Un joven paisano escritor.

" Los personajes de la Torre, Isabel, Vera, Carlos son personas con sus historias cotidianas que de pronto se ven envueltas en algo terrible capaz de acabar con ellos. ....¿para quién trabajaban en realidad? ¿A qué estaban colaborando? ¿Lo sabían ellos? ¿Lo sabemos nosotros?"
Enrique Cortés.

Hace poco días alguien llamado profesor Enrique me añadió a su MSN diciendo que sabía que era de Zamora, que había leído algún poema mío por ahí y que le habían parecido una poesía "diferentre".... bueno, el caso es que hablamos un poquito y me dijo que era escritor, de Zamora y que si yo sabía de tertulias y actividades literarias aquí en nuestra ciudad.

Acaba de publicar una novela titulada LA TORRE que yo todavía no he leído y que se puede encontrar en la casa del libro en Madrid y en un par de librerias aquí en Zamora.

La leeré.

De momento dejo esta reseña porque me ha sorprendido encontrar a un Zamorano ( yo no lo soy) en internet y de esta manera. Además me hace ilusión que sea escritor; escribe poesía también.

SIN PC

Llevo unos días con el pc un poco roto y lo tengo en el taller de pecés de Julio Cepeda.
Soy de esos frikis que cuando se le estropea el ordenador le dan patatuses nerviosos, sudores fríos de muerte, espasmos agónicos, tic neviosos de todo tipo y crísis de ansiedad. Se me quita el apetito, no duermo, tengo ideas obsesivas....
Yo me comprendo porque la verdad es que tengo media vida en mi pc y sin copia de seguridad porque soy un desastre. Ni siquiera a ese trozo de vida al que se le puede hacer copia se la hago nunca.
Espero que Julio pueda salvarla.


(escribo desde un portátil que no me gusta nada.... listos)

De los horrendos funcionarios de ventanilla, de su amargura y de que yo soy poeta como Gíovanni Collazos.

Señora
a usted le falta algo.

-¿Ah si?

- Si

- A ver, señora
¿Dónde está el modelo S.P.J?

- El modelo SPJ… el modelo SPJ.
¿ y ese cual es?
¿no será el Sólo Por Joder?
(dije haciéndome la graciosilla
y por romper el hielo)

- Señora
que esto es muy serio
y yo soy funcionario.
Si usted, señora,
tuviera que aguantar
lo que yo aguanto
no tendría ganas de tanta broma.

- Claro, perdone,
era por echar unas risitas.

- Señora (otra vez lo de señora)
ya le digo que le falta algo

- (a mí sólo dos veranos
y a usted cuatro, pensé yo)…diga, diga.

- El modelo de Solicitud de Prestaciones de la Junta.

- Ahhhhh dije abriendo mucho la boca.

- "Asiquesemevayaustéasucasalorelleneymelotraiga".

- (todo esto lo dijo sin respirar y como una orden)
Voy volando, buenos días.


Cuando me retiraba de la ventanilla para dejar el turno al siguiente sufridor recordé a Giovanni Collazos (http://ciudadferoz.blogspot.com/2008/11/lima-no-es-tan-horrible-mam.html) en su Lima natal y le grité al funcionario:
-¡Oiga señor, que yo soy poeta y no sabe lo que tengo que aguantar!

El tipo me miró por encima de sus gafas de funcionario con presbicia y amargado apenas sin inmutarse. Era calvo por más señas. Los otros de la cola, sonreían.

De mi corazón a mis asuntos.

Ir de mi corazón a mis asuntos empieza a ser una especie de costumbre emocional que antes cuando era más joven no tenía. Bueno, tenerla la tenía pero no ocupaba tanto espacio como ahora en mis quehaceres diarios.
En estas ídas y venidas me disperso en muchas cosas y la poesía parece haberse ausentado, ído de vacaciones una temporadita de mi agenda.
Cualquier cosa es ahora mismo mucho más importante, más urgente, tiene más cuerpo, más entidad que un poema.

Afortunadamente hace unos cuantos días me han saludado y como recordatorio de que la poesía es importante en mi vida tres poemarios de poetas a los que yo admiro mucho. Dos son de Domingo F. Faílde y uno de Sonia Fides.
Uno de los de Domingo se titula REGÍÓN DE LOS HIELOS PERPETUOS y es premio de poesía Provincia de Guadalajara. El otro RETRATO DE HETERÓNIMO y es premio de poesía Mariano Roldán 2007.
El de Sonia es ELECTRA SE QUITA EL LUTO.

He leído los tres en mi última guardia de noche en el hospital pero sin demasiado detenimiento porque allí también hay cosas mucho más importantes que la poesía en las que detenerse.
Aún así tengo que decir que de los tres hay poemas que me impactaron a primera vista. Uno es este de ELECTRA SE QUITA EL LUTO de Sonia Fides.

Me descubro muy parecido a una calle cortada.

Hay seres humanos, hay personajes;
Michel Houellebebecq.


Hace un buen rato que los halcones
manosean las estrañas de los pájaros.

La misma secuencia de segundos
en la que me descubro muy parecida a una calle cortada
o como la mayor antagonista de cualquier animal de compañía.

Sin embargo, aún es demasiado pronto para salir a la calle
y reivindicar que se me garantice la legitimidad de ambos descubrimientos.


Otro es este de Domingo y de su poemario RETRATO DE HETERÓNIMO y que titula Biopsia. Tiene claras influencias de León Felipe.

Mirad con microscopio los poemas.
Descomponedle al alma los tejidos.
Diseccionad la idea y extraedle
los ecos, las traiciones,
los panales de miel y lo frisos de mármol.

Si le encontráis la sangre,
si veis que se deshace su luz en la mirada
si el río de la música
como un potro sin bridas se desboca,
si el corazón cocea vuestros labios
dejad de preguntaros si así es
la rosa, porque habremos descubierto
cuerpo, sangre y divinidad
de esa extraña criatura, la poesía.

En esta operación a vida o muerte,
es preciso llegar hasta el abismo.
Y cortar por lo sano.


De REGIÓN DE HIELOS PERPETUOS he elegido este que lo titula SUMMA y dice:

A veces,
todavía,
quizá nunca.

Así nos deslizamos sobre el hielo,
sin sospechar la causa
ni imaginar
el fin.

En cuanto recobre esta pasión mía ahora relegada, os voy a martirizar con poemas recitados de estos dos queridísimos poetas.

De momento me voy a Silos y a La Yecla a relacionarme con los monjes y con los buitres.Interesántisimos seres los unos y los otros.

AGRADEZCO DE TODO CORAZÓN A SONIA Y A DOMINGO SUS LIBROS DEDICADOS. NUNCA SABRÁN LO IMPORTANTE QUE ES PARA MÍ LO AMISTOSO DE SU GESTO.

Vivir en provincias, ays.

Vivir en provincias es una mierda. Bueno, es cómodo porque todo está cerca y no tienes que elegir por donde pasear porque sólo hay una calle larga donde te encuentras a todo el mundo tenga la cara que tenga.
No es que los de provincias tengamos una cara diferente que los de las grandes ciudades, ni llevemos boinas caladas hasta una única ceja, no.
Las ciudades son todas más o menos iguales ahora, con centros comerciales iguales, franquicias de tiendas exactamente iguales y parejas entraditas en años que acaban de ser padres, pero parecen abuelos, paseando carritos con niños exactamente iguales vestidos con marcas iguales.
Es estas ciudades pequeñas lo que pasa es que nos conocemos todos y nos aburrimos de vernos y de conocer la vida del otro casi hasta el detalle. Ni siquiera podemos fantasear imaginando la vida de los demás porque resulta que fuimos al mismo colegio, al mismo instituto y nos casamos unos con otros cuando éramos de la misma pandilla .
Es un asco saber de divorcios y de sus motivos, de la fortuna o infortunio de todos y cada una de esas caras que pasan por tu lado y te saludan la más de las veces con desgana porque ya te han visto cuatro veces en dos horas y están tan hartos y aburridos como tú.
Lo pero de todo es que como a todos nos pasa lo mismo pues nos escapamos de vez en cuando por ahí lejos, a grandes ciudades como Madrid o Barcelona y a Roma y a París, pensando que tan lejísimos no nos encontraremos las mismas caras y el anonimato nos dejará respirar.
Nada más lejos de la verdad.
Se te cae el alma encima cuando en la Quinta Avenida en Nueva York alguien cargada de bolsas te asalta para decirte:
¡Anda, tú eres de Zamora!
Ayss.

De los trepas*, tan odiosos ellos.

La capacidad de algunas personas para “trepar” dejando atrás hasta su propia dignidad es algo que nunca deja de sorprenderme.
¿Hasta que punto, qué interés puede pesar más que la voz que tenemos cada uno sea cual sea?
¿Qué queremos que de nosotros deje poso o al menos una impronta limpia en los demás?
Es un insulto a la inteligencia de los que nos miran besarlos con la intención de recibir algo a cambio, de endulzarles un segundo de su vida si no es por la sana intención de hacerlo sin esperar prebendas y réditos.
Ofrezco lo que tengo que es más bien escaso pero nunca besaré por besar, abrazaré por abrazar ni pretenderé nada de nadie con abrazos de plástico y sabe Dios que podría haberlo hecho.


* Según el DRAE: arribista.

(Del fr. arriviste).
1. com. Persona que progresa en la vida por medios rápidos y sin escrúpulos.

2 . "Lameculos" según la acepción de todo el mundo incluida la mía




LA MURALLA.
Para hacer esta muralla,
tráiganme todas las manos:
Los negros, su manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Ay,
una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,
desde el monte hasta la playa, bien,
allá sobre el horizonte.
—¡Tún, tún!—¿Quién es?
—Una rosa y un clavel...
—¡Abre la muralla!
—¡Tún, tún!
—¿Quién es?
—El sable del coronel...
—¡Cierra la muralla!
—¡Tún, tún!—¿Quién es?
—La paloma y el laurel...
—¡Abre la muralla!
—¡Tún, tún!
—¿Quién es?
—El alacrán y el ciempiés...
—¡Cierra la muralla!
Al corazón del amigo,abre la muralla;
al veneno y al puñal,
cierra la muralla;
al mirto y la yerbabuena,
abre la muralla;
al diente de la serpiente,
cierra la muralla;
al ruiseñor en la flor,
abre la muralla...
Alcemos una muralla
juntando todas las manos;
los negros, sus manos negras,
los blancos, sus blancas manos.
Una muralla que vaya
desde la playa hasta el monte,d
esde el monte hasta la playa,
bien,allá sobre el horizonte...


NICOLÁS GUILLÉN.

La imagen de Rosa Buck

El apartado del foro en el que escribo se llamaba Federico García Lorca pero desde que Rosa se fue se renombró y se llama foro de verso libre Rosa Buck.
Ahora para entrar tengo que poner la flecha del ratón sobre la fotografía de Rosita.
A veces se posa sobre su pelo, sobre su jersey blanco o sobre sus manos que abrazan a un gato gris perla exactamente igual que el mío, que mi gata Fata.
La sensación es muy extraña, es como estar profanando su paz y su imagen y no me gusta, me inquieta demasiado.

COSAS DE ARTAUD.

Es un misterio para mí el como me llegan noticias de blogs por un lado y otro. Empiezo a aficionarme mucho a leerlos porque se encuentra gente muy interesante.
Estos pensamientos de Artaud me los he encontrados por ahí publicados.
La verdad es que este señor estaba fatal el pobre pero ni su poesía ni lo que decía tiene desperdicio.





Antonin Artaud sobre la literatura y la escritura .


“Toda la escritura es una porquería. Las personas que salen de la vaguedad para tratar de determinar lo que sea de lo que ocurre en su pensamiento son unas puercas. Toda la gente literaria es puerca y la de esta época especialmente [Artaud se refiere a una etapa que cubriría desde la mitad de los años 20 hasta finales de los cuarenta del pasado siglo]. Todos aquellos que tienen excrementos en el esíritu [Artaud emplea concretamente la voz crottes, cuyo significado es 'mojones'], quiero decir en un cierto lado de la cabeza, en lugares bien localizados de su cerebro; todos aquellos que son dueños de su lengua, todos aquellos para quienes las palabras tienen un sentido, todos aquellos para quienes existen alturas en el alma y corrientes en el pensamiento, aquellos que son espíritus de la época y que han clasificado esas corrientes de pensamiento; pienso en sus tareas precisas, y en ese chirrido de autómata que produce su espíritu en cualquier parte; -son unos puercos. Aquellos para quienes ciertas palabras tienen un sentido y ciertas maneras de ser, aquellos que hacen cumplidos tan bien, aquellos para quienes hay clases en los sentimientos y discuten sobre un grado cualquiera de sus ridículas clasificaciones, los que aún creen en términos, aquellos que agitan ideologías que se han instalado en la época, aquellos cuyas mujeres hablan tan bien e igualmente esas mujeres que hablan tan bien y que hablan de las corrientes de la época, aquellos que aún creen en una orientación del espítritu, aquellos que siguen sendas, que agitan nombres, que hacen gritar las páginas de sus libros, -ésos son los puercos peores”.
(Le pèse-nerfs, 1925. Edición española: A. Artaud. El ombligo de los limbos y El pesa-nervios, Aquarius, Buenos Aires, 1972).
“Todos vuestros grandes libros, desde los Vedas hasta los Evangelios, pasando por los Upanishads, los Brahma sutra y la Imitación de Cristo, están hechos sólo de esta búsqueda de una felicidad y de una beatitud cuyo fondo es una erótica, no un amor sino una erótica, la búsqueda de un estado vacío como marca del infinito. [...] Los estados contemplativos son estados de bestialidad lúbrica, de extravío de una energía innata, de circuncisos de una anomalía. La anomalía siendo la evidencia”.
(”Carta a Peter Watson. París, 27 de julio de 1946.) . Artaud el Momo y otros poemas. Caldén, Buenos Aires, 1976).
( Publicado en publicaciones del Sur)

Alberti y el Bosco

Hoy limpiando el polvo a los libros me reencontré con uno de poesía completa de Alberti que me regalaron hace tiempo.
Es un libro en una edición muy bonita que parece un misal de aquellos antiguos con las páginas muy finas y suaves y que va metido en una funda de cartón. El libro y la funda están llenos de dibujos del propio Rafael Alberti.
Recordé que hace tiempo yo había grabado este poema para enviárselo al amigo que me lo regaló.
En la fonoteca Cervantes he encontrado una grabación de este poema declamado por su propio autor que recitaba fatal -como casi todos los poetas- Voy a intentar subirla al blog junto a la mía.

Una vez en el Circulo de Bellas de Madrid tuve la oportunidad de escuchar a Nuria Espert leyendo poemas de Rafael habiendo fallecido ya este. Ella recitaba a dos voces: Una era la suya y la otra también suya pero imitando a de la de su gran amigo. Aquello me encantó porque lo imitaba perfectamente y engolaba la voz como lo hacía él siempre.

Voy a intentar subir la versión de Rafael y la mía.

http://cervantesvirtual.com/multimedia/Rafael_Alberti_E/Pista33.asx






NO me deja subirla directamente pero arriba os pongo el Link

La oveja de Gloria Fuertes ( por Víctor)

La oveja

La oveja bala,
(a base de balidos las ovejas
se comunican con sus vecinos).
La oveja es torpe,
sólo se sabe una letra la be.

Me dice: Be,
Be,
Be. (Me voy)

Los que amamos la poesía tenemos la responsabilidad de transmitir ese amor a las nuevas generaciones, a nuestros niños.
El mío, mi nieto, tiene apenas seis años y acaba de aprender a leer pero como jugando se puede aprender absolutamente todo de todo yo le voy a enseñar a leer poesía.

Carmen.

Hoy 16 de Julio es la Virgen del Carmen, la patrona de mi pueblo, Ledesma.
Desde niña recuerdo este día como precioso y lleno de alegría.

En mi pueblo la Virgen vive todo el año en una ermita pequeña pero muy bonita con vistas al Tormes a la que se llega cruzando el río por un puente romano. (Me llamo Bletisa cuando escribo en honor a mi pueblo en su periodo Romano) y custodiada por un chopo enorme que le sirve de vigía.
Hoy y después de llevar unos días en la iglesia de Santa María la mayor para hacerle novenarios y cosas de esas, la devuelven en procesión a su casa.
Siempre me emocionó la devoción que tiene allí la gente por su patrona y que hasta yo tengo a pesar de ser una descreída.
Este año es diferente y triste porque mi tía Carmen, la mujer más influyente y gran matriarca de la familia (Después de mi Abuela Amalia) ha fallecido hace unos días y nunca nada volverá a ser igual en la casa familiar. Nuestra casa ha dejado de existir para siempre.

Tengo la sensación de estar viviendo la última vida.
Seguramente tuve siete como todos los gatos pero no me acuerdo de las demás y eso hace que esta me parezca que la vivo más intensamente o que debo vivirla más intensamente por ser la última.
Es una especie de trabajo forzado, como una obligación que a veces me agobia pero que me arrastra sin que yo pueda impedirlo.
Casi siempre me gustaría tumbarme panza arriba y mirar pasar las cosas como en el cine, desde afuera, o como se miran las nubes mientras se le buscan formas parecidas a otras cosas que no sean simples acumulaciones de agua.
Estoy convencida de que incluso la última vida de la que disponemos todos, hasta los gatos, no es más que una alucinación a la que no sabemos hacer frente para decirle que sabemos que es mentira y que pasamos de vivirla intensamente porque estamos seguros de que hay muchas más que intentarán engañarnos como ella lo hace.
Hoy quiero tumbarme al sol.

LIBROS DE SEGUNDA MANO

...o de tercera o cuarta o de miles de manos.
Hace poco leia en Casa-Batania (http://neorrabioso.blogspot.com/) que había encontrado un libro de Gabriel Celaya con la dedicatoria del autor a una tal Margarita Torres. En Moyano a veces he comprado libros a 1 euro o a 50 céntimos de euro con dedicatorias firmadas por sus autores.
La última vez que estuve en Madrid compré un poemario de una tal Begoña Eguiluz de Sasía que no estaba firmado pero llevaba dentro una tarjetita de presentación con su nombre, dirección y tfno de San Sebastián y una fecha escrita a boli: 5-11-53 ¿sería su fecha de nacimiento?
Después de leer el libro mi primer impulso fué llamarla y decirle que tenía un libro suyo que me había comprado por ahí y que sabía más cosas de ella de las que podía imaginar. No me atreví a llamar pero tal vez mañana lo haga para que sepa donde vive uno de sus extraviados "hijos"

No deja de sorprenderme las vueltas que puede dar un libro, es como magia pitagia.

Os pongo un poema cortito de este (eso pone) su primer poemario "LAS SEÑAS DEL CANTERO"

Misterio de Gracia.

Tibia de sol
umbrosa...
acantilada
en valle...
ensoñada de mar
crespa de piedras
oscura
en luna florecida
¡un unicornio azul
galopa mis confines!

A veces los poetas se pelean.

Siempre pensé que los poetas eran seres divinos cantando con su lira por ahí en el Parnaso llenos de flofripondios en el pelo y con los ojos llenos de estrellas mientras querían morise de amor paliduchos sobre la tumba de su amada.
Pues resulta ¡oh decepción! que no, que son como tú o yo que no somos poetas y se cogen cabreos monumentales y se pelean por quítame allá esa paja.
Eso le ha pasado a unos amigos míos y se andan tirando poemas a la cabeza con toda la intención de hacerse la pitera más gorda posible a ver quien sangra más.
Esto no es nada nuevo y peleas verbales a base de poemazos los ha habido toda la vida.

Os pongo aquí un articulode Carla corpua muy divertido respecto al tema que espero que lean aquí estos amigos a los que aprecio sinceramente. Y sobre todo espero que se sigan peleando muchos años.



Las peleas entre poetas tienen un carácter particular debido a la intensidad de las pasiones en juego y a las ofensas indescifrables que las motivan. Los que observan el estallido del conflicto, que suele ocurrir inesperadamente ante testigos casuales, casi nunca entienden el alcance de la profunda animosidad que alienta en él. Pues los demás ignoran los largos antecedentes del choque: las sutiles ofensas no intencionadas que han venido soportando ambas partes sin chistar, las repetidas postergaciones concedidas por la ilusión mutua de una amistad verdadera cuando esta ya ha empezado a sufrir menoscabo, el remoto origen de la relación en un encuentro apasionado, cuyo encanto resiste toda la aventura del mutuo reconocimiento y la celebración correspondida, pero que se va ahogando en la paulatina revelación de los insoportables defectos del otro. Son peleas que serán recordadas y narradas por sus testigos debido a que, cuando la explosión no se desarrolla enteramente en el terreno de las agresiones físicas y alcanza a envolver también a los ingenios y talentos verbales de los protagonistas comprometidos en ella, suele dejar huellas históricas citables y entretenidas. Como la ofensiva descripción del otro Pablo atribuida a Neruda, cuando lo llamó "carabinero furioso". Quevedo movilizó todas las formas poéticas para insultar a Góngora: sonetos, letrillas, coplas, sátiras, décimas. "No hay música donde estén / vuestros inmundos trabajos, / que si suenan bien los bajos / los triples no suenan bien". "Son tan sucias de mirar / las coplas que dáis por ricas, / que las dan en las boticas / para hacer vomitar". Las respuestas gongorinas suelen ser parejamente insultantes aunque bastante más oscuras, para suerte de su agresor. Se puede suponer que las discordias y guerras poéticas alcanzan estos extremos de animosidad debido a que los poetas se permiten expresar sus emociones sin controles; o, más aún, porque cultivan un corazón al que constantemente le permiten chorrear un contenido variopinto no vigilado por cálculo, regla o medidor alguno. El poeta, durante su actividad, se mantiene más bien absorto en la producción externa de la selva íntima de su sentir, en decirla primero, sin vigilancia, en el lenguaje de todos usado de otra manera. Luego, ya algo más tranquilizado, elaborará lo menos silvestre, o lo más potable, de la primera exteriorización de su entrañable volcán. Pues la poesía reside, propiamente, en el resultado de la segunda etapa, con la condición de que la reelaboración no ahogue nunca del todo la lava inicial. Lo que el poeta adora es la continua actividad dedicada a su producción en contraste con lo terminado que reposa tranquilo entre sus límites. No le gustan las cosas firmes y establecidas, las formas ya arribadas a su estado definitivo, sino el hacer y el deshacer, la inquietud que ahora último es llamada el trabajo. La fiebre convertida en salud. Por eso, cualquier cosilla insignificante que viene de otros lo encuentra siempre en pie de guerra. Entre las peleas de los poetas vale la pena recordar una de Ezra Pound. Enfurecido desafió a duelo a un poeta menor, Lascelles Abercrombie, porque, como explicó Pound: "La estupidez llevada más allá de cierto punto se convierte en una amenaza pública". El derecho a elegir las armas correspondía a Abercrombie, que propuso "apedrearse mutuamente con los ejemplares no vendidos de sus libros."



Suplemento Artes y Letras, El Mercurio, domingo 27 de abril de 2008.