sábado, 30 de agosto de 2008

LA POSTAL DE SONIA FIDES

Me ha escrito Sonia Fides y me ha enviado una postal por correo ordinario (osea el de siempre, el romántico, el que ha inspirado pelis extraordinarias como esa del cartero llama siempre dos veces o el cartero de Neruda ) de su puño y letra, de las de antes, sí
Es una imagen en blanco y negro donde aparece un gato extendido y descansando como sólo saben hacerlo los gatos junto unas vasijas de cristal con asas ( Damajuanas las llamaba mi abuela Amalia) forradas con arpillera tejida y sobre una mesa vieja de madera. El fondo de la fotografía es una pared blanca muy rugosa y aparece un sarmiento colocado a propósito. El gato es como mi gato Lucas, exactamente igual, idéntico. Me imagino que las damajuanas están repletas de vino riquísimo sin conservantes ni colorantes y de elaboración casera.

Como desde hace mucho tiempo sólo recibo postales en Navidad y de mi amiga Blanca y de Fran Costa , esta me ha gustado mucho.
Sonia habla de mi Norte aunque sabe que vivo en el oeste y de que tenemos pendiente un café en el Hotel Palace .
Sonia es muy sofisticada y como lo prometido es deuda iremos al Hotel Palace. A mí del hotel Palace no me gusta ni el nombre y no entiendo como se puede poner un nombre inglés a un hotel de Madrid . Es una cursilería de principio de siglo o de otros siglos.

Yo la llevaría mucho mejor a la plaza de Santa Ana o a tomarnos unos vinitos en Sol o a Chueca a comer en el restaurante de Jesús Vázquez que está como un pan.
A mi barrio en Pacífico, al bareto de Piero que pone una música excepcional la llevaría, para que leyera y sólo para mis oídos algún poema de su Electra.
Allí tendría un gran público anónimo y crítico y lleno de sensibilidad porque acuden entre una fauna variopinta (me incluyo) enfermos del Sanatorio de Salud mental del doctor León.
No digo esto porque sea enfermera que trabaja y se mezcla con "locos" miles de horas sino porque de verdad la gente sin prejuicios y sobre todo sin nada que perder dicen siempre cosas muy provechosas que es conveniente aprehender.

Sonia dice que está en el Sur y que su “Electra se quita el luto está cautiva” en su interminable obra.
Por cosas como esta presiento que Sonia Fides es interminable y el tiempo me dará la razón.

Poetas blogueros.


Un blog es un ejercicio de egocentrismo descomunal en casi todos los casos y no creo que a nadie le quepa duda. Lo que ocurre es que se puede hablar de uno mismo de muchas formas.
Hay muchos que son auténticos aportes literarios interesantísimos (el que haya leído por ejemplo el del poeta Batania entenderá de lo que estoy hablando) otros que sin serlo tanto están cargados de ironía o de humor o de rabia y que nos sirven como reflexión y a veces como espejo y fuente de inspiración. Digo inspiración por no decir rotundo y vergonzoso plagio…en fin.
Todos los de poesía siempre son ejemplo de esa tendencia natural que tenemos de mirarnos el ombligo por muy poética que sea. No hay ni un poeta que yo haya conocido o leído que no tenga intención de sentar cátedra cada vez que abre la boca para decir un verso.
Un blog entero y para uso y disfrute de su autor (sobre todo si es poeta) es un ejercicio de onanismo que provoca orgasmos superlativos y espectaculares en el que los visitantes disfrutan gratis del sano ejercicio del voyerismo.
Demos pues gracias a todos los blogeros y muy especialmente a los poetas blogeros que sin el más mínimo pudor nos muestran sus bajos vientres, sus cicatrices umbilicales
aunque a veces estén repletas de pelotillas.

Y como ejemplo de tales pelotillas ( siii, umbilicales) vaya este poemita con dedicatoria y oportunas explicaciones de la autora con la sana intención de culturizar.



El magnifico espectáculo de una mosca que hace el pino.


Lo siento mucho poetas
no me queda ni una triste geoda* que ofreceros ; se las han llevado todas porque estaban a unos precios muy baratos….. pero tengo:

Ropopompopompopom ( esto son redobles de tambores)

EL MAGNIFICO ESPECTACULO DE UNA MOSCA* QUE HACE EL PINO


¡Si señores hace el pino
mientras frota sus patitas ,
las dos patitas de atrás
al cañón de luz que ofrece
un rayo de sol de invierno
entrando por la ventana!
¡Deleitaros con este ser diminuto,
con la ubicuidad que ofrecen
sus alas, su trompetilla
libando el cristal de azúcar
que se escapó del café!
¡Extasiaros como yo
con los seres más pequeños
de graciosas piruetas
y miraquelindeces* varias!

Mirad cuanta gracia tienen
sus vuelos de alturas bjas,
sus requiebros, sus zumbidos
tocagenitales varios.


Después zás…. de un certero manotazo
aplastadla sin piedad.
Que no os amargue el café
si lo que quiere es llevarse
en su trompeta el azucar.


(A tí querido por hacerme reír siempre con tus estupideces.)



*Una geoda es una cavidad rocosa, normalmente cerrada, en la que han cristalizado minerales que han sido conducidos hasta ella disueltos en agua subterránea y cuyos cristales son de gran tamaño debido a la poca presión a la que se han producido. El proceso de cristalización se produce en capas en las paredes de la cavidad, por lo que se pueden encontrar geodas huecas.


*Las moscas poseen un cuerpo con cabeza, tórax y abdomen; dos alas completamente formadas; ojos compuestos por cientos de facetas sensibles a la luz individualmente, y piezas bucales adaptadas para succionar, lamer o perforar. Ninguna mosca es capaz de morder o masticar, pero muchas especies pican y succionan sangre. Su ciclo de vida es holometábolo, compuesto de cuatro fases morfológicas: el huevo, la larva o cresa, la ninfa o pupa, y el adulto. Algunas especies completan este ciclo en unos pocos días; otras, en uno o dos meses. Las moscas forman parte de casi todos los ecosistemas, en todos los hábitats terrestres. Las consecuencias de su presencia en el medio ambiente y en la sociedad humana son de importancia excepcional, porque junto con los mosquitos, y sólo después del hombre y los microorganismos patógenos, las moscas son los seres vivos que causan más daño y muerte en el planeta. Son agentes de transmisión de una gran cantidad de enfermedades, incluyendo cólera, dengue, disentería, fiebre amarilla, malaria, salmonelosis y fiebre tifoidea.

*Miraquelindeces: De miraquelindos, término acuñado por don Alberto Batania para hablar de poemas pastelones .




jueves, 28 de agosto de 2008

BILLY MACGREGOR

Ya está bien de hablar de mi misma y de mis sandeces. A este paso me voy a parecer a Iben y aunque seguramente sea tan Friki como él, hay grados de "Frikez" y bajo ningún concepto voy a pasar del grado 1.
Ruego a mis amigos que me dan la del pulpo si se me escapa un pie y piso el primer escalón del grado 2.
¡Matadme os lo ruego!

Esto que ha escrito Billy McGregor me parece precioso.
Lo que escribe Billy siempre me parece precioso pero tal vez sólo sean apreciaciones mías y no tenga razón. No sé.
Se titula: MÁS ALLA, MUY APRETADO, CABE OTRO.


Que lástima existir por si acaso,
sin haber sido nunca arena y resbalar entre las manos de alguien que te ame.
(¿Qué pensará María sentada frente al mar?)
Hoy hizo un día estupendo.
Con un Sol grande y mujeres descalzas, y niños y castillos.
Un día donde el cielo era un terreno edificable con nubes-ático
y unos cien gramos de promesas.
Pesa una promesa; verás, son tan leves.
“Perdóname...No volveré a hacerlo”
Así, susurrando.
Que lástima que el mejor amigo del hombre sea un perro y no otro hombre.
Entonces no me engañaría.
Porque volveré a hacerlo.
(Pensará que no peso más que mis promesas, y que me iré volando con un viento)
Y Claro que la amo: Es María.
Eso es suficiente para que cualquiera la ame.
Cualquiera menos yo, dice María sin mirarme, mirando el Mar, las luces de los barcos
... No, más allá del Mar, y de los barcos, y de todo lo que uno crea que es más allá.
Más allá. Hoy hizo un día estupendo y yo pasé de largo.
Que lástima, que “más allá” sólo haya sitio para uno. (A lo mejor apretados...cabe otro...),
porque va haciendo frío y normalmente la abrazo si hace frío.
Si no la abrazo ahora voy a morirme.
Aunque ella podría poner un poco de su parte y no apuntarlo todo en esa libretita.
Que poco dueño soy de mí, sin ella.
En un acto suicida, la abrazo. Y como “Más allá” María siempre es una sirena,
me abandono a la suerte de su instinto animal aunque no me lo merezca.

A María Ferreira, que es capaz de estar 157 días sin llorar._________________

miércoles, 27 de agosto de 2008

EL SUEÑO DEL MISTRAL.

Este poema del Capitán como lo llamaba Rosita ( a mí me gusta mucho más "Jefazo mío") es precioso.
Es muy difícil para mí recitar un soneto y que no lo parezca.
No, no me gusta que lo parezca porque el soneto está encorsetado y nadie, ni siquiera mi señor padre ( y mira que lo intentó) ha conseguido encorsetarme nunca....... Bueno una vez sólo y todavía me duelen las marcas de las correas.


Cuando lo grabé, lo hice casi lo mejor que supe pero aún así y debido a mi despiste casi patológico lo titulé El soplo del Mistral. Él supo disculparme como lo hace siempre.

INTROSPECCIONES

Me gusta poco grabar mis propios poemas por muchas cosas pero además es que parece que no quieren ser grabados. Se resisten a salir un poco más allá del papel y boicotean la grabación.
Es igual, a veces les tiro de las patas y los saco a la fuerza con todos sus defectos.



LIGEREZAS.

Este poema se lo dediqué en su momento a las que eran adolescentes en la casa familiar. Hoy ya son mujercitas.

martes, 26 de agosto de 2008

DE LOS FOROS DE POESÍA.

( Carta autógrafa de Federico García Lorca dirigida a Melchor Fernández y en la que habla de su "misión poética" ¿?... y de su amigo Salvador Dalí.) ¡ Hostis, vaya pandilla!




Los foros de poesía en la red pueden parecer todos más o menos iguales pero no lo son. Yo que hago el tonto y mironeo en algunos, sé distinguir muy bien.
Alaire por ejemplo es un foro muy diferente a Poesiapura o a Libertad 8 o a Poetasenlared o a cualquier otro. No es ni mejor ni peor es sólo diferente.
Si algo me gusta de Alaire es que hay muchos poetas jóvenes que sorprenden gratamente (al menos a mí) por su forma de decir las cosas.
Podría nombrar muchos pero aún a riesgo de reiterarme nombraría sobre todos a ALBERTO BATANIA pero también a Ernesto Pérez, a Patricia Lara, a Rafael Theicher, a Amparo Guillén a Hallie Fdez Alfaro y a mi admirado Ignacio Fajardo que parece camaleonearse dependiendo de si está en un foro u en otro (esta cualidad me encanta en él) con una facilidad asombrosa.

Hay tanta calidad poética allí concentrada que yo casi nunca cuelgo nada pero no porque me preocupe no estar a su altura, que es algo que tengo asumido muy a mi pesar, pero si porque tengo un corazón blandengue y todavía tres o cuatro neuronas que me funcionan bien y que son la voz de mi conciencia. Leyendo se aprende mucho, se aprende sobre todo a aceptar tus propias limitaciones con alegría y humildad.

Si algún compañero de Poesíapura lee esto puede pensar que denosto a MI foro.
NO. POESIAPURA es mi casa, es el sitio por el que puedo caminar descalza sabiendo que nunca nadie me dirá que me huelen los pies aunque me huelan.
Me son absolutamente imprescindibles los amigos y hasta mis enemigos y allí tengo de todo.
Poesíapura y su gente es uno de los amores de mi vida y en el que he aprendido sobre todo que la distancia y lo impersonal de este medio en el que nos movemos no es una barrera para disfrutar de infinitas emociones. Llevo tantos años allí que ya formo parte de su compacto y otras veces destartalado cuerpo. Lo que no sé si sabe o si le importa es que ella forma parte del mío.
Podría nombrar a Vicente, a Luís, a Vidal, a Tano, a Celia, a Dolors, a Fabiani, a Carlos, a Lemoine, a Alcolea, a Antolín, a Paco Caro, a Nestor, A ROSITA que se fue, a Iglesia, a Asterio, a Juan de Culiacán, a Fran, a Robin, a Santiago Redondo , a David, a Iben, a Sonia Fides, a Mariam, a Juliana, a Ricardo, a Nieves, a Lola Andrade, a Lola Santiago, a Lola, a Alejandra, a Manuel Saborido, a Carmen Albertus, a Carmen, a Carmen, a Gio, a Ricardo Serna, a ………

…y no, no exagero lo prometo.

lunes, 25 de agosto de 2008

Jacarero Fopiani.


Que preciosidad de video Jaca, se me caen lágrimas como puños. Vamos, que hacía tanto que no veía yo una cosa así .......ya ni recuerdo.

¿Fopiani?....Fopiani lo mismo quiere decir morcilla de Burgos en Italiano . Vaya usted a saber de los misterios del lenguaje.

Guapetón es lo que eres tú y el que llega el último llega mejor ¿ O no era así?

¡ah!, te quiero un montón y es la tercera vez que edito este mensaje.

¡Amos pallá! y ya es la cuarta



sábado, 23 de agosto de 2008

Saúl Craviotto



Uys, me acabo de volver a enamorar ( mi carácter enamoradizo no tiene remedio y me costará el divorcio) de un piragüista de toma pan y moja. Acaba de ganar con su compañero la medalla de oro en k2 en 500 m en Pekín
Este tipotipazopedazodetío es para más inri policia nacional y a mí me ponen los uniformes como una moto. Es Leridano pero con ese apellido tiene que tener referencias en Italia dónde la belleza está asegurada siempre.
Ayssss....mmmmm.

ANA CLAVERO


(He intentado subir la fotografía de Ana que es una señora muy guapa pero el avatar que utiliza en el foro de Libertad8 es este y he querido ponerlo como testimonio de sus inquietudes, de las mías y las de todas las mujeres.)


De la poeta Ana clavero no sé nada más que aquello que escribe y aunque ni sé, ni quiero disociar al poeta de lo que dice, en este caso sólo me guía la intuición.
Me gusta Ana Clavero como poeta y como persona. Guía mi aprecio por ella la lectura de sus poemas, de sus comentarios siempre generosos para con todo el mundo y mi intuición, mi gran aliada y en la que confío plenamente.
Este poema suyo se titula Sueños glaucos y es uno de sus poemas que más me gustan.

viernes, 22 de agosto de 2008

MIS LOCOS (PAKITA)

Pakita era una chica “normal” hasta los 26 años.
Tuvo una pareja y concibió hijos como una mujer normal.
A esa edad empezó a tener enemigos que nadie más veía. Les oía decir cosas que nadie más oía. Le envenenaban la comida y por ello dejó de comer hasta el punto de morirse casi de inanición.
Ahora y después de muchos años ha aprendido a enfrentarse a ellos y los espanta con la escoba que tenemos en la unidad para barrer los cigarrillos desperdigados en el patio.
Si le preguntas ¿que te pasa Pakita, a quien golpeas? te responde: a estos cabrones que no me dejan en paz y me tienen hasta el coño y me aprietan la garganta para que no pueda tragar ni la saliva.
Para que Pakita coma y no se muera de inanición hay que sentarse frente a ella en el comedor y hablarle de cualquier cosa para distraerla de la voz de esos cabrones que le aprietan la garganta y no la dejan tragar ni la saliva.

Mis locos (Vicente)

¡Me muero, me muero! decía.
Era mentira no se moría y se notaba sobre todo porque apretaba mucho los ojos y tenía espasmos en la piernas y antes de caer al suelo había dejado las gafas con las patillas dobladas con sumo cuidado en el alfeizar de una de las ventanas del patio.
Esas muertes suyas son muy divertidas para los que las conocemos pero para el personal temporal o para la gente de la calle es un drama de verdad y se asustan muchísimo.
Vicente tiene permiso para salir a pasear y algunos días le da por torear a los coches en la carretera que lleva a Valladolid (su pueblo) o morirse de repente en cualquier calle de la ciudad.
Vicente se muere a veces muy bien cuando le da la gana y puede hacerlo en cualquier sitio. Hasta la policía se asusta y llama al 112 para trasladarlo al servicio de urgencias donde ya lo conocen.
Siempre nos llaman de urgencias con voz de aburrimiento diciendo: Te llamo de urgencias, tenemos aquí a Vicente, te lo mando… y plás, cuelgan sin esperar respuesta.
Y llega Vicente tumbado, medio muerto, en una camilla y siempre lo recibo igual : Vamos coño Vicente, que se enfría la cena, date prisa que hay croquetas ( le encantan las croquetas)
- Ya voy Amparo, es que me había muerto. Perdona ya no me vuelvo a morir, te lo prometo.

Miente como un bellaco, mañana se volverá a morir exactemente igual que esta noche y aunque caigan chuzos de punta como esta noche.

jueves, 21 de agosto de 2008

PRIMER CONGRESO CIUDAD DE ZAMORA DE POETAS EN LA RED.


Tengo en mente, mejor dicho en sueños, organizar en Zamora un encuentro de poetas que escriben en la red. Tengo el beneplácito del Sr Valverde para organizarlo en nombre de Poesíapura pero lo que dudo es de mi poder de convocatoria .
No sé si los vates estarían dispuestos a venir a esta ciudad mía tan esquinada en el mapa y en todos los panoramas a la que sólo es posible llegar en bus o en coche- eso sí, por cómoda autovía-. Desde Madrid no se tarda más de dos horas y pico.
Lo que me gustaría de verdad es que Zamora fuera la primera ciudad que acogiera el mayor congreso de poetas que escriben en la red de todos los tiempos.
Ya me imagino todos los hoteles llenos de poetas de todos los foros, todos los versos desparramados por la ciudad, en las paredes, en la radio, hala venga poesía y más poesía jejeje.

"PRIMER CONGRESO CIUDAD DE ZAMORA DE POETAS EN LA RED". o "PRIMER CONGRESO CLAUDIO ROGRIGUEZ DE POETAS EN LA RED"

¡Qué bonito .........! Suena de p.m.
Ya sé que eso no es muy posible pero los sueños, sueños son y lo voy a intentar. El que no llora no mama y
ya estoy mareando al ayuntamiento y a todas las entidades que apoyan la cultura por si cuela.

Al final me conformaré si vienen diez o doce amiguetes de Pura y nos leemos unos poemitas a media voz y después nos vamos a cenar tan panchos las maganificas carnes de mi tierra mientras brindamos con vinos estupendos D.O Toro mirando pasar al padre Duero camino de Portugal.

….en fin,,,,patatas en latín.
Que conste que esto es un anuncio globo sonda por si quedaba duda. Pretendo intenciones de asistir a este sueño mío en octubre.

martes, 19 de agosto de 2008

Batania.

Me ha sorprendido mucho que el poeta neorrabioso Batania tenga el enlace de mi blog en el suyo.
Son cosas seguramente de la Red de las Redes y que escapan a mi razón, pero se lo agradezco mucho porque este señor es un poeta joven y nuevo en toda la extensión de la palabra y verdaderamente excepcional.
Es un "loco” de esos que sacan los pies de los tiestos a conciencia y que a mí me gustan mucho porque dicen lo que les viene en gana con una lucidez encomiable e insisto, sobre todo sorprendente.
Como no hay nada en la vida que me guste más que el hecho de que me sorprendan, me parece que Batania debería ser leído por mucha, mucha gente (ya lo es pero más) que quiera ser sorprendida. Es imposible aburrirse con lo que ofrece.
Se lo recomiendo a todo el mundo y muy especialmente a los poetas de todas las edades y condiciones que con la mente abierta sepan humildemente recibir sus bofetadas de aire fresco y despabilador de conciencias.
Este enlace os llevará a su mundo de niño superdotado ( repelente niño Vicente) que a mí tanto me gusta: http://neorrabioso.blogspot.com/


Me libro de sus críticas porque seguramente ni siquiera merezco su más mínima atención pero eso no es premisa para que yo no le admire profundamente y que el día menos pensado me lance a firmar una pintada con su nombre en cualquier pared desconchada de esta ciudad en la que vivo o vegeto casi sin consecuencias.

domingo, 17 de agosto de 2008

CRECIENDO (Para IB KRAMS que le gusta la poesía en voz alta)




Hace ya mucho tiempo que miro hacia otro lado.
Buscar aceptaciones de lo que digo o hago
dejó de ser un día apunte de mi agenda.

Casi a tiempo completo
ahora me dedico a reventar cristales
si tienen la osadía de deslumbrar mis noches,
a matar a pedradas a urracas que pretendan
robarme por el pico el oro de mis sueños.

Su negritud no sabe de mis cielos abiertos,
de mis mares azules.

Que quieran ser psiquiatras sin haber estudiado
más que un pobre cursillo y por correspondencia,
nunca las capacita.


El Prozac de mis días, de mis momentos bajos,
es darle de patadas en esos negros culos
que exhiben sin recato, chillonas y estridentes.
Y todo esto dicho sin acritud alguna
como decía un probo presidente.

sábado, 16 de agosto de 2008

QUERIDO CARLOS.

Mi querido Carlos, podría comenzar esta carta diciendo:
Hace ya muchos años que nos conocemos…
pero lo correcto sería: Hace ya muchos años y no nos conocemos casi nada...
Nos hemos visto en algunos eventos siempre propiciados por tu espacio poético y he podido disfrutar de tu personalidad elegante, de tu humildad y de tu simpatía para conmigo sin importarte que yo fuera el último mono de Pura. Esos detalles corteses se agradecen no sabes hasta que punto.
Digo esto no porque yo me crea el último mono como persona porque de ninguna manera lo soy, pero sí seguramente como aprendiz de poeta y justo y necesario es reconocerlo.

Hoy he leído un poema tuyo en el foro y los comentarios llenos de cariño, respeto y…otras yerbas que te dedican los compañeros poetas.
Sólo uno me ha emocionado profundamente y es el que te dedica Fulvio Carena que es un poeta al que yo quiero mucho a pesar de nuestros rifi-rafes en tiempos pasados.
La forma de hablar de Fulvio puede parecer a ojos de los demás demasiado digamos “ acariciadora” pero no es así: Fulvio te habla con el alma en la mano y lo digo como aviso a navegantes porque sé que tú y yo ya lo sabemos.
Yo no sé, ni quiero decirte cosas como te las dice Fulvio pero si quiero que sepas que también para mí es un privilegio poder estar en tu foro.
Nunca te diré que eres el mejor poeta sobre la tierra pero sí que me gusta que bajes al ruedo poético donde lidiamos cada uno a nuestra manera.
Deben caber todas las formas de poesía en tu foro. Las tuyas siempre clásicas y preciosistas, las mías- por ejemplo- siempre coloquiales. Lo importante es despertar emociones sean las que sean a los lectores y sea cual sea nuestra voz.
A mí nunca me has negado ni coartado la mía a pesar de ser tan gritona a veces y esto debería saberlo todo el mundo.
“Por amor a la poesía” pondría yo como lema de tu casa y la de todos cuantos con nuestra palabra la hacemos posible.
Si me permites un consejo yo te diría que muestres tu faceta de persona cercana y amable con más frecuencia para que los demás no te vean como al señor inaccesible del castillo. No te favorece ese loock o como se diga.

A la espera del próximo encuentro, recibe mi abrazo y mi más sincero beso.
Siempre tuya.
Bletisa.

viernes, 15 de agosto de 2008

NOSOTROS LOS DE ENTONCES.


Así era yo ¡Dios mío qué pequeña!



En contra de mis hábitos de sueño he dormido muy bien esta noche y seguramente debido al tan cacareado espíritu del vino. Me tomé un par de copitas de Señorío de Nava que es un Rivera de Duero, un crianza del 2003 a bastante buen precio y que está muy rico.
Aún así antes de que cantaran los gallos, que son el despertado en el campo, ya estaba escuchando la radio que seguía sonando porque como siempre se me había olvidado apagarla y estaba dale que te pego la pobrecilla.

Hablaba Juan Cruz entrevistando a una directora de algún organismo de la que no recuerdo el nombre. Juan Cruz es un tipo que me encanta, simpatiquísimo al que prometí enviarle unos poemas míos en una feria del libro. Algún día lo haré.

El caso es que hablaban de la gente de mi generación; bueno de los más mayores de mi generación y de cómo vivíamos, ellos su juventud y yo mi adolescencia en aquellos años.
Juan Cruz hablaba de Serrat y de lo que influyeron los cantautores como él en nuestra forma de pensar y de ver las cosas en una España casi impensable para los que ahora tienen esa edad que tuvimos.
Yo era una adolescente de no más de doce o trece años y miraba a los jóvenes de veinte o veinticinco como héroes a imitar cuando daban caña en la universidad o escondían planfletos de todo tipo de protestas para soltarlos en cualquier sitio de Madrid con las consiguientes consecuencias.

Me hice fan de Serrat, compraba todos sus discos e intentaba seguirle allá donde cantaba a pesar de que tenía que hacer grandes esfuerzos económicos y ahorrar de aquellas escuetas pagas que nos daban los domingos. Llegué a cantar con él (un día me subió al escenario) su canción Lucía . Cantar, loq ue se dice cantar no canté porque empecé a llorar tanto de la emoción que no pude.

Nosotros los de entonces ya no somos los mismos (esto me suena a Neruda) nos hemos acomododado inteligentemente como se debe hacer a partir de los cuarenta y hemos intentado pasar el relevo.
Lo malo es que quien ha tomado el relevo es más inteligente que nosotros y ha preferido quedarse con la imagen que de comodones y vividores damos ahora y pasar de largo de todo lo que represente un mínimo esfuerzo que les trastoque su buen vivir.
Son listos porque verdaderamente viven como dioses y los dioses pocas veces tienen nada de lo que quejarse ni por lo que protestar.

martes, 12 de agosto de 2008

De los trepas*, tan odiosos ellos.

La capacidad de algunas personas para “trepar” dejando atrás hasta su propia dignidad es algo que nunca deja de sorprenderme.
¿Hasta que punto, qué interés puede pesar más que la voz que tenemos cada uno sea cual sea?
¿Qué queremos que de nosotros deje poso o al menos una impronta limpia en los demás?
Es un insulto a la inteligencia de los que nos miran besarlos con la intención de recibir algo a cambio, de endulzarles un segundo de su vida si no es por la sana intención de hacerlo sin esperar prebendas y réditos.
Ofrezco lo que tengo que es más bien escaso pero nunca besaré por besar, abrazaré por abrazar ni pretenderé nada de nadie con abrazos de plástico y sabe Dios que podría haberlo hecho.


* Según el DRAE: arribista.

(Del fr. arriviste).
1. com. Persona que progresa en la vida por medios rápidos y sin escrúpulos.

2 . "Lameculos" según la acepción de todo el mundo incluida la mía




LA MURALLA.
Para hacer esta muralla,
tráiganme todas las manos:
Los negros, su manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte.
—¡Tún, tún!—¿Quién es?
—Una rosa y un clavel...
—¡Abre la muralla!
—¡Tún, tún!
—¿Quién es?
—El sable del coronel...
—¡Cierra la muralla!
—¡Tún, tún!—¿Quién es?
—La paloma y el laurel...
—¡Abre la muralla!
—¡Tún, tún!
—¿Quién es?
—El alacrán y el ciempiés...
—¡Cierra la muralla!
Al corazón del amigo,abre la muralla;
al veneno y al puñal,
cierra la muralla;
al mirto y la yerbabuena,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla;
al ruiseñor en la flor,
abre la muralla...
Alcemos una muralla
juntando todas las manos;
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,d
esde el monte hasta la playa,
bien,allá sobre el horizonte...


NICOLÁS GUILLÉN.

Premios Concursalia de poesía

Amigos.

En el día de hoy se convoca los II Premio Concursalia para poesía en castellano y en catalán, con novedades importantes. No hay requisitos previos para su participación, ni siquiera para los ganadores del certamen anterior.

1) II Certamen literario, ciudad de Barcelona, premio de Poesía en castellano, “Luis Cernuda”

2) II Certamen literari, ciutat de Barcelona, premi de Poesia en català, “Ausiàs March”
Género: Poesía.
Tema: Libre
Fecha límite: 30/10/2008
Dotación: 600 € para cada modalidad, Publicación de la obra por Ediciones Atenas
Otra dotación: Trofeo, Lote de libros del fondo editorial.
Municipio: Barcelona
Provincia: Barcelona
Comunidad: Cataluña
País: España
Lengua: Castellano /Català
Número de copias: Correo electrónico (e_mail)
Participantes: Libre



NORMAS ESPECÍFICAS PARA CADA CONCURSO:

Premio POESÍA EN CASTELLANO:

1) La obra debe ser original e inédita, redactada en castellano.
2) El trabajo tendrá una extensión aproximada entre 400 y 700 versos, con unidad de contenido, en uno o varios poemas. Las páginas se presentarán numeradas, con interlineado de 1,5, letra Times o similar, y tamaño 12.
3) La cubierta se encabezará con el texto correspondiente a la categoría que se presenta, debiendo figurar en la misma: —II Certamen literario, ciudad de Barcelona, premio de Poesía en castellano, “Luis Cernuda”—. Únicamente se detallará en la misma el título de la obra y la fecha de realización.
4) En el archivo donde se acompañen los datos, se debe adjuntar como mínimo la siguiente información:
a) Nombre y apellidos del autor/a, número de NIF, dirección postal, dirección electrónica, teléfonos y ficha técnica especificando título y fecha de realización.
b) Copia digital en formato jpg del DNI o pasaporte.
c) Currículo bibliográfico.



Premio POESÍA EN CATALÁN

1) La obra debe ser original e inédita, redactada en catalán.
2) El trabajo tendrá una extensión aproximada entre 400 y 700 versos, con unidad de contenido, en uno o varios poemas. Las páginas se presentarán numeradas, con interlineado de 1,5, letra Times o similar, y tamaño 12.
3) La cubierta se encabezará con el texto correspondiente a la categoría que se presenta, debiendo figurar en la misma: — II Certamen literari, ciutat de Barcelona, premi de Poesia en català, “Ausiàs March””—. Únicamente se detallará en la misma el título de la obra y la fecha de realización.
4) En el archivo donde se acompañen los datos, se debe adjuntar como mínimo la siguiente información:
a. Nombre y apellidos del autor/a, número de NIF, dirección postal, dirección electrónica, teléfonos y ficha técnica especificando título y fecha de realización.
b. Copia digital en formato jpg del DNI o pasaporte.
c. Currículo bibliográfico.









José María Pinilla

Ediciones Atenas
c/ Deià, 30
93.276.04.10

www.ediciones-atenas.com

info@ediciones-atenas.com

lunes, 11 de agosto de 2008

SONIA R. FIDES


Sonia R. Fides es una poeta Madrileña que escribe con un lenguaje nada convencional y que utiliza metáforas e imágenes a veces imposibles que junto a un inteligente sentido del humor muy refinado la hacen una muy recomendable lectura.

Ha publicado dos poemarios: MIRAR Y SER MIRADA con el que ganó el X premio de de poesía Nicolás del Hierro y recientemente ELECTRA SE QUITA EL LUTO.
En la presentación de “ Electra” estuvo acompañada de la escritora Carmen PosadaS que es un auténtico referente para ella.
Sonia me envió su primer poemario con una dedicatoria que me gustó mucho y que guardo con gran cariño.
El segundo ya no me lo ha querido regalar (Lo tengo ya pedido a mi librero de toda la vida) porque está molesta conmigo. Todo se debe a que un compañero del foro donde ambas escribimos- y de manera un tanto misógina sin duda alguna- hizo un comentario desafortunado aquí en el blog sobre su persona.
En este espacio donde escribo mis cosas puede comentar cualquiera y agradezco la deferencia a todos aquellos que lo hacen pero bien es cierto que Sonia tiene razón cuando me reprocha que yo no reaccionara ante un comentario bastante banal que descalifica sin sentido a gente a la que yo aprecio mucho. Mea culpa Sonia, mea culpa.

Le pido disculpas a Sonia.

Este poema que subo leído en voz alta es de su poemario “ Mirar y ser mirada” y se titula “ Yo amé a un muchacho comunista”.
Sonia precede este poema con una cita de Karl Marx que me viene a la medida para lo que siento por esta metedura de pata mía. Dice:


Si amas sin despertar amor
(…) tu amor es impotente,
una desgracia.

viernes, 8 de agosto de 2008

La imagen de Rosa Buck


El apartado del foro en el que escribo se llamaba Federico García Lorca pero desde que Rosa se fue se renombró y se llama foro de verso libre Rosa Buck.
Ahora para entrar tengo que poner la flecha del ratón sobre la fotografía de Rosita.
A veces se posa sobre su pelo, sobre su jersey blanco o sobre sus manos que abrazan a un gato gris perla exactamente igual que el mío, que mi gata Fata.
La sensación es muy extraña, es como estar profanando su paz y su imagen y no me gusta, me inquieta demasiado.

jueves, 7 de agosto de 2008

DE MIS ADICCIONES: YO CONFIESO.

Me decía Néstor Morris que es un poeta que vive en San Fernando, en Argentina y que escribe muy bien, que se va a dar un descanso del foro de poesía dónde ambos escribimos porque tiene mucha pena desde que Rosa Buck, una compañera muy querida que casi vivía por y para ese foro, falleciera de forma inesperada dejando un gran vacío en todos.
Esto me hace reflexionar otra vez sobre lo importante que pueden llegar a ser las ciber-relaciones entre personas que no se han visto ni tocado nunca, entre gentes que viven a miles de kms en ocasiones y que sin embargo se hacen fuertes y nos provocan emociones de todo tipo.
Sólo la gente que no ha experimentado esto se muestra escéptico y dice no entender que algo así sea posible.
Mi carácter básicamente racional me hace insistir en buscar explicaciones racionales a este hecho. Yo no las encuentro.
Llego continuamente a la conclusión de que la fuerza de la palabra es inmensa- ya sé que no descubro la pólvora- y es un vehiculo de emociones de todo tipo y que van mucho más allá de la materialidad.
Ver al otro exclusivamente a través de su palabra lo despoja de lo fácil como es un cuerpo, unos ojos, unas manos, un lenguaje corporal- que ya no nos sorprenden por lo parecido que lo tenemos todos- para dejarnos ver las diferencias entre unos y otros, las exclusividades del alma de cada uno. Esto nos gusta tanto que nos hace adictos.

Seguramente mi querido Néstor tenga razón y sea conveniente darse un recreo pero yo no puedo hacerlo. Me siento incapaz porque el foro de POESIAPURA (confieso mi enganche emocional) forma parte de mi vida y sufriría innecesariamente como cualquier adicto que intenta dejar su adicción.

Un ejemplo de esto que digo es mi relación con Nestor que sin ser especialmente intensa por correo o por los medios de los que disponemos en estas distancias que nos separan, siempre ha sido puramente emocional. Siento un gran aprecio por él, por su poesía, por todo lo que dice. Tal vez y simplemente porque me llama "muchacha de las rosas"

Este poema es suyo:


Un niño solo


Detrás de cada instante
hay cosas que ignoramos y suceden.
Simplezas de la vida cotidiana,
paisajes que no están en nuestra lista
y de repente
un flash los ilumina
para que nuestros ojos los contemplen.
Algo así me ocurrió, hace unas tardes.
Desandaba mi rumbo y en un parque,
intentando dar vuelo a un barrilete
con figura de avión, flecos y todos
los colores que sueña una paleta,
estaba un niño solo.
Y los niños no deben estar solos
al tiempo de jugar con su cometa.
Uno no sabe -a veces- que conducta
es la más apropiada para usarla.
Atiné simplemente a unas palabras
(Cierta especie de aliento).
Seguí andando
mientras pensaba dónde habría perdido
al pastor de sus juegos
ese infante.

miércoles, 6 de agosto de 2008

MIGUEL ANGEL, CLAUDIO RODRIGUEZ, AGUSTÍN GARCIA CALVO .......Y YO , CASI, CASI ALUCINANDO.

Ayer por la noche me tocó guardia y estuve hablando mucho tiempo con uno de nuestros enfermos ingresados.
Se llama Miguel Angel y él es un alma libre. Está en regimen de rehabilitación y puede salir y entrar casi a su antojo.
Acude regularmente a tertulias literarias y su referente- EL MAESTRO, como dice a boca llena- es Agustín García Calvo, poeta Zamorano del que es amigo hace muchos años.

Hacía mucho calor y hablamos mucho rato en el patio a la luz de las estrellas saltándome todo el protocolo que tenemos establecido para el descanso de los enfermos.
Miguel Angel no tenía sueño ni yo ganas de que se fuera a dormir y me cantó todos los poemas de Agustín con esa voz quebrada que tiene.
Me contó cosas de Claudio Rodríguez -porque sabe que me gusta mucho- de cuando ya estaba muy enfermo y de la novia de Agustín que es muy chulita y también "poetuja" y que dice que lo trata mal.
Miguel Angel siente tanta admiración por Agustín que hasta se viste como él e intenta escaparse a Madrid para ir a su casa.
Me cantó el poema de García Calvo “Libre te quiero” que Amancio Prada musicó de manera excepcional.
Me emocioné porque Miguel angel me emociona siempre. Un día le voy a pedir permiso a su psiquiatra (me lo dá sin ninguna duda) y me lo voy a llevar al Gijón para que lea sus coplillas (como él dice) o un poema mío diciendo que es suyo (como dice el muy tramposo)
Tendré el permiso de todos, de David también seguramente, porque Miguel Angel se lo merece.


Miguel Angel es un ser excepcional con su enfermedad a cuestas que me ha cautivado especialmente por ser como es, por su humanidad, por el hecho de ser poeta y amar la poesía hasta límites insospechados.

LIBREME DIOS DEL AGUA MANSA.





Las abuelas son muy sabias ya por definición. Todas las que conozco lo son.
Mi abuela Amalia también lo era y además quería tanto a sus nietos como todas las abuelas.
Siempre me ha parecido un misterio que las abuelas quieran tanto a sus nietos y he llegado a la conclusión de que debe ser por pura extensión del amor que sienten por sus hijos.
Me gustaría más que fuera por algún motivo más romántico, más espiritual pero creo que es sólo por eso, pura extensión de un amor flexible que sólo se extiende hasta los nietos, no más allá y que es casi puramente animal, de conservación de saga.

Mi abuela era muy sabia como digo y muy refranera. Tenía un refrán para cada situación, para cada consejo, para cada momento de su vida y de la vida de los demás.
Los refranes son pura filosofía en zapatillas de andar por casa , son sentencias breves que encierran pensamientos grandes y elaborados a través de la experiencia colectiva.
Mi abuela Amalia tenia un carácter muy parecido al mío y era protestota, impulsiva,visceral, inconformista y no sopesaba mucho las consecuencias que le podían traer las cosas que decía o hacía.
Mi prima Azucena y yo la imitábamos muy bien recorriendo los pasillos de la casa detrás de ella mientras protestaba entre dientes por cualquier cosa. Nos reíamos mientras se enfadaba más y más y hasta que nos amenazaba con la escoba y teníamos que salir haciendo ruedas so pena de recibir un escobazo en el culo.
Nos hacia reír mucho siempre con sus cabreos, con aquellos rebotes que se pillaba incluso por cosas tan peregrinas como por ejemplo que el tamaño de las tencas que le traía la mujer de aquel pescador de río - y que también es cierto que pagaba a precio de oro- tuvieran un tamaño fuera de sus expectativas.
¡Que risa!

Uno de los refranes que más tengo en cuenta y que le oí decir muchas veces y como consejo es aquél que dice:

LIBREME DIOS DEL AGUA MANSA QUE DE LA BRAVA ME LIBRO YO.

Y así es y así lo he comprobado toda mi vida.

Sí abuela, sí, que Dios me libre de la gente de aguas demasiado suaves, demasiado remansadas, demasiado tranquilas, sin oleajes que te avisen de sus peligros.
Yo ya me cuidaré de las de aguas caudalosas, sonoras, impulsivas y que van avisando con la nobleza de una serpiente de cascabel.

Y es que mi abuela Amalia era muy sabia como todas las abuelas y yo la quería mucho y ella a mí. Mi abuela era un agua caudalosa que avisaba con su escoba.


¡ Que risa!






lunes, 4 de agosto de 2008

Y seguir respirando









Las pastillas ayudan cuando uno es incapaz.


Hay cosas que desbordan todas las intenciones

y te aprietan el pecho como un cinto de cuero.


Y entonces no respiras y te duele el aliento

y luego, de repente

clavas tus cinco uñas al aire y a la pena

y decides callar y seguir respirando

y seguir respirando y seguir respirando

_____________- ________ y seguir repirando.



Para Rosita a la que le gustan muchísimo los peces y los gatos como a mí.

Rosa Buck





Desde luego Rosita, creo que nunca te perdonaré esta putada.

No, no se hacen así las cosas que lo sepas.
La gente como tú no debe irse de repente.
No puede decidir: Hala con Dios, ya me he cansado,
me traslado a esa parte con muchas más estrellas
y con vistas a un cielo que no tenéis vosotros.

Que no mujer, que no
que no y que no y que no.
Que lo has hecho muy mal y que te has ido
porque te dio la gana
o tal vez tras la voz de algún ángel sin rostro.


Rosita en cuanto pueda voy a comprarme este ángel de Nicoletta que tanto te gustaba y le pondré tu nombre

domingo, 3 de agosto de 2008

Decíamos ayer.






COMO DECIAMOS AYER.

Esta famosa frase de fray Luís de león es toda una declaración de intenciones de plena actualidad siempre para todos aquellos que pasan página sin ningún problema pero sin retractarse.

Luís de León dijo: Dicebamus esterna die, al tomar posesión de la cátedra de escritura en la univesidad de Salamanca tras cuatro o cinco años de encierro por haber traducido sin permiso de sus superiores El cantar de los cantares.
En la cárcel fray Luís de León escribió algunos de sus más famosos poemas:

Aquí la envidia y la mentira
me tuvieron encerrado.
Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,
y con pobre mesa y casa
en el campo deleitoso
con sólo Dios se compasa,
y a solas su vida pasa,
ni envidiado ni envidioso.


Sin duda alguna era un sabio este fray Luís y de León por más señas.

Los domingos.

Hoy es Domingo y los domingos siempre han sido días raros. Ya de pequeña me producían tristeza. Supongo que sería porque al día siguiente había que volver a la escuela y eso nos gustaba muy poco a los niños de entonces.
Las escuelas de antaño no eran sitios donde se aprendía jugando como las de ahora sino lugares donde la disciplina era férrea y sabías que raro era el día que regresabas a casa sin algún cachete de la correspondiente maestra- Nieves se llamaba la mía- por no saberte de memoria los afluentes del Duero o el nombre de los hijos de Jacob que eran muchísimos para nuestra desgracia, por lo menos doce o trece y debido sin duda a que entonces no había métodos anticonceptivos eficaces.
Todavía me pregunto por qué se empeñaría Doña Nieves en que me aprendiera los nombres de tanta gente ….

Los domingos había que ir a misa y para ello tu madre te lavaba mucho, mucho más de lo normal, tanto que casi te ahogaba en la bañera cuando te aclaraba la cabeza y se empeñaba en ponerte Camomila Intea para que te salieran reflejos rubios y angelicales
en el pelo…
¡Y las bragas! Había que ponerse las bragas de ganchillo a juego con los calcetines que amorosamente había tejido mi abuela pero que eran incomodísimas y te dejaban todo el culo lleno de marcas y además picaban mucho cuando te sentabas.
Para colmo de males los domingos había que comer paella o un arroz disfrazado de paella absolutamente odiosa y llena de granos muy amarillos por el colorante Carmencita, con trocitos de carne y algún guisantito desvalido.
Bueno no todo era tan malo los domingos porque tu padre te llevaba al canódromo y también recibías la propina, la escueta paga que te daba para comprar una bolsa de pipas y algún caramelo Saci .

Hoy es Domingo y sigo teniendo la sensación de que los domingos son días muy raros. Tal vez sea porque mañana es lunes y me tocan mis “locos”, hacer paella, lavar a los niños mucho más de lo normal, darles la paga….
Bletisa.

viernes, 1 de agosto de 2008

UN FORO LITERARIO.

Cada día tengo más claro que todo lo que toca la mediocridad del hombre, lo corrompe.
Es increíble que hasta en el ejercicio más sublime - esto pensaba yo antes de ahora- como es escribir poesía pudieran mezclarse a modo de patio de vecinos con dimes y diretes , intrigas y obscuros o claros entendidos como dagas dispuestas a matar
igual que si fueran macetas tiradas desde el quinto a la vecina de abajo mientras tiende la ropa y con la clara intención de darle en la cocorota.

Coño, sigo sin entender la relación entre la velocidad y el tocino a pesar de ser de pueblo y haber visto las matanzas de los cerdos por San Martín no sin un gran espanto por cierto.

El caso es que me inquieta y más que inquietarme me sorprende la habilidad de alguna gente para complicar su vida o complicar la vida de los otros con memeces y quítame allá esas pajas utilizando un verso como arma arrojadiza
La poesía es un ejercicio íntimo compartido donde el escritor espera como poco empatía. Espera eso de la inteligencia del otro – lector en este caso- exclusivamente eso a sabiendas de que estará de acuerdo o no como mandan los cánones.
Lo que no se puede consentir en un foro de poesía es mezclar Churras con Merinas ( esto son clases de ovejas para los desconocedores del tema ovino) y desasistirse de la limpia emoción que produce la lectura de los sentimientos de otros para mezclarse en guerrillas y gilipolleces varias que sólo llevan al caos y al no disfrute general de los foristas ni del propio.

Hay gente para todo, eso es verdad, y tal vez en este mundo nuestro más de la necesaria.

Yo bajo mi pulgar por los altivos, por los desparramadores de tristezas, de mentiras, de infundíos, de idioteces.
Bajo mi pulgar para los sembradores de inquietudes, de desazones.
Lo bajo para los trepas que se venden por un plato de lentejas sin haber sentido hambre. Para los gilipollas que no saben abrazar pero que abrazan con la frialdad de un pez pensando que estamos fríos e imbéciles como ellos. Para los Judas que besan a importantes personajes siempre en pró de sus miserias sin saberse puramiseriapura.
Para los muertos de hambre que se comen el ombligo sin nada más que comer, para los que ningunean sin saber que a veces duele, mucho, mucho, mucho, mucho mucho el corazón si los miramos de frente.
Clavo mi pulgar en tierra, los entierro con mi dedo boca abajo por ver si al menos sirvieran como estiércol maloliente pero útil como abono de tercera.
La tierra siempre agradece.

SENTARNOS A ESPERAR.

No me gusta poner voz a mis propios poemas, siento mucho pudor y la sensación de estarme desnudando innecesariamente. Ocurre con la voz como con los ojos. Es imposible engañar.

CESAR DEL TESO.

Balada de Ted.




las mujeres adoptaron a Ted
porque necesitaban un buen secreto
algo que en la intimidad
se hiciera conversación o fuera
sustituto del sexo
corrían todo tipo de rumores:
- profesor en el Báltico
- domador de fieras
- libertario en el exilio
cuando lo hallaron en el lavadero
tenía perfilada la muerte
la piel tatuada como el nombre de un barco
sangraba y teñía ropa limpia

le adoptaron/ le cocinaron
le sanaban con ancestrales ungüentos
(matriarcado en consenso que se ocupó
de cualquier necesidad o instinto)
Ted hermoseaba con un rubor nuevo
ya movía los pies blanquísimos
las manos que posaba tiernamente
en pieles hasta entonces exclusivas
jamás abandonado/ hambriento
insatisfecho de algún modo
hasta que sus heridas ya no fueron

aquella mañana -llovía/ por supuesto-
Ted de los ojos misteriosos
el Ted maestro/ adiestrador/ fugitivo
y mudo narrador de fantasías
dejó clara el agua
blanca la ropa
y una carta sobre la almohada:
"jamás olvido"
eso decía
ellas/ dieron la vuelta al papel
buscaron invisibles tintas

regresaron a sus alcobas
para conversar/ aplazar el sexo
y amanecer en el lavadero
con bizcochos y vendas limpias
que el horizonte necesita

César del Teso