jueves, 31 de julio de 2008

AL MENOS UN MILLAR DE MADRUGADAS.



(Pintura de Nicolleta Tomas Caravia)





Tenía tanta sed de tí esa noche
que fuiste un brocal,
bordes de fuentes
sobrándoles el agua, derramando
toda la paz del Sur a medianoche.
Paloma yo confesa me bañaba
limpiándome las plumas en tu sexo.
Y me atreví a beberte, a derrumbarte
entre mis muslos claros de alabastro.
Miramos los dos juntos a poniente
y dijimos que no:
Nos quedan un millar de madrugadas.

( Amparo Fdez del Campo Merino)

martes, 29 de julio de 2008

AMY WINEHOUSE.





Conozco a Amy Winehouse desde que mi hijo Pablo la descubriera en Londres y me lo contara.
Londres es el referente musical y cultural para muchos chavales de la edad del mío y para muchas más generaciones (El mío se ha escapado a Londres consentidamente por mí y con mi dinero desde los catorce años)
Me habló de ella mucho antes de que empezara de la mano negra de la prensa sensacionalista a estar en boca de todo el mundo por sus adicciones y por el progresivo deterioro de su salud .
Ya no se respeta ni siquiera lo íntimo de la enfermedad.


Que una voz como esta de sólo 24 años, superdotada y tocada por los dioses de la música se pueda perder debido al alcohol y las drogas, debería hacernos reflexionar sobre si nuestra generación (la mía concretamente) totalmente estupenda en intenciones y entregada al cuidado de padres, hijos, trabajo. etc, etc...lo está haciendo todo lo bien que debería.






WINHOUSE O CUALQUIER OTRA ( POEMA DE SAGRARIO HERNANDEZ)


La cintura tan breve que no le cabe el beso
pero su piel un lujo
una lujuria
un grito...

Las pupilas tan grandes
que la noche le cabe toda entera
pero el dolor muy negro
muy redondo
muy sucio...

La voz desmesurada
abarcándolo todo
penetrando en los huecos
colgando de las lámparas...

La muerte una frontera
y a un paso de ella
su levedad
su angustia
su obsesión
su nada.


domingo, 27 de julio de 2008

Juan José Alcolea

Poco o nada me produce tanta empatía con otra gente (aparte del sufimiento y la locura que es el mayor sufrimiento sin posibilidad de hacerle frente) como el amor y el respeto hacia cualquier forma de vida por pequeñita en tamaño que sea.

Juan José alcolea ha escrito un poema y lo más curioso de todo es que lo importante no es el poema en sí sino la postdata. Mirar:

VERSOS RECIÉN NACIDOS.

Ave la luz,
todo el árbol
se ablanda para ser nido.
El agua, pubis constante,
se adelgaza por el río
en un temblor de paisajes
que hilvana la voz del mirlo.
Se baten las espadañas con los ánades.
Un niño,
surcos antiguos le invaden por las mejillas,
ha escrito
versos impares que nombran a
los poetas que ha sido.



En Socuéllamos, a veintisiete de julio,
el aire maúlla despacio
por el jardín.
Ha tenido,
en una noche de labios,
la siamesa tres gatitos.
¡Bautismo en los arriates!
¡Gloria a los recién nacidos!

COSAS DE ARTAUD.



Es un misterio para mí el como me llegan noticias de blogs por un lado y otro. Empiezo a aficionarme mucho a leerlos porque se encuentra gente muy interesante.
Estos pensamientos de Artaud me los he encontrados por ahí publicados.
La verdad es que este señor estaba fatal el pobre pero ni su poesía ni lo que decía tiene desperdicio.





Antonin Artaud sobre la literatura y la escritura .


“Toda la escritura es una porquería. Las personas que salen de la vaguedad para tratar de determinar lo que sea de lo que ocurre en su pensamiento son unas puercas. Toda la gente literaria es puerca y la de esta época especialmente [Artaud se refiere a una etapa que cubriría desde la mitad de los años 20 hasta finales de los cuarenta del pasado siglo]. Todos aquellos que tienen excrementos en el esíritu [Artaud emplea concretamente la voz crottes, cuyo significado es 'mojones'], quiero decir en un cierto lado de la cabeza, en lugares bien localizados de su cerebro; todos aquellos que son dueños de su lengua, todos aquellos para quienes las palabras tienen un sentido, todos aquellos para quienes existen alturas en el alma y corrientes en el pensamiento, aquellos que son espíritus de la época y que han clasificado esas corrientes de pensamiento; pienso en sus tareas precisas, y en ese chirrido de autómata que produce su espíritu en cualquier parte; -son unos puercos. Aquellos para quienes ciertas palabras tienen un sentido y ciertas maneras de ser, aquellos que hacen cumplidos tan bien, aquellos para quienes hay clases en los sentimientos y discuten sobre un grado cualquiera de sus ridículas clasificaciones, los que aún creen en términos, aquellos que agitan ideologías que se han instalado en la época, aquellos cuyas mujeres hablan tan bien e igualmente esas mujeres que hablan tan bien y que hablan de las corrientes de la época, aquellos que aún creen en una orientación del espítritu, aquellos que siguen sendas, que agitan nombres, que hacen gritar las páginas de sus libros, -ésos son los puercos peores”.
(Le pèse-nerfs, 1925. Edición española: A. Artaud. El ombligo de los limbos y El pesa-nervios, Aquarius, Buenos Aires, 1972).
“Todos vuestros grandes libros, desde los Vedas hasta los Evangelios, pasando por los Upanishads, los Brahma sutra y la Imitación de Cristo, están hechos sólo de esta búsqueda de una felicidad y de una beatitud cuyo fondo es una erótica, no un amor sino una erótica, la búsqueda de un estado vacío como marca del infinito. [...] Los estados contemplativos son estados de bestialidad lúbrica, de extravío de una energía innata, de circuncisos de una anomalía. La anomalía siendo la evidencia”.
(”Carta a Peter Watson. París, 27 de julio de 1946.) . Artaud el Momo y otros poemas. Caldén, Buenos Aires, 1976).
( Publicado en publicaciones del Sur)

viernes, 25 de julio de 2008

POEMA DE VICENTE MARTIN.

TANO GARCIA PAGE



Arriba Tano el primero por la dcha, Pilar iglesias, una servidora, Asterio sorribes, Robin Costa detrás y Marian Ramentoll,Victor Gómez Ferrer, Fran Costa y mi querida Concha Vidal, Julio Obeso y Sandra.
Eran tiempos de alegría y de proyectos.



La primera vez que vi a Tano fue en Alicante a raíz de un encuentro para lo formación de uno de los primeros grupos de Poesiapura que se crearon. El grupo se llamaba Mediterraneo 9 y poco después se fue al garete por circunstancias totalmente ajenas a la poesía.
Ese día y a pesar de que estaba muy triste porque había sido expulsada del foro días antes ( acusada de plagio por poner unos versos de Jorge Lemoine y Bossart en mi ventana – Jorge escribiendo es inconfundible y todo el mundo sabía que no era mi intención plagiarle sino reivindicar su poesía- pero… ) viajé hasta Alicante para verlos y sentirme parte del grupo. No fue así y me sentí fatal.
Suelo huir cuando las circunstancias sobre todo emocionales me superan y ese día huí y me fui al hotel descorazonada.
Las cosas mejoraron después en el gran encuentro de Valencia.

Después he visto a Tano muchas veces y cualquiera que lo conozca sabe que es un tipo cordial, muy vital, buen conversador y simpático que habla hasta con los ojos, sobre todo con los ojos que son las ventanas del alma. A la gente hay que mirarla a los ojos siempre para tener un mapa casi perfecto de su persona.
Es el mejor “bolo” que conozco: Es de Toledo.

Tano es un buen sonetista y reivindica el soneto clásico con su buen hacer. Un ejemplo:




Alba y gloria.

Un profundo dolor llaga mi aurora
y encadena mi verbo enamorado;
por dolerme, me duele hasta el pecado
de soñarte en mis brazos pecadora.
Tristemente me aflige en esta hora
el hechizo vivido en el pasado.
Lo que soñé vivir ya lo he soñado;
lo que esperé soñar lo vivo ahora.
No soy cumbre de fama cincelada
ni de triunfos cumplida trayectoria
ni victoria en el tiempo señalada;
sólo quiero en el alba de tu historia
ser la historia del alba enamorada
y en tu beso de amor ser alba y gloria.


Otras veces, las menos, escribe verso libre. A mí me parece que lo hace muy bien pero dice que no se siente tan cómodo.
Me ha dedicado un poema que le agradezco mucho porque creo que no hay nada mejor que sentirse apreciado por aquellos a los que aprecias.
Me dice:

RETRATO.
A nuestra querida amiga y poeta Amparo Fernández Del Campo Merino “Bleti”, con admiración y cariño.



Nace tu expresión de la sonrisa leve
-hornacina y altar de madreperlas claras-
que enfatiza los labios con que besas,
del celeste balcón de tu mirar frondoso,
que proyecta su luz en rectilíneo encuentro,
de tu palabra franca y su decir preciso.
No hay vanidades mansas en tu caudal de tiempo.

Tano García-Page.


Ante expresiones de afecto como estas hay que dar gracias a los dioses por tener amigos.

jueves, 24 de julio de 2008

David Coll





Hablando de las formas de recitar tengo que hablar de David Coll.
David, además de ser hijo de José Luis Coll (nunca podrá quitarse el sambenito de hijo de) es el director de una tertulia de Poesiapura en el café Gijón a la que me gustaría asistir con más frecuencia pero que el hecho de vivir en una provincia como Zamora -que impide casi todo- me lo impide.
Mi queridísimo Madrid está muy lejos algunas veces.

La última vez que le ví me dijo: El otro día no vino nadie, estuve solo.La gente prefiere estar en la terrazas por el buen tiempo.

Sentí pena porque para David la poesía es su vida. Tiene una voz muy grave y prodigiosa, muy varonil que tiene que aprender a usar mejor.
David viste de negro siempre y le gusta hablar de la muerte en su personaje Gore pero le encanta la vida de colorines cuando se le olvida actuar.
Me resulta inmensamente tierno a su pesar.
David es sobre todo espinelista y sonetista.
Mirad, esto lo escribió a raiz de que por un problema en la Página de Poesiapura se borraran las cientos de décimas escritas por diferentes poetas (incluida yo) a una invitación suya a "decimar"

La Muerte nos ha robado
las décimas que escribimos
mas si su golpe sufrimos
no está todo abandonado.
En nuestro Verso Sagrado
jamás morderá el olvido
porque somos un latido
del Amor Universal
y en la Poesía Inmortal
brilla siempre lo perdido.


Es todo un personaje este señor y me encanta y me divierte. Es un poeta puro.

Alberti y el Bosco




Hoy limpiando el polvo a los libros me reencontré con uno de poesía completa de Alberti que me regalaron hace tiempo.
Es un libro en una edición muy bonita que parece un misal de aquellos antiguos con las páginas muy finas y suaves y que va metido en una funda de cartón. El libro y la funda están llenos de dibujos del propio Rafael Alberti.
Recordé que hace tiempo yo había grabado este poema para enviárselo al amigo que me lo regaló.
En la fonoteca Cervantes he encontrado una grabación de este poema declamado por su propio autor que recitaba fatal -como casi todos los poetas- Voy a intentar subirla al blog junto a la mía.

Una vez en el Circulo de Bellas de Madrid tuve la oportunidad de escuchar a Nuria Espert leyendo poemas de Rafael habiendo fallecido ya este. Ella recitaba a dos voces: Una era la suya y la otra también suya pero imitando a de la de su gran amigo. Aquello me encantó porque lo imitaba perfectamente y engolaba la voz como lo hacía él siempre.

Voy a intentar subir la versión de Rafael y la mía.

http://cervantesvirtual.com/multimedia/Rafael_Alberti_E/Pista33.asx






NO me deja subirla directamente pero arriba os pongo el Link

miércoles, 23 de julio de 2008

Iben Lorenzana

Iben Dixit:

Vuelvo aquí, pues tu blog se torna muy interesante, cuando hablas de tantos poetas que tienes la fortuna de conocer personalmente. En todo caso, como haces referencia a uno de mis comentarios que como tu misma afirmaste “se quedó cojo”, pues por algún escrúpulo en este blog sin escrúpulos (sonrisas) cambiaste tu introducción al poema de Vicente Martín. Entonces que quede claro, amiga mía y sabes como te aprecio, para que no haya malas interpretaciones: En ese caso, yo no comentaba el poema de VM, sino tu (borrada) introducción…

De alguna forma uno disocia más fácilmente (pero ni siempre) cuando no conoce personalmente a los poetas y era un poco a eso que yo me refería. Algunos creadores en cualquier campo del arte consiguen una cierta ósmosis entre sus pensamientos, su propia personalidad y actitudes. Otros no, digamos que casi la mayoría no lo logran. Son hecho innegables. A rigor, yo me concentro en lo que admiro e intento no asociar demasiado sus actitudes (tendría mil ejemplos como arquitecto, en una profesión, nada desprovista de vanidades (sonrisas). Digamos que en ese caso que yo comentaba, uno se evita “tomar partido” en conflictos virtuales, guerras de poema que solamente los “contrincantes” entienden, como lo describes en tu post de los poetas que se pelean a golpes de versos.

Todo esto me hace sentirme “más ligero”. Te paso un pequeño garabato que escribí el otro día (en portugués) en la servilleta de un bar, después de visitar un museo.

MAIS LEVE

Tudo começa a ser mais leve
os pesos já se ausentam lentamente
levam-se todos os mistérios e as desgraças
nossas alegrias, nossos prantos, nossos amores

De repente tudo carece de importância.


Que bueno que Luis Oroz sea todo lo que dices, como persona, pues realmente es uno de los poetas que uno, como lector, consigue apreciar y admirar de verdad. Luis es un poeta que destila honestidad. El poema y tu voz en él lo hacen más sublime. Aplausotes a los dos.

Iben Xavier
julio 22, 2008



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Iben el blog o lo que esto sea, se llama sin Escrúpulos innecesarios y no olvides lo de INNECESARIOS.
Procuro ser generosa siempre con la gente que quiero y hasta con la que no quiero en muchas ocasiones si me dicen que les hago daño. No me cuesta nada desdecirme o no decir o hacer borrón y cuenta nueva….. Pero bueno dejemos esto para no aburrirnos.

"Algunos creadores en cualquier campo del arte consiguen una cierta ósmosis entre sus pensamientos, su propia personalidad y actitudes" dices tú.
No,no, algunos no. Todos digo yo.
El arte es afortunadamente siempre un reflejo de quien lo crea, una parte exhibida de sí mismo las más de las la veces inconscientemente.
Vamos, que es exhibicionismo en estado puro aunque no sea siempre pretendido del todo y digo del todo porque siempre es pretendida al menos en parte.

Estás al margen de esos conflictos que llamas virtuales porque para tí son virtuales pero no lo son ni para mí ni para los más directamente interesados en la disputa.
Te faltan elementos de juicio y eso es todo Iben. Eso mismo te hace sentirte ligero y te doy la enhorabuena.
Yo me siento pesada, pesadísima y sobre todo triste.
Ojala sólo fuera una guerra a base de versos lanzados a la cabeza del otro como en una guerra de almohadas.
Te diré que tener el corazón partido entre las partes es lo más difícil a lo que alguien se puede enfrentar.

Me gustaría que de repente todo careciera de importancia como dices en tus versos.


Ah por cierto, Luís Oróz es todo eso que digo.

martes, 22 de julio de 2008

La oveja de Gloria Fuertes ( por Víctor)



La oveja

La oveja bala,
(a base de balidos las ovejas
se comunican con sus vecinos).
La oveja es torpe,
sólo se sabe una letra la be.

Me dice: Be,
Be,
Be. (Me voy)







Los que amamos la poesía tenemos la responsabilidad de transmitir ese amor a las nuevas generaciones, a nuestros niños.
El mío, mi nieto, tiene apenas seis años y acaba de aprender a leer pero como jugando se puede aprender absolutamente todo de todo yo le voy a enseñar a leer poesía.


POEMA DE LUIS OROZ.

Hablaré aquí de Luís Oróz muchas veces.
Su voz es única y después de leerla o escucharla deja ese regusto a bueno en el paladar de la memoria.
Vuelvo a recordar el comentario de Iben Lorenzana al poema de Vicente Martín cuando dice que hay que saber disociar entre el poeta y lo que escribe. Tal vez tenga razón pero como mi forma de leer poesía es puramente emocional, no sé ni quiero hacerlo.
En el caso de Oroz la disociación es imposible una vez que se ha conocido al poeta.
Luís es exactamente igual que escribe. Su gran persona transmite la misma serenidad, la misma paz y la misma modestia que su gran poesía.
Los grandes suelen ser así ya desde pequeñitos.


lunes, 21 de julio de 2008

SAGRARIO HERNÁNDEZ.







Siento orgullo de genero cuando leo a algunas mujeres poetas como a Sagrario Hernández.
De esta señora no sé nada excepto aquello que escribe.
Me gusta lo que dice y eso es más que suficiente para meterla en mi casa
y en mi corazón sin que ella lo sepa cuando me da la gana.
A veces pienso que la gente no sabe hasta donde puede llegar cuando suelta como cometas amarradas por un hilito sólo cualquier pensamiento.
La palabra adquiere habilidades sociales que pueden llegar hasta los más antisociales como yo. Véase un ejemplo:


EJERCITANDO EL PULSO

Hay días que escribo en espirales:
parten desde el ombligo las palabras
y se quedan dudando
si hacia arriba
o si por elcontrario
descienden un peldaño y se comodan
en el rincón oscuro del rellano.
Allí se duermen -líquidas-
y ya no se despiertan hasta el alba.

Si toman rumbo al cielo
pretenden escalar hasta las tumbas
que flotan por el aire
y buscan en el calcio de los huesos
de todos los que antes se fundieron
con la lluvia y el viento
una señal que me hable del camino
que he de seguir trazando en cada gesto
en cada pensamiento
pero el aire las tienta y
en esa ingravidez de las atmósferas
se vuelven nube y caen hasta la tierra
baldía de los sueños sin futuro.

Hay días que escribo...
otros me escribe el día
según su parecer y su apetencia.


:::::::::::::

Sagrario.

ANTOLÍN AMADOR.

Arriba y centrado, muy centrado siempre, Antolín´en el café Gijón mirando el mar que Olga Pais le trajo a Paco Caro en una botellita. (Fotografia de Bletisa)





Antolín Amador es un poeta muy joven con mucho que decir. Lo más importante no es ya lo que dice sino cómo lo dice.
En poesía todo está dicho pero hay tantas formas de contar como poetas existen y Amador tiene una propia e inconfundible, tan personal que la hace única y reconocible en cuanto el lector se enfrenta a ella (a la poesía de Antolín hay que enfrentarse) y surge la sorpresa.
Lleva como el buen vino, denominación de origen que en su caso sería y por la edad que tiene, un cosecha rosado (muy difícil de encontrar) que promete las más agradables sensaciones en lo que será su cenit dentro de diez años.
Lo leo desde que publica en Poesipura y hubo un tiempo en el que temí que influenciado por otras “tendencias” con buenas intenciones pudiera perder ese estilo propio que lo diferencia.
Afortunadamente - presiento que es un desobediente un tanto canalla que dice si y hace no- se ha pasado por el forro de sus caprichos los cordiales consejos de esas “ tendencias” y con una sonrisa cautivadora, con sus gafitas de alumno aventajado se ha sabido zafar de sus pretendidos maestros sin dejar de apretar sus manos cordialmente.
Es un urbanita de barrio y listo como un conejo el chico este y coje o deja según le interese
¡Loado sea Dios, cómo me gustan los listos!

Tiene poemas espectaculares pero pongo este por ser el último que he leído.



MARKETING d.c.



Tal vez este domingo vaya a misa.
Es una coincidencia en la que suele incurrir
cuando tiene los miedos
a la altura legítima.

Sin embargo no duda,
es como amanecer detrás de una trinchera
con el rimel corrido
y la cabeza a punto de explotar.

Incluso los agnósticos somos buenos rehenes
cuando suena la alarma.

A quién se le ocurrió decir que a dIOS
se le da mal el "marketing".

Poeta con zapatos de tacón



Hoy me he puesto el traje fuego de autoestima
he dibujado mis labios de inmensa pasión carmín
y subida a unos tacones imposibles de charol
me he lanzado calle abajo manteniendo el equilibrio.
Es muy fácil mantenerlo a tanta altura
porque la gente parece inventada, más pequeña
más bajita, más minúscula que yo.
Desde aquí no tienen ojos,
solo hombros donde portan
como hormigas derrengadas sus miserias
...y cráneos calvos desiertos abrasados por el sol.
La línea de su mirada queda fuera de mi alcance
y la soberbia me invade y me trepa como hiedra.
Me gusta la percepción de poder que da la altura.
¡Ya no me vuelvo a calzar la humildad, ni zapatillas!
Soy genial desde aquí arriba, un pedazo de poeta
super supercalifragilistica-es-pialido-sa.
¡Ay, qué bien!

domingo, 20 de julio de 2008

PREMIOS LITERARIOS.

Siempre he dicho que nunca me presentaré a ningún premio de poesía y sobre todo lo he dicho porque sé de mis limitaciones y ya de perder, mejor no perder el tiempo.
Luego leo premios concedidos a poetas en las fiestas del patrón o patrona de cualquier pueblo de esta España nuestra de charanga y pandereta y me digo que no soy mucho peor que ellos ( digo no mucho, que conste) que podría incluso quedar finalista con un poco de suerte.
El día que me presente lo haré a un gran premio de esos imposibles de ganar porque están dados de antemano a un nombre y apellido con seudónimo súper conocido.

Tomar nota del mío por si algún día estáis entre el jurado: Bletisa, me llamaré Bletisa
Y como decía Ricardo Desola con mucha gracia pondré en la plica y de extrangis una referencia al margen sobre el envío sin gastos de jamones y lomos de bellota de Salamanca- ojos al dato, de Salamanca que no es moco de pavo- a todos aquellos miembros del jurado que me sepan certificar que me han votado.

A CONCHA VIDAL Y SOBRE DOLORS ALBEROLA.

Hoy es domingo Vidal.
Hay gente que tiene la capacidad de no irse nunca aunque no esté y eso le pasa a Dolors Alberola.
Dejó tanta buena poesía allí en Poesiapura, tantos afectos conseguidos a fuerza de entrega y empatía que una pelea cualquiera, con unos poetas cualquieras, unos días cualquieras.... no pueden borrar su huella aunque se empeñe hasta el mismísimo cielo de CLaudio Rodriguez siendo de los mejores.
Yo estoy aquí con mi pequeñísimo grano de arena con la intención de impedir ese olvido.
Este espacio mío es muy pequeño pero me consta que algunos lo visitáis.
Desde aquí todo mi afecto, mi reconocimiento y mi amistad para Dolors y por extensión a Domingo F. Failde, su esposo y Caballero de la Rosa Blanca al que adoro y no sólo por lo que escribe si no por su personalidad y talante de aunténtico señor.
Un bran abrazo para tí, para ella y para él.

LUIS OROZ.


Acabo de leer en Poesiapura - que es como mi casa de aprendiz de poeta- un poema de Luis Oroz.
Luis es poeta joven pero muy maduro emocionalmente y con una sensibilidad exquisita que asombra y que asombrará mucho más a propios y extraños (digo en poesía).
Le sigo desde sus principios y estoy tan segura de él como de mi nombre.
Sólo es cuestión de tiempo, de poco tiempo.



Esperanza


Tenías que seguir…
no te bastó romper en la memoria
el espejo de un tiempo que fue tuyo.
Tenías que volver con tu piel de mendigo,
con las manos abiertas,
igual que una ventana sin cristales,
a pedir tu limosna de calor.
Tú quieres convencernos de que el tiempo
no traiciona a los niños,
de que existe una luz en el abismo
de todas las mentiras.
Tú que dejaste el sentimiento humano
colgado de un futuro evanescente,
pretendes acabar con esa inercia
de las horas caídas.
Sin embargo
siempre hay alguien oscuro que te echa de menos,
porque la fe resbala por tu espalda
y te convierte en Dios disimulado.
Tenías que volver a incendiarnos los ojos,
a cambiar el sabor de los estímulos
en la boca pequeña del consuelo,
a llenarnos de ausencia la botella
de los sueños vacíos.


Luis Oroz.

TURNO DE NOCHE





He salido de trabajar esta mañana a las ocho cansada como siempre. El turno de noche se me empieza a hacer cada día más cuesta arriba a pesar de que mis locos suelen dormir muy bien en gran parte debido a la medicación hipnótica que toman.
Hoy ha sido la noche tranquila y podía haber incluso dormido o por lo menos descansado un poco pero como siempre pasa en verano, todo el personal es nuevo y está supliendo al fijo en su periodo vacacional. Al final es como estar sola con todos los enfermos para ti.
La mayoría de los suplentes no han trabajado nunca antes y mucho menos en un sitio tan difícil de manejo como es una psiquiátrico donde nunca mejor dicho no hay enfermedades si no enfermos. Cada uno es un mundo y conviene conocerlos por su seguridad y por la tuya uno a uno.
En una ciudad tan pequeña como Zamora eso es muy fácil si se tiene experiencia porque lo enfermos mentales son casi siempre los mismos hasta que mueren y entran y salen de la unidad como por una puerta giratoria que nunca, nunca para.

Es descorazonador y creo que a pesar de saber que la "locura" es por hoy todavía crónica no termino de acostumbrarme y siento una inmensa tristeza cuando los veo reingresar una y otra vez mientras se deterioran poco a poco y sin esperanza.

He pensado en dejarlo muchas veces y regresar a urgencias donde los enfermos son sólo eso, urgencias con rostros de personas que desaparecen de tu vida en cuanto te quitas el uniforme de ese día sabiendo que no volverás a verlos nunca.
Tengo la certeza de que no lo haré, que nunca podré trabajar con otro tipo de enfermos que no sean los enfermos de la psique, del alma.
Y es que el alma tiene mucho tirón y es capaz, incluso enferma, de manejar a otras almas como le da la gana. La mía está cautiva para siempre.

viernes, 18 de julio de 2008

JULIANA MEDIAVILLA

Hoy en poesiapura he leído a Sagrario Hernández ( me encanta como escribe esta mujer) en un post en el que decía que Juliana Mediavilla y su hijo Ricardo Desola habían ganado el primer y segundo premio del certamen poético "Amanecer" de la casa de Andalucía en Barcelona.
El poema de Juliana se titula Puntadas y es precioso. Habla de su madre y refleja muy bien esas imágenes imperecederas que quedan grabadas en nuestra memoria para siempre y que cobran toda la emoción cuando somos mayores y las recordamos.
Cuando lo publicó en el foro me gustó mucho, lo grabé y lo pongo aquí como ejemplo de su trabajo.

jueves, 17 de julio de 2008

JUAN JOSÉ ALCOLEA




Juan José Alcolea gran poeta y sin duda gran persona (http://www.los-poetas.com/a/alcoleabio.htm ) ha tenido la deferencia de hacerme un regalo de los más bonitos que he recibido nunca. Me dedicó su poema titulado " De aquella vez que en tí llovió el poema"
Tiempo atrás yo había recitado uno suyo y se lo había enviado o colgado- no recuerdo bien- en la pagína de http://www.poesiapura.com/ en la que somos compañeros de poesía y otras yerbas.. a veces hasta secas.
Me decía en la dedicatoria que era un pobre pago por aquel recitado pero su pago ha sido tan generoso como sin duda lo es él.
Me emocionó tan profundamente que lo grabé sin tiempo a reponerme y se nota en la voz quebrada pero he decidido guardalo así para siempre.
Cada día me reafirmo más en que el acto de leer o escribir poesía es emoción en estado puro y que diga lo que diga mi amigo Iben "disociar" no es nada, nada fácil.

miércoles, 16 de julio de 2008

Carmen.


Hoy 16 de Julio es la Virgen del Carmen, la patrona de mi pueblo, Ledesma.
Desde niña recuerdo este día como precioso y lleno de alegría.

En mi pueblo la Virgen vive todo el año en una ermita pequeña pero muy bonita con vistas al Tormes a la que se llega cruzando el río por un puente romano. (Me llamo Bletisa cuando escribo en honor a mi pueblo en su periodo Romano) y custodiada por un chopo enorme que le sirve de vigía.
Hoy y después de llevar unos días en la iglesia de Santa María la mayor para hacerle novenarios y cosas de esas, la devuelven en procesión a su casa.
Siempre me emocionó la devoción que tiene allí la gente por su patrona y que hasta yo tengo a pesar de ser una descreída.
Este año es diferente y triste porque mi tía Carmen, la mujer más influyente y gran matriarca de la familia (Después de mi Abuela Amalia) ha fallecido hace unos días y nunca nada volverá a ser igual en la casa familiar. Nuestra casa ha dejado de existir para siempre.

martes, 15 de julio de 2008

JORGE LEMOINE Y BOSSART.


Acabo de hablar con Jorge y como siempre me pregunta miles de cosas sobre Poesiapura. Está empeñado en
que estoy enchufada allí y que por melones tengo que saber lo que allí pasa.
Dice que tengo mucha "mano" y me pide continuamente que le diga a Carlos que le deje entrar con su nombre.
No sabe ni puedo hacerle entender lo equivocado que está y al final siempre me hace reír con su insistencia.

Siempre he sentido una inmensa simpatía por Lemoine y tal vez por su enfermedad le he consentido las burradas más grandes que nunca me ha dicho nadie. Por su culpa he comprobado la inmensa paciencia que tengo y que sin duda alguna tengo capacidad para el manejo de algún tipo de enfermos.
Otras veces he llegado a pensar y todavía lo pienso a veces, que lo suyo es sólo un personaje y que no existe como persona a pesar de que él pone su dni y dirección e incluso el tfno en todas partes donde escribe.

Me gustaba su poesía tiempo atrás más que ahora. Ahora ya es razonable y ha perdido de momento ( está muy mejorado) ese punto de locura que hace a la gente un tanto especial aunque vaya dando vandazos allá donde se mueva.

Para él o para su personaje en la salud o en la enfermedad todo mi cariño siempre y para Carlos por la humanidad que demuestra cuando le dejan en paz, todo mi respeto.

Este poema fue el primero suyo que grabé y aunque después he aprendido a hacerlo mejor, no lo cambio por ninguno.

Tengo la sensación de estar viviendo la última vida.
Seguramente tuve siete como todos los gatos pero no me acuerdo de las demás y eso hace que esta me parezca que la vivo más intensamente o que debo vivirla más intensamente por ser la última.
Es una especie de trabajo forzado, como una obligación que a veces me agobia pero que me arrastra sin que yo pueda impedirlo.
Casi siempre me gustaría tumbarme panza arriba y mirar pasar las cosas como en el cine, desde afuera, o como se miran las nubes mientras se le buscan formas parecidas a otras cosas que no sean simples acumulaciones de agua.
Estoy convencida de que incluso la última vida de la que disponemos todos, hasta los gatos, no es más que una alucinación a la que no sabemos hacer frente para decirle que sabemos que es mentira y que pasamos de vivirla intensamente porque estamos seguros de que hay muchas más que intentarán engañarnos como ella lo hace.
Hoy quiero tumbarme al sol.

domingo, 13 de julio de 2008

VICENTE MARTÍN.



Os dejo este poema suyo en el que lo intuyo más sincero y más despojado de caireles que nunca.


TU SABES QUE NO MIENTO.


Tú sabes que no miento si te digo

que hace cientos de inviernos que he aprendido a soñar

donde caerme muerto,

sabe Dios que no miento cuando tomo paté y se me coagulan

las paredes del hígado,

no miento cuando digo que soy como un arcangel polígamo,

mitad sublimación, mitad codicia,

como un pozo de hormigas amarillas en los días de niebla, como un bar precintado

donde juegan al mus los pasajeros con leucemia en los párpados.


Tú sabes que no miento, que hoy es martes

y un martes es la fecha en que se agotan los plazos.

Hace sólo unas horas, ni siquiera unos días, que te habría acusado

de tu complicidad en lo imposible, de robarme los besos con pequeñas mentiras,

hace solo un ayer que te asombrabas

de que todas las putas pasaran por mi calle regalando aspersores,

de que todas las muertes tuvieran las persianas a ras de las rodillas,

pero ahora

cuando sabes muy bien que sólo el vértigo construye los balcones

y estoy aquí

y soy un dios dimisionario que ha perdido su rostro de futuro,

ahora quieres que edifique una casa en la que vivan borrachos sin corbata,

que rompa los espejos donde habitan los eternos suicidas.


Pero debes saber que no hay paraguas

capaces de blindarnos contra un cielo tan negro,

saber a ciencia cierta que mañana

olerás el estiércol de todos los adverbiosque han dejado los pájaros

y un momento después de que la ingrávida mecánica del mundo

halle un nombre

vendrá

la inmensa soledad a bautizarnos.

sábado, 12 de julio de 2008

DOLORS ALBEROLA


De Dolors Alberola como poeta tengo poco que decir que no se sepa.

En Poesiapura todos la sabemos pero la saben en todas partes porque hablan de ella sus poemas. Se la puede encontrar en 116.000 entradas con solo poner su nombre en Google.

He tenido el placer de conocerla, de sentirme cuidada y agasajada por ella en su tierra. y de sentirla cálida.

He tenido su palabra de ánimo y su sonrisa tímida en mis intentos de querer ser poeta y he sentido como pocas cosas su marcha de la que considero mi casa en la poesía.

Esa casa se ha quedado un tanto desolada con su marcha pese a quien pese y sé que nos pesa a todos. Carlos Valverde ha perdido un gran mascarón de proa en el barco que capitanea y sé que lo siente tanto como yo.

Se notará su ausencia, su palabra amable y sobre todo el vacio que dejan la falta de sus versos.

Nadie es imprescindible , ya lo sé, pero unos lo son más que lo somos otros.

Toda mi admiración y mi cariño siempre.


Aquí estamos Celia Bautista, Concha Vidal, una sevidora y Olga Pais en el Café Gijón un día en la tertulia que dirige David Coll.
No es por por nada pero son de lo mejorcito de Poesiapura. Valeeeeeeee ya me excluyo.
La foto la hizo Antolín Amador que menos mal que no es tan negado como poeta que como fotógrafo.
Por cierto tengo que hablaros de Antolín que es un poeta joven y con una forma de decir muy nueva que a mí me encanta.
El merece un capítulo aparte.

MI AMIGO EMILIO.


Mi amigo Emilio acaba de ser abuelo y esto me hace pensar lo mayores que nos estamos haciendo y que conste que no es por deprimirle ni deprimirme.
Hasta ayer mismo nos veíamos como asignaturas pendientes y al fín aprobadas cualquier día en Burgos con su morcillita y su vinito, tan contentos e infieles los dos.
Joder Emilio, no sé si va a ser posible lo nuestro ahora que ya eres un pedazo de abuelo.


La niña se llama Gala como su madre y es igual de guapa y tan seria como su abuelo cuando habla por tfno. Hétela aquí tan pequeñita y ya pensando.

Maria Cruz Agüera.

Este poema de Maricruz me gusta mucho y lo grabé para ella hace ya muncho tiempo.
La lectura es muy mala y demasiado rápida y algún día volveré a grabarlo pero el poema es precioso y la música que le puse le viene como anillo al dedo.






Ah se me olvidaba decir que se pueden leer más poemas de ella en su blog El Hilo Frágil: http://elhilofragil.blogspot.com/

viernes, 11 de julio de 2008

LIBROS DE SEGUNDA MANO

...o de tercera o cuarta o de miles de manos.
Hace poco leia en Casa-Batania (http://neorrabioso.blogspot.com/) que había encontrado un libro de Gabriel Celaya con la dedicatoria del autor a una tal Margarita Torres. En Moyano a veces he comprado libros a 1 euro o a 50 céntimos de euro con dedicatorias firmadas por sus autores.
La última vez que estuve en Madrid compré un poemario de una tal Begoña Eguiluz de Sasía que no estaba firmado pero llevaba dentro una tarjetita de presentación con su nombre, dirección y tfno de San Sebastián y una fecha escrita a boli: 5-11-53 ¿sería su fecha de nacimiento?
Después de leer el libro mi primer impulso fué llamarla y decirle que tenía un libro suyo que me había comprado por ahí y que sabía más cosas de ella de las que podía imaginar. No me atreví a llamar pero tal vez mañana lo haga para que sepa donde vive uno de sus extraviados "hijos"

No deja de sorprenderme las vueltas que puede dar un libro, es como magia pitagia.

Os pongo un poema cortito de este (eso pone) su primer poemario "LAS SEÑAS DEL CANTERO"

Misterio de Gracia.

Tibia de sol
umbrosa...
acantilada
en valle...
ensoñada de mar
crespa de piedras
oscura
en luna florecida
¡un unicornio azul
galopa mis confines!

jueves, 10 de julio de 2008

CELIA BAUTISTA.

Pues esta señora poeta Onubense es otra de mis debilidades y una vez me dijo que era un poco actriz. Seguramente tiene razón y algunas veces ponga en escena y adorne mi vida y las cosas que hago o digo para que no parezca todo tan tedioso. La ilusión es el motor indispensable para no morise de asco pero cuando grabé su poema no actuaba.

Plena su sombra plana.

Ana Garrido

Ana Garrido.

Ana Garrido es una poeta con gran sensibilidad a la que yo admiro y que además dirije junto con Juan José Alcolea y José Tomás Romero la revista literaria La Hoja azul en blanco de la asociación literaria Verbo Azul.
El otro día en Madrid Juan José del que ya os hablaré, me regaló el nº 11 y la guardo como oro en paño porque está llena de poemas de gente a la que yo admiro o quiero especialmente.
Este poema grabado se lo dedica a Olga Pais de la que tendré que hablar mucho porque es una poeta joven con mucho y bien que decir.

ANTES DE QUE TE VAYAS.(Para Olga Pais)

miércoles, 9 de julio de 2008

MIs locos.

Están revueltos los enfermos, cansados de ser carne de cañón y sobre todo de olvido.
Después de estos días de ausencia los he encontrado más tristes que nunca y más enfermos. Me siento culpable por mi felicidad y valoro cosas que nunca valoraría si no estuviera cerca de ellos.
He pensado en la suerte que tengo de estar sana y de poder perder el tiempo en este blog
o paseando con mis perros por el campo y bañarme o hablar con Paju por tfono durante horas de pasado mañana cuando nos veamos; o con Pedro que es uno de los amores de mi vida y que está ingresado en un hospital mientras yo estoy aquí tan lejos sin poder cuidarle.
Le he mandado rosas por Interflora que es una especie de cartero de emociones pero en cuanto me dejen, me escapo para abrazarle mucho.
Ellos mientras seguirán ahí, encerrados y limitados como si no fueran personas dignas de libertad y no lo entiendo.
La Psiquiatría no sabe nada de nada y los que los cuidamos tampoco sabemos nada.
Yo sólo intento saberlos pero fracaso continuamente.

El diente ( Ignacio Fajardo)

Pocos poetas me han agradecido tanto que grabara un poema suyo como Ignacio Fajardo.
Me gustó hacerlo pero que además le gustara, me gustó mucho más.
Se lo agradeceré siempre.


Fado nocturno de Dolors Alberola

Los que me conocen sabes que pocas cosas me gustan más que leer poemas en voz alta.
Este que os cuelgo es de Dolors Alberola y describe su emoción al ver cantar a Dulce Pontes, fadista Portuguesa que yo también he tenido la suerte de disfrutar.
Describe a la perfeccióna a esta mujer cantando y las sensaciones que produce la música en directo.
Adoro Portugal y todas sus manifestaciones vitales, culturales, etc y como tengo la suerte de vivir en la frontera me escapo en cuanto puedo a ese pais maravilloso donde siempre me he sentido bien recibida y agasajada.

La grabación y muchas más cosas son deficientes pero el poema de Dolors merece la pena.


lunes, 7 de julio de 2008

A veces los poetas se pelean.


Siempre pensé que los poetas eran seres divinos cantando con su lira por ahí en el Parnaso llenos de flofripondios en el pelo y con los ojos llenos de estrellas mientras querían morise de amor paliduchos sobre la tumba de su amada.
Pues resulta ¡oh decepción! que no, que son como tú o yo que no somos poetas y se cogen cabreos monumentales y se pelean por quítame allá esa paja.
Eso le ha pasado a unos amigos míos y se andan tirando poemas a la cabeza con toda la intención de hacerse la pitera más gorda posible a ver quien sangra más.
Esto no es nada nuevo y peleas verbales a base de poemazos los ha habido toda la vida.

Os pongo aquí un articulode Carla corpua muy divertido respecto al tema que espero que lean aquí estos amigos a los que aprecio sinceramente. Y sobre todo espero que se sigan peleando muchos años.



Las peleas entre poetas tienen un carácter particular debido a la intensidad de las pasiones en juego y a las ofensas indescifrables que las motivan. Los que observan el estallido del conflicto, que suele ocurrir inesperadamente ante testigos casuales, casi nunca entienden el alcance de la profunda animosidad que alienta en él. Pues los demás ignoran los largos antecedentes del choque: las sutiles ofensas no intencionadas que han venido soportando ambas partes sin chistar, las repetidas postergaciones concedidas por la ilusión mutua de una amistad verdadera cuando esta ya ha empezado a sufrir menoscabo, el remoto origen de la relación en un encuentro apasionado, cuyo encanto resiste toda la aventura del mutuo reconocimiento y la celebración correspondida, pero que se va ahogando en la paulatina revelación de los insoportables defectos del otro. Son peleas que serán recordadas y narradas por sus testigos debido a que, cuando la explosión no se desarrolla enteramente en el terreno de las agresiones físicas y alcanza a envolver también a los ingenios y talentos verbales de los protagonistas comprometidos en ella, suele dejar huellas históricas citables y entretenidas. Como la ofensiva descripción del otro Pablo atribuida a Neruda, cuando lo llamó "carabinero furioso". Quevedo movilizó todas las formas poéticas para insultar a Góngora: sonetos, letrillas, coplas, sátiras, décimas. "No hay música donde estén / vuestros inmundos trabajos, / que si suenan bien los bajos / los triples no suenan bien". "Son tan sucias de mirar / las coplas que dáis por ricas, / que las dan en las boticas / para hacer vomitar". Las respuestas gongorinas suelen ser parejamente insultantes aunque bastante más oscuras, para suerte de su agresor. Se puede suponer que las discordias y guerras poéticas alcanzan estos extremos de animosidad debido a que los poetas se permiten expresar sus emociones sin controles; o, más aún, porque cultivan un corazón al que constantemente le permiten chorrear un contenido variopinto no vigilado por cálculo, regla o medidor alguno. El poeta, durante su actividad, se mantiene más bien absorto en la producción externa de la selva íntima de su sentir, en decirla primero, sin vigilancia, en el lenguaje de todos usado de otra manera. Luego, ya algo más tranquilizado, elaborará lo menos silvestre, o lo más potable, de la primera exteriorización de su entrañable volcán. Pues la poesía reside, propiamente, en el resultado de la segunda etapa, con la condición de que la reelaboración no ahogue nunca del todo la lava inicial. Lo que el poeta adora es la continua actividad dedicada a su producción en contraste con lo terminado que reposa tranquilo entre sus límites. No le gustan las cosas firmes y establecidas, las formas ya arribadas a su estado definitivo, sino el hacer y el deshacer, la inquietud que ahora último es llamada el trabajo. La fiebre convertida en salud. Por eso, cualquier cosilla insignificante que viene de otros lo encuentra siempre en pie de guerra. Entre las peleas de los poetas vale la pena recordar una de Ezra Pound. Enfurecido desafió a duelo a un poeta menor, Lascelles Abercrombie, porque, como explicó Pound: "La estupidez llevada más allá de cierto punto se convierte en una amenaza pública". El derecho a elegir las armas correspondía a Abercrombie, que propuso "apedrearse mutuamente con los ejemplares no vendidos de sus libros."



Suplemento Artes y Letras, El Mercurio, domingo 27 de abril de 2008.

domingo, 6 de julio de 2008

GENTE INTERESANTE.

http://neorrabioso.blogspot.com/ ( Blog de Batania)

http://poesiafalsa.blogspot.com/ ( Blog de punset)

http://historiadero.blogspot.com/ ( Blog de Billy McGregor)

http://ciudadferoz.blogspot.com/ ( Blog de Giovanni Collazos)

http://poesiadelinstinto.blogspot.com/ ( Blog de Luís Oróz)

http://gio-collazosc.blogspot.com/ ( Blog de Gío)

http://www.poesiavictor.com/ ( Blog de Víctor Vergara)

http://lapretensiondenada.blogspot.com/ ( Blog de Birmak Estrada)

http://elcomepiedras.spaces.live.com/

http://elpatiodenessun.blogspot.com/ ( Blog de Nessum)

http://maytesanchez.blogspot.com/ ( Blog de Mayte Sánchez Sempere)

http://sanrevega.blogspot.com/ ( Blog de Santiago Redondo vega)

http://aforanto.blogspot.com/ ( Blog de Antolín amador)



http://mardelatranquilidad7.blogspot.com/ ( Blog de Ana )

http://mademoisellejoue.blogspot.com/ ( Blog de Sonia Fides)

http://www.marianramentol.blogspot.com/ ( Blog de Marian Ramentol)

http://www.poesiapura.com/ ( Foro de poesía)

http://mimundodecristalvioleta.blogspot.com/ ( Blog de Loída)

http://nestoroscarmorris.blogspot.com/ ( Blog de Néstor Morris)

http://ciudadescomoislas2.blogspot.com/ ( Blog de Carmen Iglesia)


https://www.esquizofreniaonline.com/

http://elhilofragil.blogspot.com/

http://versoatierra.blogspot.com/

http://www.laberintodelluvia.com/

http://cuandolasalasnobastan-lilithomega.blogspot.com/

http://www.lasombradelcelindo.blogspot.com/

http://sindrome-poesia3.blogspot.com/

http://sindrome-poesia3.blogspot.com/

http://www.faildeyalberola.blogspot.com/

http://nostalgiasyarraigos.blogspot.com/

http://losamoresvirtuales.blogspot.com/

http://navegandoespejos.blogspot.com/

sábado, 5 de julio de 2008

No soy más que de tiza..

Acudo con frecuencia a quien me llama.
Llevo la luz de libre como los ojos claros
o todo el sobrepeso de un corazón sin rumbo.
Así son las mañanas primavera,
pedazos de una historia poco escrita
y a tiza en un panel toda mi vida.
Borra tu lo que quieras y hazme tuya.

Café Gijón


Algunas veces ( muy pocas porque me toca vivir en Zamora) asisto a una tertulia de PoesíaPura en el café Gijón y estar allí siempre es todo un ritual.

Estaba Concha Vidal a la que quiero mucho y venía desde Alicante sólo para vernos, Celia Bautista que cada día escribe mejor y de la que espero que no se le vaya su claro seso por el hecho de ganar algunos premios. Estaba Juan José Alcolea que es un tipo íntegro y generosísmo al que yo adoro aunque él no lo sepa.

También Antolin Amador que es un poeta joven y muy nuevo al que es necesario leer porque escribe como le da la gana y del que espero que mande a freir espárragos a aquellos que quieren aconsejarle continuamente. El sabe andar solito.

Desde La Coruña, Olga Pais que me impresionó mucho más de lo que ya lo había hecho anteriormente con un trabajo preciosista de poesía visual impresionante con fotografías de una amiga suya (y de la que no recuerdo el nombre) poemadas por ella. Confieso que me cautivó su sonrisa y sobre todo su ilusión.

El director de la tertulia es David coll que es todo un personaje y muy apasionado y que a mí me gusta porque se toma demasiado en serio la poesía; yo podría decirle muchas cosas y algún día se las diré porque es mucho más cercano de lo intenta parecer. Tiene muy buena voz.

Dejo por último a Francisco Caro.

Paco es un tipo que cautiva con su sonrisa, con su saber estar y son su simpatía y generosidad innata. Es fácil enamorarse de una persona así y que lo llena todo sólo con su presencia

y con sus versos magníficos y su palabra amable dispuesta para todos.

Lo que más me gusta de Caro es su disposición a la docencia y desde ahora mismo le nombro maestro.

Es una pena que no me considere reciclable suya pero intentaré aprender de él a hurtadillas.

Me impresionaron tanto todos que dije que no llevaba nada para leer.

No fuí a cenar con ellos porque cantaba Pablo y el amor no se divide nunca.