lunes, 2 de diciembre de 2013

Jesús Ferrero y los enfermos mentales.



Dice Jesús Ferrero en una entrevista que le hacen en la Opinión de Zamora y con motivo de la publicación de su nueva novela La noche se llama Olalla  que "el estado" se ha desentendido de los enfermos mentales que ahora están en ninguna parte"
  Todo viene a cuento porque uno de los personajes de su novela vive en un centro psiquiátrico

   Se equivoca de punta a punta este poeta Zamorano.

Los enfermos mentales están allá donde tienen que estar. Los enfermos mentales como los enfermos del hígado o de la rodilla, están en sus casas,  que insisto, es donde deben estar. No están encerrados.
Están cuidados por sus familias si las tienen, pero también lo están si no las tienen.
La atención y cuidado de las personas con enfermedad mental ha dejado de hacerse en centros cerrados manicomiales para pasar a hacerse en la comunidad.
   En Zamora se está haciendo y él debería saber esto.
Habla de un manicomio de Leganés y de sus visitas a Leopoldo Mª Panero que es amigo suyo. Bueno.....sn duda habla de hace años y años.

  Yo hago enfermería comunitaria en salud mental. Pertenezo a la UFAC (Unidad funcional asertivo comunitaria) y le reto a que encuentre en toda la provincia a un enfermo que mendigue y pida limosna, que es a lo que según él a lo han quedado relegados.
   Le invito a conocer la realidad de su tierra, nuestro trabajo con el enferno y sus familias, con el enfermo que no tiene familia.
Si lo encuentra le compro el tabaco que se fume en su cachimba durante todo un año.

Por supuesto, leeré su novela en cuanto tenga un pelín de tiempo.

 

Cosas


Resbalaba la paz entre las cosas.

Las impregnaba todas de nostalgia,

de silencio.

Inertes

presagiando un final

mil veces anunciado

se empeñaban en guardar

la llave del amor y la del desaliento

para que tú y yo, solos,

pudiéramos hallarla.

domingo, 3 de noviembre de 2013

Un día

No se si hoy es un buen día para volver.
  Es más, creo que nunca hay un buen día para volver, cómo estoy segura de que nunca hay un buen día para irse. Es un día más pero ni bueno ni malo.
Un día
  Los días son todos iguales. Son exactamente iguales, de ída y vuelta.
Un poquito más de sol o un poco más de nublado.
O puede ser que tu hija te haya apretado un poco más de la cuenta la mejilla al darte un beso o que tu amor , mientras que te pellizcaba el culo, te clavara su pupila verde en tu pupila azul y se mezclara el mar y el cielo.
 



Quisiera volver a verte

A utilizar

Las palabras que nos gustan.

Improperios,

latifundios,

despropósitos.

Marimachos,

descojono,

taciturno,
 
Lampedusa
 
El
 
Vitral
 
Antonio
 
Ferres

capillitas

Chupachups,

tontodelculo,
 
Chochotón

mariquitas,

yo-te -quiero

Ma-ri-po.sas,
 
yo tampoco

Maripili,

el mar,

Nuestra

cama

calentita

Queculotanricotienes

 AH

 AH

Es con H?

Hasta mañana:

martes, 9 de julio de 2013

¿¿¿SEXIpoetisas???


   Poetas. Mujeres poetas. Mujeres poetas jóvenes.
Hasta ahí yo me las prometía felices e imaginaba momentos de poesía nueva femenina. Expectación.
Tachánnnnnnnnn: NO
Mujeres que se hacen fotografías de sus sostenes, de los lazos de sus bragas ¿¿??, de sus escotes desde arriba, de lado, boca abajo, boca arriba con un móvil. Mujeres ¿sexiopoetas? que se hacen fotografías de sus muslos, de sus labios. Instagran. Son ¿sexipoetas? instagran.
  ¡Coño!......ah de su coño también.

Y que como poema dicen la frase de un anuncio de compresas.........elaborado, eso si.
  

miércoles, 26 de junio de 2013

Víc.


 
 
 
 
 
Aparecías como una exhalación,

como un torpedo chico, pequeñito,  

de un lado del jardín hasta mi centro.

Y allí yo te firmaba la llegada

con mis brazos en “o” como un anillo

diciéndote : Si, quiero

Me convertía en agua para purificarme

y me alzaba imprecisa pero bien decidida

sobre tu cuerpo escaso y diminuto.

 

¡Donde estarás ahora niño mío!

 

Escribo mejor.

Le dedico esta entrada a Purita que casi siempre quiere y no puede, la pobre.
   Cada día escribo mejor y es una pena que le dedique tan escaso tiempo.
Leo y leo (mucho Purita) y tomo nota. Otra cosa es que me abstenga de opinar como dice Günter.

     Un beso a mis amigos quridísimos que siguen por ahí.

jueves, 20 de junio de 2013

74 versos


No era suficiente casi nada.

Yo era un proyectil de mantequilla

Contra tu cuerpo duro, inquebrantable.

Qué frágiles mis labios en los tuyos

Cuando te despedía.
 

 Me quedan 69 versos.

Ni uno más.

Después las arboledas

La paz de mis delirios

Y el consuelo del cielo

Inmensamente azul

.........también

Al dejar de quererte.

Poema 347, por ejemplo


Mirábamos las nubes

y el nombre de las calles.

Yo caminaba sola

contigo casi siempre a la derecha.

Jamás pude negarte, jamás.

Erguidos mis ojos te esperaban

para abarcarte entero y abrazarte.

 

Tres veces me miraste, ni una más.

 

¿Qué mierda de poema

es el que escribo?

lunes, 17 de junio de 2013

"Yo no soy tu hombre" microrrelato.


Yo no soy tu hombre, me dijo. Tú necesitas un tipo con un perfil diferente.
           De paso me habló de sus amantes. Casualmente todas están  casadas con maridos ciegos.

No puedes ser mi hombre es verdad, le dije,  yo tampoco cumplo tu perfil.  No tengo un marido ciego. No tengo ni siquiera un marido.
Le miré fijamente a los ojos y recordé ese refrán que dice que en el país de los ciegos el tuerto es siempre el rey.


 

miércoles, 8 de mayo de 2013

Improvisación tras una invitación a bodas.




Le escribe como si fuera  a una cualquiera.

 A una "mujer cualquiera" estoy diciendo.

Y van todas sus cartas desprovistas

de brazos rodeando su cintura,

de labios entreabriéndole los labios,

de dedos enredados en su pelo.

Le  dice: ""Ven si quieres""

Y ella no quiere ir a un sitio tan cercano. 

Se ha puesto los zapatos de ir más lejos.

martes, 9 de abril de 2013

PARA DESPUES

Me he vuelto del revés
cómo los guantes
de los asesinatos de las pelis
y de los fregaderos.
  No me importa mi talla
ni la sensibilidad
del latex de los guantes que me pongo.

Por mucho que lo odiemos,
son nuestras circunstacias
las de siempre;
esas de andar por casa,
que nos sacan de quicio
que nos sacan la lengua en cada esquina
para crucificarnos.

Vaya pues mi poema para ti
con la dosis exacta de cicuta.
Que quiero
que  mueras despacito entre mis piernas.

lunes, 8 de abril de 2013

Salud mental.

Creo que casi todos sabeís de mi curro en salud mental. Ahí sigo cada día más encantada a pesar de todo.
  Cómo cualquier funcioario-a  de esta Epaña mía y esta España nuestra, cada día cobro menos y trabajo más. Es lo que hay.....
  Aprovecho para gritar y para reivindicar a los funcionarios mileuristas y ochocientoseuristas con demasiadas  responsabilidades para tan exigüo sueldo, que además tienen que dar las gracias  por trabajar para un estado esclavizador.
   Vaya mi especial mención para mi compañera Ana Paz, Auxiliar de enfermería que recorre (con 900 euros de sueldo) 180 kms al día en ída y vuelta desde su casa al hospi  para pasar "párriba y pábajo" y con una sonrisa incondiconal para nuestos pacientes toda la jornada. Mejor no hacer cuentas.
  Somos  funcionarios.

Todo está bien y yo venía para presentaros un nuevo blog
  Atentos:  http://blogpacientes.blogspot.com.es/

 
  La dire es esta y el blog se llama ASERTIVAMENTE HABLANDO. Empezamos de inmediato.
       Gracias a todos.


martes, 12 de marzo de 2013

Pido disculpas


Una vez  dijo de mí Batania que casi siempre escribía a muy alta temperatura, y tiene razón.
  Los que me conocen un poco saben que mi forma de ser es un tanto visceral, gritona en ocasiones y lo siento. No me gusto así.
Este poema (ya no está) nunca debí subirlo y pidiendo disculpas a todos los que habéis comentado, lo retiro.
 
 

viernes, 22 de febrero de 2013

POEMA Nº 1


El mar nunca se calla.

Se resiste a todos los silencios

porque es la parte azul,

la parte verdeazul, la gris,

la parte azulmarino más marina del agua.

La que grita más alto y nos despierta.

Esa en la que las gaviotas

y nuestro corazón dicen que no al silencio.

Por eso, sólo por eso,

mi deseo de verte.

 

lunes, 11 de febrero de 2013

Poema nº ......


El sol nos desintegra

y la luz sobre el río, del brillo de la plata,

nos pita los finales del partido.

Nos vamos con la idea de derrota,

de un holocausto injusto de nuestra propia raza.

Jadeamos.

Nosotros que quisimos inclinarnos

ante un bando de aves que pasaba

y ante el rumor del agua,

viajamos en los brazos de algún ángel

con las alas manchadas de desdicha.

Y no tienen remedio nuestros males.

viernes, 25 de enero de 2013


ME PREGUNTO QUé PENSARÁ LA GENTE QUE PASA Y VE ESTA PARED AMARILLA CON ESO DEL PASAPORTE DE PÁJARO QUE HA ESCRITO EL BATA.
ME GUSTA.
   CONFIESO QUE TAMBIÉN ME GUSTA EL AZUL DE MÚ TONTOS.

   


viernes, 18 de enero de 2013

Cadáveres.


Seguimos siendo así

desangelados viejos

amigos en la luz

y lóbregos pajares

donde jamás el sol

ilumina la paja.

 

Solos y fingidores

inventamos historias

para regocijarnos,

para mezclar salivas

y ese poco de luz

que nos queda en los pubis

después de una tormenta.

 

-¿Quiere usted que reviente este asunto o no?

- Quiero que…lo reviente.

- Entonces tengo que ver esos dos cadáveres.

     

                        Charles Bukowski  (Pulp)

Ni qué deciros.

No ha podido ser esta edición.
  Espero que pueda ser pronto aunque sea con otro título.
Que resulta que no es correcto que a los locos los llamemos locos por muy romántico que nos parezca a los poetas e incluso a los propios locos poetas.
Hay gente con muchas responsabilidades institucionalizadas por ahí pero muy "rarita" y desestabilizadora que prefiere poner nombres casi impronunciables a las cosas sencillas.
  Yo que cada día estoy más comprometida, más emocionada y más estabilizada gracias a estas personas locas, juro que todo será como era.
     Habrá concurso sin cambio de título.

P.D No vale plagiar Pun. No seas listillo.