martes, 30 de junio de 2009

CITA A CIEGAS

Cualquier hotel, cualquiera,
Cualquier cafetería,
Cualquier calle del centro.
Cualquier farol de “gas”* a media luz.

Las formas
han dejado de ser una batalla
y vamos a jugar a cualquier cosa
Yo empiezo y saco un seis.
Elijo por lo tanto: Es la calle Alcalá

No lleves una flor en la solapa
no vayan a pensar que eres idiota
o cualquier violetera travestida.

Yo tengo un GPS en el ombligo
y en mis manos incautas
la cruz que tiene el mapa del tesoro.

¿Cuánto apuestas conmigo a que te encuentro?


* Pista generosísima para tontorrones como tú.

Yo ya no entiendo nada, la verdad.

No soy mezquina pero si hubiera leído antes este post de Batania dirigido a mi, seguramente habría dejado de bromear instantaneamente y no habría colgado el que va inmediatamente debajo.
Ya está colgado y no me retracto de nada.

Dice el post:

A BLETISA: Que no se te ocurra JAMÁS, repito JAMÁS, escribir un mensaje como el que acabas de dejar, porque si lo haces va a ser la última vez que me dirijo a ti. Iratxe es Dios y tú sólo eres Bletisa.

Iratxe tiene todo el derecho a pedir que se escriba su nombre como es debido. En cuanto a los mensajes que Iratxe deja, a ti o a otros, cuentan todos con la aprobación de Batania, por lo que es a Batania y no a Iratxe a quien hay que dirigirse. A mí me podéis llamar Bata, Lata, Pata o lo que os dé la gana, como ya hacéis, de mí podéis seguir escribiendo todo lo que queráis sobre mi supuesto elitismo, mi manera de hacer carrera (¡carrera en un blog, sin publicidad y sin Creative Commons!) y todas esas tonterías con las que me llenáis de mierda. Pero no me toques a esta chica, que está cien kilómetros por encima de ti.

Las cosas pueden arreglarse, porque yo sé que tú y otros me queréis, pero han pasado tantas cosas que es mejor darle tiempo al tiempo. Mientras tanto, si queréis meteros con alguien, meteros con Batania, que ya está acostumbrado, pero no os metáis con esta chica, que es lo único que tengo, porque os borro de mi cabeza.

Hasta pronto.

...............en fin.

Creo que tu no quieres a nadie Alberto.

BATANIA FOR EVER


No hago más que hacer muecas y monerias, ser como esos niños que quieren llamar la atención haciendo el bobo sacando la lengua y haciendo volteretas en una renunión muy seria.

Se me ha ocurrido este logo precioso de mi puño y letra porque soy fan del Bata me y lo voy poner aquí al lado como testimonio de mi admiración.,,,,y esto va en serio.

CARTA A MI ADMIRADOR ANONIMO.

Anónimo dijo.

Pues si tanto escupes en el plato que te da de comer, podías volver a tu pueblo, Ledesma, un nido de catetos charros cuya vida gira entorno a los éxitos de un torero mediocre... Bueno, sois, más o menos, como la media de salmantinos: cuernócratas o mercheros, una de dos... un pueblo nómada, quinquillero, al que la Universidad no le ha servido para nada. Si tuvieses capacidad de entender y de absorber algo del pueblo en el que vives, el que te da de comer, entenderías también los artículos de Barrueco y su labor por la literatura independiente. Eso sí, si algún día te citase a ti, estarías encantada, ¿verdad, charrita?Bueno, besos desde Malasaña... Saludos a tus compis de psiquiátrico.Fdo: López ChavesPD: La bilis se endulza follando...






Veo que sabes muchas cosas de mí o algunas cosas de mí.
Sí, cómo Lázaro de Tormes Nací en Salamanca; bueno, no en Salamanca sino en un pueblo precioso que se llama Ledesma o Bletisa como la llamaron los Romanos y del que tomé el nombre prestado. Con el mismo agua que a Lázaro me bautizaron y de ahí que seamos tan listos y despabilados los dos.

Salí de allí con cinco años y con mis padres no por esa condición de nómadas que tenemos según tú los Salmantinos sino por la apremiante necesidad de emigrar que les acosaba.
El destino fue Madrid, justo el mismo que tienes tú ahora aunque seas Zamorano. Supongo que lo eres, uno Benaventano de pura cepa más cuernócráta que yo o más cornudo o más corneado que yo –que vaya usted a saber- y lo mismo de nómada y al que no le ha servido la universidad para nada de nada a la vista de un escrito tan impresentable y ofensivo como éste tuyo intentando insultar sin tón ni són a todos los Salamantinos, anónimamente, eso sí.
Sabido es que "Quod natura non dat, Salamantica non praestat" pero puedes venirte a hacer unos cursos de verano por si acaso.

Te diré que nunca nadie me ha dado de comer; yo como solita y gracias a que empecé a trabajar muy joven y pude pagarme mis estudios de enfermería y seguir estudiando para aprobar una oposición y tener un curro que me encanta. Eran otros tiempos dónde la gente nos los currábamos muchísimo todo.

Lo de que me gane los garbanzos en Zamora es pura circunstancia vital te lo aseguro y tan parecida seguramente a la que ha propiciado que tu ahora estés en Malasaña y que sea Madrid la que “te da de comer”

Me muero de curiosidad por saber qué haces allí, de qué comes., cómo te llamas, a qué dedicas tu tiempo libre y cómo eres y en qué lugar se enamoró de ti…..

Siento decirte que leyendo tus cositas sólo me queda una cosa clara y es lo generoso que es Madrid acogiendo a todo el que llega, acogiendo incluso a gente intolerante y cerradita, paletita y llena de prejuicios como tú.
Cualquier día me vuelvo a Madrid y me hago vecina tuya…por compensar.

Te daré la razón en algo: Esta Charrita estaría encantada de que Barrueco hablara de mí y de mis compis “los locos” o mucho mejor de mis compis” los locos” sin hablar de mí.
Es un ejemplo de tema a tratar aunque no sea lo que tu llamas “Literatura independiente” término por otro lado bastante desfasado….pero eso es otro tema.

Animo Zamoranete que tú puedes; Incluso estoy segura que sabes firmar y todo, que has aprendido en Malasaña y algo habrás aprendido de los poetas independientes.

Besos desde “El perdigón” y abrazos a la Cibeles.

P. D Consejo: No firmes como Domingo López Chaves; es un delito suplantar la identidad de alguien.

lunes, 29 de junio de 2009

LA GRAN CABALGADA.

Un paciente en un psiquiátrico llama a la puerta del director.
-Hola buenos días doctor ¿puedo pasar?
-Sí, claro, pase, pase ¿qué desea?
-Pues entregarle un libro.
-Ah muchas gracias y de quién es?
-Es mío. Llevo tantos años aquí que he tenido mucho tiempo para escribirlo.
- Ah pues si ha sido capaz de escribir un libro es que está curado ya, le daré el alta inmediatamente.
El enfermo se va muy contento y el psiquiatra empieza a leer.


TÍTULO: "LA GRAN CABALGADA"

Capítulo 1

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…………….pag 178
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Capítulo 2:

Tocotó, tocotó, tocotó, tocotó, tocotó, tocotó, tocotó, tocotó, tocotó, tocotó, tocoto, tocotó,
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…………….pag 300
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………………….pag 557.



¡Sóoooooooooooo!



FIN.

¡CÁSPITA! BATANIA EN ZAMORA.

Gran sorpresa esta mañana al leer a José Angel Barrueco en su columna de opinión del periódico local de mi ciudad que habla sobre Batania, sobre “nuestro” Batania. Ese Batania que no quiere seguidores y que dice que Blogger le obliga a tenerlos.

Desde aquí le digo que no sé como lo he hecho pero por error quité un apartado que decía: Me Miran. Mi intención no era quitarlo porque a mí sí me gusta saber que hay gente que me lee y que de paso se anuncia en mi blog. Lo volveré a poner si es que sé hacerlo porque soy una analfabeta informática.

Bueno como os decía…… No sé si será de mucho interés para la población de Zamora que ronda una media de edad de 60 años que en Madrid haya un poeta que se llame Batania y que recite de memoria sus poemas y que es vigilante de un garaje y escribe por la noche y etc…

Lo que me queda claro y me emociona es que José Angel Barrueco es un buen amigo de sus amigos y utiliza su pequeña tribuna para promocionarlos. Le ha faltado poner la dirección del blog de Alberto. Cualquier día lo hago yo desde Cartas de los lectores.

Bienvenido a Zamora Bata.


( Ya está, ha sido fácil, vuelven a mirarme y hasta tengo al Neorrabioso)

domingo, 28 de junio de 2009

SOLO UN PLATITO DE PULPO.

El que fue mi marido durante muchos años me ha traido a mi escritorio un platito de pulpo a la gallega. Me lo trae como una ofreda.
Dice que me lo coma mientras escribo por si acaso me inspiran algún poema los tentáculos troceados de este bicho.
Me deja muda una vez más.

Cosas de J.A.B Columnista de "La Opinión de Zamora"

Ayer leyendo la opinión de un columnista (y poeta) habitual de La Opinión de Zamora, me quedé sorprendida.
Hablaba de los iconos del pop recientemente fallecidos y decía de Farrah Fawcett (una de las protagonistas de la famosa serie de lso 70 "Los Angeles de Charlie) que:

Farrah Fawcett murío de cancer de ano. La mención de esa enfermedad pone los pelos de punta y evoca dolores brutales. Un final muy duro para una chica tan guapa y con un marido tan tosco como Ryan O´Neal.

¿¿¿??? y más ¿¿¿???

No sé si es que yo soy muy tikismikis pero siento verguenza ajena una vez más de ser Zamorana por genética o por adopción.
¿Que pasa J.A.B, que si se es fea y se tiene un marido encantador el final de una enfermedad terrible como el cáncer de colon (de colon, era de colon, no de ano) es menos duro?
...en fin cosas de colaboradores de un peródico de provincias que más que un períodico parece la hoja parroquial.

El comentario me parece inadecuandamente festivo, machista y tonto si tenemos en cuenta la gravedad de lo que se habla.

Sólo pongo las iniciales del periodista y bloguero habitual de mis círculos de lectura porque es poeta y hoy tengo un ataque de pseúdocorporativismo.

sábado, 27 de junio de 2009

QUE ME DEJES EN PAZ....


Que me dejes en paz he dicho.

SLOW LIFE

Ya estoy oficialmente de vacaciones.
Cuando estoy de vacaciones lo que me gusta es irme, desaparecer por ahí lo más lejos posible.
Si me quedo en casa lo único que hago es pensar en “mis locos” y sentir la necesidad de verlos. Pienso obsesivamente en que ellos no se van nunca a ninguna parte y los imagino dando vueltas en el patio como todos los días de su vida y se me revuelve el estómago.

No es que yo sea una persona buenísima, ni una enfermera excepcional, ni nada de eso. Soy una mujer de mi edad normalita, corriente y moliente.

Empiezo a pensar -sobre todo oyendo a mis compañeros- que lo mío no es normal, que tengo algún síndrome de esos a los que los americanos ponen un nombre fácil, corto y muy explicativo para cualquier cosa.

Ayer leí en una revista que se han inventado un “movimiento” nuevo que tiene muchos adeptos y que se llama slow life y que aboga por la vida lenta, tranquila, despacio.
Hasta hay ciudades con denominación Slow life que para serlo tienen que cumplir unos requisitos determinados y complicadísimos.
Me parece una gilipollez como un piano si tenemos en cuenta que la vida es corta y que hay que darse prisa porque se acaba enseguida.

Para Slow Life la de mis locos, dando vueltas por el patio del manicomio con todo el tiempo del mundo a su disposición para morirse Slowmente de pena.

¡Pero qué imbéciles somos!

viernes, 26 de junio de 2009

LAS VOCES EN OF NO SIRVEN PARA NADA

A veces te asemejas tanto a mí
que no es más de un segundo
el tiempo dedicado a la propuesta:
-¿Me quieres?
-No, ya no.
Cloc, cloc: yo dicto que aprobado,
si no hay amor no hay nada.

(Voz en of): yo antes te quería.

Dimito

Me han llegado noticias por todas partes del cierre definitivo de Poesíapura.
Como una amante despechada y posesiva, abandonada sin ni siquiera un argumento, he sentido una mezcla de alegría y de tristeza. Es como ese dicho obsceno de “para mí o para nadie”
Los que me conocéis me llamaréis idiota tal vez con razón pero esque yo la seguía queriendo y a pesar de todo, con todo mi corazón.
Ni yo logro entender el porqué de esta pasión un tanto delirante.
Jorge Lemoine (al que adoro por motivos estrictamente personales y un tanto inexplicables para ignorantes) va llorando inadecuadamente, irrespetuosamente en otros foros y nombrándome.

Jorge lleva un manual de instrucciones que no está al alcance de todo el mundo,

Desde aquí mi deseo de Salud para Ana -la esposa de Carlos Valverde- y para José Luís…
y como no, para Jorge.

DEFINITIVAMENTE DIMITO.

Frida.

A Frida Kalho la conoce todo el mundo y qué voy a decir yo de nuevo de este personaje tan interesante.
Era También poeta.

CARTA DE FRIDA A DIEGO RIVERA.

Diego:

Nada comparable a tus manos ni nada igual al oro-verde de tus ojos.
Mi cuerpo se llena de ti por días y días.
Eres el espejo de la noche. La luz violeta del relámpago.
La humedad de la tierra. El hueco de tus axilas es mi refugio.
Toda mi alegría es sentir brotar la vida de tu fuente-flor que la mía guarda para llenar todos los caminos de mis nervios que son los tuyos

Mi Diego:

Espejo de la noche.
Tus ojos espadas verdes dentro de mi carne, ondas entre nuestras manos.
Todo tú en el espacio lleno de sonidos - En la sombra y en la luz. Tú te llamarás Auxocromo el que capta el color. Yo Cromoforo - La que da el color.
Tú eres todas las combinaciones de números. La vida.
Mi deseo es entender la línea la forma el movimiento. Tú llenas y yo recibo. Tu palabra recorre todo el espacio y llega a mis células que son mis astros y va a las tuyas que son mi luz.





jueves, 25 de junio de 2009

GLORIA FUERTES...y mi Víctor aprendiendo.

MI NUEVO DESTINO DE ENFERMERA.

Debido a situaciones personales recientes, he decidido darle un nuevo giro a mi vida y voy a colaborar con la Cruz Roja Internacional, lejos de aquí.

Necesito sentirme más útil y para ello debo dejar todo: mi familia, amigos, la poesía, mi trabajo, España... Ha sido una difícil decisión pero muy meditada; significa un gran logro personal y a pesar de que os voy a echar de menos, creo que es la mejor decisión que he podido tomar.

La verdad es que ya estoy deseando irme.

Seguiré en contacto con vosotros por correo electrónico. No os preocupéis por mi. Me acostumbraré...supongo.



Para que os hagáis una idea adjunto foto del destino al que estoy asignada.

























Os echaré de menos pero no os preocupéis por mí ¡estaré bien! supongo
jejeje. ;)

domingo, 21 de junio de 2009

LLEGAN LAS VACACIONES

La semana que viene trabajo dos días y me quedo de vacaciones.
Me estoy pensando cerrar definitivamente esta mierda de blog que tengo y largarme a un balneario Libanés a que me den masajes por un módico precio. Allí la gente se deja la vida con sus manos por muy poco dinero y tratan a gilipollas como yo por casi ningún odio.
Me asusta, me avergüenza, me atenaza la idea de mi cuerpo desnudo donde no pinto nada.
Casi que me doy asco y eso que sólo es un pensamiento de esos que van y vienen después de haber leído un anuncio de Marsans.

sábado, 20 de junio de 2009

Good morning Madrid.

Escribo recién levantada y legañosa desde el hotel NH Sur.
El monumento a las víctimas del 11 M es lo primero que veo y me invade una tristeza extraña, como adosada e ilegal, inquiriente: Tengo ganas de llorar.
Me acabo de enterar de que los paletos de eta han vuelto a matar.
Estos cabrones, paletosconboinahijosdeputa, intentan parecerse a los protagonistas de los chistes de vascos, de los de Bilbao sobrados y ridículos diciendo que ellos son mejores.
!Que los jodan a todos!

Anoche cantaba Pablo en un concierto y como el corazón es el jefe de mi vida, me impuso por decreto el disfrute de verlo, de oirle. No sé si tendrá algo que ver el que yo sea su madre pero dejé al margen a Nuria y a Mayte e incluso a Carmen Iglesia a la que me muero por conocer.

Me duele el estómago esta mañana y he quedado pon Paju para tomarnos unas cañas por mi barrio. El Paju es barrendero en Valdemoro y sabe barrer muy bien mis hojas muertas.

miércoles, 17 de junio de 2009

HOLA


Mejor que cualquier chorradilla que pueda decir hoy os dejo mis rosas.

martes, 16 de junio de 2009

Prologuistas

No hay nada que me repatee más que la cursilería y la prepotencia ridícula que algunos prologuistas exhiben sin pudor bien sea como introducción a un poemario s o como simple comentario, o como presentación o como quiera que se llame.
Si sé que se llaman “YO DIGO” blá, blá, blá y blá y blá.
Por norma me salto toda la palabrería introductoria porque he comprobado que intentan condicionarme como lectora.
Suelo ir directa al GRANO y el grano son los poemas o la novela del autor. Su voz es lo que importa y la interpreto como quiero…¡pues faltaría más!
Tengo la certeza de que a pesar de ser amiguetes del creador de la obra, los que hacen el prólogo con toda su buena intención, aptovechan para sentar cátedra.
En fin que ni puto caso, que no me gustan nada, que me sobran.

lunes, 15 de junio de 2009

POESÍA EN MADRID




Nuria Ruiz de Viñaspre me invita a la presentación de su PEZ y me llegan noticias de que Mayte Sánchez Sempere con Ada Menéndez y Marta Noviembre ( que no sé quienes son) recitarán con su CORAZÓN A CUESTAS.


Estaré en Madrid ese viernes y el horario y el que sean mujeres los poetas me gusta.

Si nada me dispersa.....

El "PENÍN DE MI AMIGUETE.


Tengo una amiguete que no cae en la cuenta de que hablar por tfno es casi como hablar en directo sentados uno frente al otro.
Debe pensar que no lo veo (os aseguro que si) y no sé si es porque mi conversación le produce relajación de esfínteres o porque sufre de polidipsia, este señor indefectiblemente aproveccha -con mi consiguiente incomodo-para aliviarse mientras hablamos .
Yo que domino a la perfección el difícil arte de hablar por teléfono, he llegado a ser capaz de distinguir los más sutiles matices.
Si de repente el sonido ambiental cambia y se torna en eco más bien grave, es sin duda porque acaba de entrar en el retrete. Si además una melodía líquida, de cascada diminuta, se precipita desde unos cincuenta cms y hacía abajo hasta un pequeño pozo sonoramente cantarín y además el fiussssss, fiasssss de una cremallera se impone: es que está orinando ¡Coño!

Ayer y con intención de herir su ego masculino, le dije que debía saber que tenía la capacidad de verle la minguilla y que no era gran cosa. Bueno le dije que era pequeña cosa, muy pequeña cosa, casi ninguna cosa....y claro surtió efecto inmediato: Se enfadó.
Le prometí un poemita tonto y aquí va:

Oiga, oiga, caballero,
tenga usted la cortesía
de no mear si me habla.
¿No ve buen hombre que veo
su diminuta minguilla
a través de esta mirilla
que es ciega pero no sorda?
Escaso, escuchimizado,
más bien flojo va de lanza
y no sé si es la distancia,
que pequeñeces procura,
o es cosa de mi miopía
pero lo suyo es muy poco;
cuarto y mitad yo diría,
diminuta circunstancia .
Lo suyo ya no es ni lanza,
lo suyo es cualquier cosilla.


Para tí por lo del encantamiento y esas cosas jeje.

sábado, 13 de junio de 2009

LLEGÓ EL VERANO DICEN LOS BLOGUEROS


Hoy me llegan noticias por varios frentes del cese de actividad en algunos blog de los que frecuento.
¡El verano! dicen.
Me pregunto si en verano no se puede escribir, habiendo como hay portátiles y conexiones a internet con esos apartillos que parecen un mechero y con los que te puedes conectar en todas partes.
Por ejemplo desde la piscina mientras comes sardinas asadas y llenas todo el teclado de grasa para contar entre risitas que tu cuñado que es un memo se está medio ahogando porque no sabe nadar y se ha tirado en los más hondo para que lo vea Purita, una amiga que tiene unas tetas estupendas recién compradas, carísimas y preciosas que no se mueven arriba y abajo ni aunque juegue a las paletitas o corra por el césped.

O un poema veraniego que diga:

Que agustito amigos míos aquí tumbada en la arena.
Los niños con sus pelotas pasándome por encima,
Los padres con sus- pe-lo-tas y sus barrigas inmensas
redondas y cerveceras pasándome por encima
corriendo como posesos a colarse en los chiringos.
¡Oh placer, placer de dioses a cuarenta y a la sombra!

…por ejemplo.

viernes, 12 de junio de 2009

Frase del día.

"El día que sientas asco de tu propia pasividad, ese día te convertirás en algo útil"
Mario Benedetti.

Toro enmaromado otra vez.

Sin palabras porque sobran.


jueves, 11 de junio de 2009

LA RADIO.




Soy adicta a la radio desde que me conozco.
Recuerdo el primer transistor de color azul marino que me trajeron Los Reyes Magos cuando cumplí 9 años.
En aquel tiempo mis tres hermanos y yo nos íbamos siempre a la cama prontísimo por decreto de mi padre- dueño y señor del cotarro familiar- que no consideraba ni de lejos la posibilidad de que los niños vieran las televisión más allá de las diez de la noche cuando la pantalla se llenaba de rombos anunciadores de las más brutales perversiones en series como Historias para no dormir, o Los Vengadores, o cosas parecidas.
Protesté esa norma siempre intentando escaparme de mi padre y sus circunstancias a la casa de la Sra Pilar que tenía un marido aburridísimo y gordito que se llamaba Cruz como una chica. A ella no le importaba nada que acomodara mis nueve años en su sillón mientras que ella cosía vestidos a máquina y hablaba y hablaba.
Yo muy educada y pequeñita le decía que si, si, siempre sí, puestos los ojos y el alma es aquellas historias tan prohibidas y preciosas.
Mi padre rectísimo dejó de ceder un día y me prohibió la casa de la Sra Pilar y su televisión tan interesante como perversa.
Aquel aparatito de radio azul marino se erigió y para siempre en sustituto de la televisión.
Ahora y después de por lo menos mil años, la Radio sigue siendo mi compañía en todas las noches de insomnio que me ha impuesto la vida.

QUE NO MI AMOR, QUE NO

que se ha acabado el tiempo ya de las concesiones:
La crisis es perversa.


Predominan mi nombre dos vocales abiertas
y es por eso que tengo
siempre la lengua presta cerca del paladar.
¿De qué me serviría que tú me pronunciaras
si cuando me nombrases, saltara por encima
de todas mis medidas el eco de tu voz?
¿A santo de qué Santo pretendes que agradezca
y cierre mis vocales como una niña mona, modosa y educada
y me encoja en las tuyas cerradas y traseras?


No quepo, no cojo, no “cabo” en tus medidas
ni aunque me calce el traje

severo que utilizo para los funerales.





FIESTAS DEL TORO ENMAROMADO DE BENAVENTE ( ZAMORA)







Con un pretendididamente gracioso y ridículo lenguaje marinero relata el tal J.A.G del diario Zamora La Opinión http://www.laopiniondezamora.es/secciones/noticia.jsp?pRef=2009061100_3_363028__Benavente-Filibustero-amotina , la crónica de esta barbarie, de esta tortura declarada de interés turístico Regional (pretenden que lo sea Nacional) que se "celebra" en la ciudad de Benavente (Zamora) y que consiste como se muestra en el video en atar a la cornamenta de un toro, una gruesa maroma de unos 20 metros, de la que pueden llegar a tirar centenares de “mozos” mientras que hasta 20.000 personas los jalean durante las dos o tres horas que dura tan brutal acto. El toro es así arrastrado hasta el matadero donde es apuntillado.
A veces la maroma se rompe y cornea con consecuencias graves e incluso hasta la muerte a alguno de los participantes. Confieso que cuando esto ocurre sonrío, -amargamente pero sonrío- sobre todo con la espezanza de que esta "fiesta" sea abolida.
Las voces que se levantan en contra no son suficientes pero espero que al igual que se consiguió que la famosa Cabra de Manganeses no fuera tirada al vacío desde un campanario para ver como se espachurraba en el suelo (ahora "sólo" se descuelga ¿¿??) se consiga abolir esta cafrada.

Siento vergüenza de que en mi tierra de adopción estas cosas sean motivo de fiesta y no llego a entender que nadie pueda disfrutar con el inmenso sufrimiento de un ser vivo sea éste el que sea.


miércoles, 10 de junio de 2009

ALBERTO BASTERRENECHEA

A Alberto Basterrenechea – creo que se escribe así- se lo está comiendo su personaje Batania.
Cuando lo conocí en los foros era todavía un poeta sin luces de neón que escribía con frescura. Era un poeta muy joven – lo sigue siendo- que decía cosas de forma muy diferente a la que yo estaba acostumbrada a leer.
Me enganchó su identidad como Burrosky o cómo ese tal Batania tan novedoso e impactante que prometía ser. Decidí seguirle a todas partes por puro egoísmo.
Me gustaba leer lo que decía; disfrutaba mucho con sus cosas, con su poesía a pesar de que nunca la consideré buenabuenísima ni en el fondo ni en la forma. Eso apenas me importó como lectora.
Me sorprendía mucho y pocas cosas agradezco más que una sorpresa.
Creó un blog y allí estaba yo siempre bien atenta.
Pero resulta que empezó a mirarse el ombligo, a manosear de una forma compulsiva esas pelusillas que a todos nos crecen en la cicatriz umbilical de vez en cuando y a rodearse de otra gente con ombligos inmensos y peludos como el suyo.
Obvió a gentes menos “umbilicales”, a lectores más dispersos en el panorama poético y decidió conscientemente entregarse como un becerro de oro a todos aquellos que lo adoraban siempre. Se auto limitó a un círculo concéntrico un tanto escaso .
Equivocadamente publicaba repetidamente sus poemas una y otra vez, ya sin sorpresa.

Parece que es feliz.

ERNESTO PEREZ VALLEJO.

Redundando en lo mismo de abajo. ¿Cómo alguien puede renunciar a cosas como estas de Ernesto Pérez Vallejo en LOS LUNES QUE TE DEBO? http://loslunesquetedebo.blogspot.com/
Yo desde luego no.

A la llorona de Mayte y Otras reflexiones

Víctor El Gato se fue, Gío dice que se va, El Bata- perdón Batania- parece otro Batania, me largan de Pura, ya no escribo en los foros porque no tengo casi nada que decir, me dejan por otra ciberamante mis cibernovietes y para más inri... hoy veo a MAYTE desolada.
¿Mi cibermundo se desploma sin remedio? ¿Será cuestión de ciberdesaparecer? ¿ A qué sí, a qué no?


Pues no porque ha vuelto Billy y porque además tengo una ciberlegión de reserva.

martes, 9 de junio de 2009

¡ Qué cansada estoy!

Estoy tan cansada hoy, me agotan tanto mis “locos” que a esta hora y después de doce en el hospital, me encantaría tener un “negro”.
Si, un “negro” pequeñito, casi diminuto ( para mis cuatro chorradas me bastaría) para que contestara mi correo y para que dijera las cosas que tengo que decir mientras yo escucho en una cama blandita y caliente, esta música que me recomienda en este preciso momento La Fides .
Confieso que la verdad de la verdad de lo que me gustaría de verdad es inconfesable en un sitio como este. Me pongo muy tontita cuando estoy cansada.


lunes, 8 de junio de 2009

OIGA USTED SRA FIDES

De vinos como de poesía no es necesario entender, ambas cosas se bastan por sí solas simplemente si te rascan un poco los sentidos.
http://mademoisellejoue.blogspot.com/

Y AHORA...

...pinchar aquí : http://www.myspace.com/pablodelgadomusic esperar un porquito y escuchar a mi niño cantar Blue velvet y mirar lo guapo que es mientras que perdonáis que lo promocione descaradamente y sin reservas mientras se me cae la baba a chorros.

LOS HOMBRES SÍ LLORÁIS, LLORÁIS MUCHISIMO


A veces he pensado que todos los niños que hemos sido bautizados con agua del Tormes somos como Lázaro –sí, el lazarillo de Tormes- y que a base de coscorrones contra las piedras más gordas y duras, nos hemos hecho fuertes pero no hemos podido evitar ser llorones.
Digo esto porque los llorones más llorones de entre todos los llorones que he conocido, han nacido en Salamanca o provincia.

¿Cómo no llorar si te duele? ¿Porqué no llorar si te duelen los calabazones que te da la vida por muy hombre o mujer que seas y de donde quiera que seas?

Los hombres sí lloráis, lloráis muchísimo.
Diría que sois unos berreones empedernidos y recalcitrantes, disimuladores de berreos, aunque no hayáis nacido en Salamanca.
Yo lo sé porque muchos han empatizado tanto conmigo (llorona profesional) que me han ganado por piernas llorando frente al mar mientras me contaban cuanto la querían todavía o por la tristeza que les suponía haber suspendido el carné de conducir o porque como a mí, les daba mucho miedo las tormentas…. por ejemplo.

Las lágrimas no son más que una vía de escape, una especie de auto limpieza como esas que tiene las planchas de la ropa y que las purifican de cal y de residuos por dentro.
No llego a entender el esfuerzo tan masculino e inútil para evitar su llanto.

P.D Todo esto viene a cuento por las cosas que llora uno de esos niños del Tormes, paisano mío claro está. http://laluzsobreelolivo.blogspot.com/

MATANZA EN LA AMAZONIA PERUANA















Claro que con las palabras no bastan pero al menos tendremos que levantar la voz todo lo que podamos. Gío lo hace en su blog http://ciudadferoz.blogspot.com/2009/06/imagenes-de-la-masacre-en-la-amazonia.html, Yo lo hago en el mío y hoy quiero ser tan Peruana como los habitantes de Bagua defendiendo su tierra.


Y sí, yo si pongo a los muertos y si hieren la sensibilidad, que la hieran.

sábado, 6 de junio de 2009

DE ALFONSITO, DE HOSPITALES, DE TRISTEZA, DE EJEMPLOS.

-Cuidado Alfonso que me vas a tirar.
-Otra vez estás enfadada.
- Sí un poco, es que no quería venir a trabajar. Hoy no tengo ganas de estar aquí, estoy un poco triste
-Yo estoy aquí siempre y no estoy enfadado. Hoy he metido tres goles, ríete
-Venga me río, ja-ja-ja
-Así no, lo haces de mentira
-No lo hago de mentira
-Síii, lo haces de mentira
-No lo hago de mentira.
-Sí lo haces de mentira
-No- lo- ha- go- de- men- ti - ra - c a- be- zo- ta
-QuéSÍ
-Qué nooooo
-Qué síiiiiiiiiiiiii.
- Ay siempre ganas, dame un beso y atáte las zapatillas que te vas a caer.

Sigue creciendo Alfonsito. Es ya un metro ochenta de Alfonso y unos pies del cuarenta y seis los que corren cada día a saludarme gritando como loco sus buenos días Amparitooooooooo.

RECITAL DE ANTOLIN AMADOR


viernes, 5 de junio de 2009

SOLO BILLY


Solamente Mcgregor, sólo Billy.

RENDICION

Deja ya de intentarlo.
Denúncialos, sé libre.
Desencadena enteros
tus ojos y tu boca.
No vuelvas a nombrarlos,
No vuelvas a mirarlos
si hieren tus talones.
Que no se vuelvan sal
tus azules miradas.
Y renuncia a nombrarte
si fuera necesario,
en las bocas indignas
que pronuncian tu nombre.

CUENTOS. CARMEN IGLESIA

No sé por qué hay poetas empeñados en denostar la una o la otra otra forma de hacer poesía de los otros poetas
A estos les diría -como cuando se dice en medicina, que no hay enfermedades sino enfermos- que no hay poetas, sino poemas.

Pues bien...esta afirmación, esta fuerte creencia, se me va al garete con muchos poetas, muchos. Uno de ellos es Carmen.
Hay poetas además de poemas: Confirmado.
Carmen (por ejemplo) tiene carácter de poeta aunque ella se pregunte ¿qué es ser poeta?.
Sí, sí , lo tiene y se lo imprime a sus poemas sin necesidad de proclamarlo a todas horas por otros medios, ni de exhibir su yo "bardo" continuamente por otros reductos que no sean su poesía. No lo precisa.
Este poema tal vez no sea es el mejor de Carmen pero es el último que me la confirma.


POEMA DE CONCHA VIDAL

Creo que nunca he subido aquí un poema de Concha Vidal... y mira, ordenando un poco los archivos me lo he vuelto a encontrar.
La Sra. Vidal -cómo otros y otras - también ha ganado premios aunque no la hayan reflejado en la famosísima lista de los poetas estrella del FORO DE LOS FOROS.
Mmmmmm, si es que no ponen la atención adecuada al hacer los deberes.


miércoles, 3 de junio de 2009

CARMINA CATULLI VIII

Que conste que pongo este poema del gran Cátulo por los ojazos inquietantes del señor que lo recita.
Bueno, no, no es verdad. Es un poema amoroso lleno de ternura que está muy mal recitado por cierto. El tipo este tiene unos ojos impresionantes pero lo recita mal, en tono orgullloso y Catulo lo escribió sin duda alguna en un registro triste, de resignación, de canto de cisne.



Deja, pobre catulo, de hacer locuras
y da por perdido lo que ves perdido
brillaron para ti radiantes soles
cuando ibas y venías por donde te llevaba
una niña
a la que amabas como nunca será amada ninguna
Muchos eran los juegos que le proponías,
que tu deseabas y ella no rehusaba.
Brillaron en verdad para ti radiantes soles.
Ahora ella ya no quiere. No quieras tu tampoco.
Ni perseguir lo que huye, ni vivir entre tormentos,
sino, con obstinación, aguanta, no cedas.
Adiós niña , ya Catulo no va a ceder
ni va a solicitarte si tu no quieres,
pero a ti va a dolerte su indiferencia.
¡Ay de ti miserable! ¡qué vida te espera!
¿Quién irá a verte? ¿quién te verá bella?
¿A quién querrás? ¿a quién dirán que perteneces?
¿A quién besarás y qué labios vas a morder ahora?
Pero tu Catulo, aguanta y no cedas.

martes, 2 de junio de 2009

De Gil de Biedma

IDILIO EN EL CAFÉ

Ahora me pregunto si es que toda la vida
hemos estado aquí. Pongo, ahora mismo,
la mano ante los ojos —qué latido
de la sangre en los párpados— y el vello
inmenso se confunde, silencioso,
a la mirada. Pesan las pestañas.

No sé bien de qué hablo. ¿Quiénes son,
rostros vagos nadando como en un agua pálida,
éstos aquí sentados, con ojos vivientes?
La tarde nos empuja a ciertos bares
o entre cansados hombres en pijama.

Ven. Salgamos fuera. La noche. Queda espacio
arriba, más arriba, mucho más que las luces
que iluminan a ráfagas tus ojos agrandados.
Queda también silencio entre nosotros,
silencio
y este beso igual que un largo túnel.

Jaime Gil de Biedma