tambien creo que McGregor es uno de los mejores poetas que he leído.
También me gusta saber que estaré contigo en esa antología de Mayte Sánchez Sempere..tan generosa también conmigo.



*Notas al margen del texto
El supuesto error de género no lo es cuando dice “bellaca” al referirse a Ernesto.
A Bletisa en su ensimismamiento le gusta pensar que Ernesto y Billy son la misma persona: La misma mujer por lo tanto.

jueves, 2 de abril de 2009

CON LOS BRAZOS EN CRUZ.

Desnudo femenino boca abajo de Egon Schiele




De bruces en la yerba,
ofrecer mi occipucio
al sol que me calienta
y al cielo más azul
y esperar a la nada.
A que sucumba entera en mi piel
como se estrellan siempre
sin anunciarse nunca
las cosas importantes de la vida.
Así, con los brazos en cruz,
con la nariz pegada
a ese perfume a humus
que regala la tierra .


SIEMPRE TUYA ( Carta de amor profundo)

Querido amado mío:
Siempre pensé que sería más fácil envejecer de dos en dos, a la par como las columnas de un templo, pero los vientos no nos soplaron igual ni tampoco la luz nos iluminó con la misma intensidad y no lo sostenemos por mucho que insistamos.
Hemos envejecido de forma diferente.
Yo un poco más azul porque mi norte era tan pronto el sur como era el este y me giraba siempre buscando los destellos de la luz que más brillaba en cada instante.
Tú sin embargo amor, inamovible como una estatua blanca de alabastro, te pensantes sin pies y te anclaste en la tierra y a mí, creyéndonos a las dos seres sin vida.
Lo tuyo fue un error, la falsa expectativa que provoca ganar cualquier batalla en una guerra creyendo conseguida la victoria.

Ahora que sólo te mantienen las raíces, que ya no tienes pies que te procuren ni una carrera sólo en pós de una quimera, debes saber que yo sigo teniendo piernas y la voz de los vientos soplándome en el pelo muchas veces. Debes saber que yo necesito correr, andar caminos largos mientras que suelto lastre y me hago más ligera, un poco más gaseosa para gritar que sí, que tengo todavía el tiempo necesario para ganar alguna escaramuza a la tristeza.
Te escribiré mañana; hoy no puedo seguir, me hieren demasiado las preguntas que nacen de tus ojos de alabastro.