sábado, 31 de enero de 2009

SIN NINGUN MIEDO

Esta montaña blanca que encalo cada día
me da derecho a vistas pagadas de antemano.

El vértigo acaricia las puntas de mis dedos
y empiezo a disfrutar de la experiencia.
No importa que me aceche algún milano
si me pongo el disfraz de paloma bravía.

Los únicos peligros que sopeso
son que me queme soles por no llevar sombrilla,
que escape algún recuerdo rodando cuesta abajo
o no devuelva el eco el miedo de mi voz .

Mientras, sin ningún miedo

voy dando fe del aire que inspiro a borbotones,
constato que los sueños tienen su precio justo.
y pago con el riesgo este gusto que tengo
sentándome en los bordes con las piernas colgando.

La muerte por despeño es una buena muerte
es todo un privilegio cuando hay nieve de fondo.

TATUAJE.


Como una enamorada no correspondida he decidido tatuarme su nombre para que quiera o no, esté para siempre conmigo.

QUE

SE

FASTIDIE

LA MUY INGRATA.

miércoles, 28 de enero de 2009

Poetisas y yo en el Gijón



Bueno, bueno........el Café Gijón es el café Gijón y por allí han pasado poetas y tertulianos famosísimos pero....
¡TATACHANNNNNNNNN!....
....nosotras tambiém estuvimos allí, guapísimas por cierto jajajjaa.

De izquiedra a derecha -¿O es de dcha a izda?- Celia Bautista, Concha Vidal, Amparo Bletisa y Olga Pais.

( La culpa de la pésima fotografía es de Antolín Amador, que es un máula -al menos con mi cámara- como fotógrafo y no así como poeta)


¡Ojo! al rincón de Alfonso el cerillero, es genial.






TOMO NOTA DE SANTIAGO.

"Perdóname Amparo, pero no puedo por menos que dejarte este par de poemas blancos que me han inspirado la lectura de este testimonio tuyo *. Perdóname digo, por lo espontáneo, no por lo profundo"
(SANTIAGO REDONDO)


.
SUSANA, POR EJEMPLO
.
Susana es la manera que encuentran los desmanes
de hacer causa común contra una mujer fuerte,
asirla por los pelos y desgarrarla entera
y lacerarla toda y despreciarla luego.
.
Se la enfrentó la vida con rostro adolescente
cuando perdió a su padre sin un adiós siquiera,
parece que era reo de deudas celestiales
y tuvo que morirse hasta el último céntimo.
.
Al cabo fue su hermana quien quiso volar alto
y tuvo la osadía de demostrarle al suelo
cómo sin alas firmes ningún humano vuela
por mucho que se ascienda, por alto que se olvide.
.
Así golpe tras golpe, se golpeó Susana
de bruces con la impronta de los hados malditos
y un mar de esquizofrenia se desnortó en su casa,
embarrancó su mente y le anegó su mundo.
.
Ahora vuelve al tiempo, osada y temerosa
con el miedo adosado a un cuerpo dolorido,
esperemos que obtenga licencia de los dioses
y la dejen vivir hasta el próximo escarnio.
.
Santiago Redondo Vega 28/01/09
.

ANORÉXICA SOMBRA
.
Alicia es una muestra de esta sociedad magra
que propicia la moda de famélicas sílfides;
mujeres sin caderas, de amedrentados bustos
asidos por cinturas de estrechos gibraltáricos.
.
Se miraba al espejo que tanto la admiraba
desde el perfil raquítico de su cerebro obtuso,
y se veía gorda, tan falsamente gorda
que hasta el mágico espejo se lloraba de cruces.
.
Tenía en la hendidura de los intercostales
espacios de los huesos, descarnados vacíos,
rebosantes de ingenuas mentiras maliciosas
que saciaban con aire su apetito anoréxico.
.
Y comía de nada para no engordar nada
mientras iba agrandando con pellejo inaudible
los obesos desmanes de esa endiablada gorda
que más se exuberaba cuanto menos comía.
.
El cerebro es mentira cuando el cuerpo le niega
y es quimera engañarle con pócimas idílicas,
sabe más de la vida un estómago enjuto
que la grasa superflua de endiosados modistos.
.
Perdónanos Alicia el tiempo que has perdido
en este falso mundo de magia tan hipócrita
que ahorma la belleza de un cuerpo insobornable
al diseño de pino de un vestido de muerte.
.
Santiago Redondo Vega, 28/01/09

* Se refiere a la entrada que va inmediateamente debajo de esta y que me dejó allí como comentario.



Tomo nota de esta lección de Santiago tan interesante. Es fácil para alguien que escribe como él soltar este par de poemazos espontaneamente y quedarse tan tranquilo.
Me gustaría tener la edad de Juan Cruz Bordoy http://wwwescribonatural.blogspot.com/ para tener el tiempo que tendrá él y llegar a ser la mejor escritora del mundo mundial; pero en fín, he empezado a hacer mis pinitos ya muy "talludita" (por ser amable conmigo misma ajajjaa) y lo mío no tiene remedio ni tiempo posible. Eso sí, tomo nota de poetas como Santiago http://sanrevega.blogspot.com/ y disfruto que es de lo que se trata.

lunes, 26 de enero de 2009

Susana, por ejemplo.

Susana hoy se va de alta y se despidió de mí con un abrazo grande y llorando (es tan llorona como yo) diciendo que me quería mucho.
Me voy a las cinco en punto, sentenció.
Tuve que regañarla y mandarla de nuevo a la cama porque eran las cinco y media de la madrugada.
¡Ni punto ni nada……….a dormir Susana que te has liado y no te vas hasta la tarde!

Está muy mejorada y llena de buenas intenciones.
Dice que a partir de ahora se tomará siempre la medicación para no tener que volver tan a menudo al manicomio. Lo llama así y dice que nos dejemos de milongas los loqueros intentando disfrazar la durísima realidad con palabras maquilladas.

A Susana se le murió su padre cuando tenía quince años y su hermana cuando decidió acabar con su sufrimiento lanzándose desde un decimoprimer piso desde un hospital de Euskadi. Desde entonces la cuida su madre a pesar su también fragilísima salud mental.
“ A veces pienso que si no hubiéramos tenido que emigrar de Zamora, mi hermana que padecía anorexia nerviosa no se habría suicidado. Os pido que no me pongáis con Alicia en la misma habitación porque no podría soportarlo” dice.

Alicia también tiene su edad y anorexia y tiene altibajos y sube y baja de peso y de ánimo como un yoyó al que está a punto de rompérsele la cuerda.

Susana tiene treinta y dos años, una postura ejemplar ante la vida para idiotas como yo, que se quejan de una mota en el ojo.

Susana padece de todo un mundo muy poco propicio y además de esquizofrenia.
Tiene unos ojos azules inmensos que espero no volver a ver nunca más.

domingo, 25 de enero de 2009

DE MI TENDENCIA AL LLANTO Y DE PUN Y SU PERSONA

Ayer tenía un noche llorona y decidí que ya era hora de dejar de escribir cosas, de recitar cosas y largarme a llorar una temporada por ahí sin marear a nadie.
Ni yo misma sé que desencadena mi tristeza a veces y esa tendencia tan persistente al llanto.Hasta se me están poniendo más verdes los ojos de tanto llorar a mares.

Pero esta vez sí, esta vez fue algo que leí y que escribía mi amigo pun en una entrada antigua de su blog.
Lo leí varias veces porque no me parecía que fuera para llorar, pero paradójicamente cuantas más veces lo leía, más lloraba.

Tardísimo, le envié un mensaje al móvil y debí despertarlo porque me llamo a las 5 de la madrugada. Con tanto llanto me había quedado dormida como los niños después de un berrinche y no oí el teléfono.
Esta mañana se había despedido de mí desde su blog http://poesiafalsa.blogspot.com/ con un mensaje lleno de cariño y de poesía .

Otra vez estoy llorando.

ENOL RECITANDO

Vengo a toda pipa que quiere decir corriendo jajajaj, para dar una noticia muy interesante.
Pasaros por la Calle 73, la de Enol http://calle73.blogspot.com/ y picar en su viva voz.
Confieso que me da un poco de rabia porque se me ha adelantado al colgar un relato de Billy cuando yo ya tenía uno en la parrilla de salida. .......Cagüenlamarserena.

viernes, 23 de enero de 2009

YO CONFIESO.

Un día me dijo la poeta Carmen Iglesia http://ciudadescomoislas2.blogspot.com/ que me gusta la gente difícil y que ella había llegado a la conclusión de que lo fácil, la normalidad era lo mejor. Algo así creo recordar que me dijo.

Seguramente Carmen lee muchas cosas de las que escribo (se lo agradezco mucho) y por esto me hizo este comentario. Bueno por esto y por su experiencia personal con gentes poco “fáciles” supongo (yo también leo lo que escribe) complicadillas ellas.

Lo mío no es una postura le diría a Carmen, es una tendencia natural a meterme en berenjenales, a hacer de abogado del diablo como si me fuera la vida en ello, a rascar un poco más allá de la superficie por ver que hay en las profundidades de algunas personas.

No soy la madre Teresa de Calcuta a la que admiré profundamente pero entiendo como ella que para lo fácil hay una horda dispuesta.
Lo mío es una especie de reto personal que me procura sinsabores varios, tristezas y malos tragos pero sobre todo alegría un tanto egocéntrica al comprobar que muchas veces los otros se equivocan por juzgar a la ligera o por la falta de ganas de desgastarse un poco las uñas rascando.
El premio suele ser la manzana más alta de la rama, la más difícil de alcanzar pero la más roja y jugosa.
Mi egocentrismo me supera en estos casos (ya lo sé) pero es que las tiendas de los chinos están para algo más que denostarlas por competencia desleal.

¿Un ejemplo? Pues los esmaltes de uñas de a un euro… que dan mucho juego.

Me gustan los raritos, lo confieso.

Bletisa piratea con mucho gusto.


Ultimamente pirateo mucho, sin pedir perdón, los sentimientos de gente que me gusta.

Divulgar (como Punsét, el de verdad) las emociones de otros cuando dan en la diana de las tuyas no puede estar penado, y lo hago sin rubor ninguno, tan campante.

Mirad esta fotografía y lo que dice Batania sobre ella:
"Ogsmande Lescayllers me acaba de mandar una galería fotográfica que refleja todo el horror que se ha vivido en Gaza, y entre varias imágenes facilonas, morbosas y ventajistas, con abundancia de niños llorando y en ese plan, me he topado con este gato. Esta fotografía representa todo lo que busco, todo lo que debería buscar un poeta que, como yo, está cancerado por todos los conflictos personales y sociales de su tiempo. Este gato de Gaza en 2009 no me parece un gato, ni está en Gaza, ni en 2009, sino que es un trozo de vida que nos mira asustado a nosotros, al ser humano de todas las épocas, de todos los lugares, y nos plantea una pregunta que quizá nos sea difícil de contestar"
Leed ahora el comentario que le hace Víctor Vergara.


"Tengo una gatita de un refugio de animales que salvé después de que consumiera seis de sus siete vidas. Debido a su prematuro abandono y abusos por parte de la grandísima comunidad de gatos del refugio, durante los primeros y más influyentes meses de su vida, es muy hipersensile y extremadamente miedosa. Está marcada de por vida e imposible ya de corregir.
¿Quién evaluará los daños psicológicos de cientos, de miles de niños palestinos que las bombas han dejado mudos, que no pueden dormir por las noches porque el terror se le ha quedado metido en los huesos de por vida.
¿Podrán ir a su psicoanalista particular para que pagando innumerables sesiones de diván de cuero logre sacárselo de los huesos?
Siempre se habla de las cifras de muertos y desaparecidos ¿pero y los daños del alma?
¿Meseentiende ahora?

miércoles, 21 de enero de 2009

Nosotros los de la RED de las Redessss.


Disiento de aquellos que dicen que en los blog, en los foros, en la RED en general, la gente no es como es, que se auto inventan.


Cuando nos fabricamos un personaje más o menos teatral, ficticio (el que nos gustaría ser o incluso no ser) y a la medida de la imagen que queremos dar, este nos acaba delatando porque ponemos mucho de nosotros en ese personaje.
Nuestro subconsciente es un chivato con luces y sirenas estridentes que nos la juega, que va a su bola y que grita independientemente de nuestra consciencia. Lanza mensajes al consciente de los demás sin nuestro permiso y nos deja en pelotas, desnudos sin que apenas nos demos cuenta.
Es como un faro inmenso que ni si quiera necesita del tan importante lenguaje corporal que utilizamos en las relaciones personales, en las de cuerpo a cuerpo. Es un lenguaje sutil, refinado y poco obvio, pero explícito como un oráculo.
No nos sirve de nada nuestra puesta en escena por muy cuidada que esta sea.


¿Yo soy un ejemplo?
Seguramente sí.

HABEMUS PRESIDENTE.


¡HABEMUS PRESIDENTE!........
......................................................
.....................................................
..........................a ver qué pasa pero ......


esta foto me preocupa mucho.

martes, 20 de enero de 2009

ERNESTO PEREZ VALLEJO (otro ático con vistas)

Tal vez alguien no conozca a Ernesto Pérez Vallejo.
Bueno pues yo tampoco pero leo lo que escribe, según él en verso.
A mí me parece una prosa brillante, de una altura emocional (importántísimo para mí) y literaria envidiable y muy, muy recomendable.
Me gusta estos breves relatos poéticos de Ernesto pero siempre me deja y como los buenos libros, con ganas de más, de mucho más.
Por si acaso nunca los recopila en un libro, los estoy guardando yo para llenar y evadir la tristeza de mis noches de guardia en el hospi.
Un hospital psiquíatrico es tan desolador sobre todo en la noche que hay que buscar recursos para soportarlo y a veces los encuentro. Es el caso de Ernesto o de Billy McGregor del que hablaré otro día ( a veces hasta me parecen el mismo)

Sin su permiso reproduzco el último texto suyo que he leído. Es maravillloso, poesía pura.


NO FUMAR PUEDE MATAR, AL MENOS DE TRISTEZA.


Llueve como si no lo hubiera hecho en el último siglo
y solamente me queda un cigarro.

" Que te vayas es como quedarse sin tabaco un día de lluvia"

Son las doce y Ana sigue durmiendo
bebimos mucho, demasiado,
empezamos con ron, luego vodka,
más tarde aquel liquido verde impronunciable
que mataba quince penas a cada trago.
Yo tenía dos mil quinientas cincuenta y cinco,
y Ana infinito.

La habitación huele como si se hubieran estado
cosiendo heridas durante toda la noche.

Ana ni siquiera se quitó la ropa.

- ¿ Me sienta bien este vestido?- Preguntó.
- No hay nada que te siente mal cariño- Le dije.
Aunque era mentira,
a Ana lo que le sentaba mejor era el desnudo.

La mayor parte del tiempo la mentira
es el atajo más corto a la felicidad.

La lluvia amenaza con no cesar,
lo que antes eran pequeños charcos,
se han convertido en profundos lagos,
me recuerdan a los ojos de mi madre
cuando mi padre se murió por inercia.
También me recuerda a Laura
pero cuando hay sol tambien ella visita mi memoria
y cuando está nublado,
incluso cuando el hombre del tiempo
no sabe que mierda colocar en el mapa
también está ella.
La realidad es que siempre me acuerdo de Laura.

Ana tiene la teoria de que pensar en otra
también podría llamarse infidelidad,
a estas alturas yo debo ser
el hombre más infiel de este planeta.

Desde el umbral de la puerta ella bosteza,
parece que se ha peleado con diez gatos.

- Deberías hacerme el amor y el desayuno por ese orden- Dice.
Hace mucho que no hacemos el amor,
antes cuando ella no se llamaba "amor mío",
ni yo "gordito" todo era distinto.
Diez minutos después ya no tengo nada en el depósito,
ella bebe café y se fuma mi cigarro.

Que la quiero es indudable, ni siquiera se lo reprocho.

En la mesita del salón hay revistas
con cincuenta maneras útiles para dejar de fumar
y ninguna se llama Ana.
Ninguna dice:
"Cásate con una fumadora y que ella se fume tu parte"
Tampoco dice como olvidarse de ninguna Laura,
ni que hacer cuando la lluvia te encharca los pulmones.

- ¿ Qué haces?- Pregunta.
- Pienso-
- Me gustaría saber que piensas, cuando no piensas en mí-
- Créeme, no te gustaría- Le digo.

Ahora es cuando ella pone esa cara
de odiarme parea siempre o hasta que la bese.
Yo la beso. Dos veces.

- Quiero fumar- Exige.

Y mientras me pongo la chaqueta
de las tristezas para siempre
y un relámpago atraviesa la ciudad
yo sin paraguas en una calle sin nombre
busco un estanco abierto.

De cómo decir las cosas.

Batania y las cosas que dice y hace, suelen gustarme no sólo porque la mayoría de las veces me identifique en ellas, sino porque me sorprenden.
He llegado a pensar que nadie ni nada que no sea capaz de sorprenderme puede llegar a gustarme pero tampoco es eso exactamente.

Hoy por ejemplo tengo cocido para comer y me gusta, pero es un gusto con garbanzos y chorizo y codillo y todas esas cosas ricas pero prosaicas, sin la más mínima sorpresa, sin explosión inesperada.
El ejemplo es malísimo pero creo que demostrativo.

Siento rubor y cierta preocupación al hablar bien de Batania porque sé de gente a la que molesta que yo hable bien de Batania. Sí, sí, creedme…..les molesta.
Medir mis palabras es algo que hago, como tantas otras cosas, muy mal y con frecuencia me equivoco a ojos de los demás.
He decidido para conservar mi ahora muy frágil salud mental, que los ojos de los demás son para mirarlos pero no para mirarse en ellos y por lo tanto decir lo que quiero y cuando quiero con el único rasero del respeto elemental que los demás se merezcan. Esa será la consigna.

Batania es un ático con vistas al mar, con ventanales amplios por donde entra la luz y el aire
y hasta el olor a mar que Madrid no tiene.
Se está bien en Batania y me gusta sentarme en cualquiera de sus rincones casi siempre sin hacer ruido mirando a través de sus inmensos ventanales. Me gusta que me dé el aire fresco en la cara. Me reconforta mucho.
Ya sé que hay pisos interiores francos y recogiditos, muy “apañaos” pero es que yo adolezco de una cierta claustrofobia.

sábado, 17 de enero de 2009

Tal vez Mañana.( mi esperanza )

Tal vez mañana cuando nos despertemos
hayan vuelto los pájaros
y niños que veloces los persiguen.

Tal vez mañana toda la algarabía
de un mercado sin miedo,
todas las risas, todas, de todas las escuelas.

Tal vez haya más ruido que todo este silencio
tallado en la pared y piel de Palestina.

Tal vez todos los dioses de todos los lugares
se hagan tan solo uno
y griten convocando a primaveras.
Ta vez, tal vez mañana cuando nos despertemos
de este sueño con botas con punta de metal.

viernes, 16 de enero de 2009

JUAN CRUZ BORDOY

Hay poco que decir después de ver a Juan en esta entrevista.
Cuando le conocí en un foro de poesía no creía que pudiera ser un niño de siete años y me costaba creer a su padre cuando decía que lo era.
Hoy al verle en esta entrevista me he emocionado profundamente . Es una esperanza para la poesía de sólo ocho años de edad. Desde aquí mi felicitación y alegría por la publicación de su primer libro ESPEJOS EN LA NOCHE


martes, 13 de enero de 2009

Controlando mi bilis tan solo a medias.

Mi poema contra la barabárie ""terrorista"" Israelí.

No puedes revivir el holocausto
del que tanto te quejas
copiándolo, escribiéndolo
ahora ejecutor a base de misiles.
¿Lo has olvidado todo?
¿ Acaso tu eres tú
y los demás no son más que una circuntancia?
No tienes la razón, has ocupado
la casa que no es tuya,
y encima cual colono sanguinario
la has llenado de muros,
has sitiado a sus dueños
robándoles el pan y hasta la dignidad.
Tengo que confesarte que me bulle la bilis.
Me afloran argumentos como los de Isabel
que destruyo a patadas y a base de conciencia:
Esa que tú no tienes.

DEL ÓBITO DE PUN, DE MI SAGACIDAD.


Pun es un tipo raro que dice vivir en no sé cuantos sitios, bueno vivía porque se ha muerto sin mi permiso.
Se tiró desde un viaducto después de leer a Pérez Galdós e imitando a esos personajes suyos que se suicidaban siempre desde un viaducto.
Cayó sobre un coche negro, que es un buen color para estos asuntos fúnebres. Ahí estuvo acertado.


Pun era mío y le había puesto ese nombre tan bonito, tan corto, tan impactante como un tiro, porque él era así.
Dice haberse reencarnado en Desamparo Delgado que suena fatal y triste y ha dejado a este neonato tipo como heredero universal de sus poemas. Ni uno ha dejado a Bletisa a pesar de sus desvelos, de ser su creadora y manager.
Y es que los personajes en cuanto pueden se escapan de sus autores para tener vida propia o como en este caso muerte propia aunque sea tan poco original al elegir un viaducto para su óbito.


Si me hubiera consultado le habría recomendado otras formas de suicidio con más enjundia como por ejemplo morir como las cucarachas a base de polvos o de malnutrición a base de zampar napolitanas de chocolate metido en la cama como Onetti al que tanto admiraba.
Se me ocurre también lo de las mandarinas, o aplastado por lo tullidos que hacen carreras para bañarse en el mar a las ocho de la mañana……..miles de formas originales se me ocurren, miles.


El caso es que ha muerto ""dice"" ( ojo a este dato) y convendréis conmigo que esto es muy raro, muy, muy raro, porque los muertos no hablan. Los muertos no dicen, ni se ponen ridículos nombres parafraseando al de la autora de sus días.


Mmmmm… me asalta la sospecha de que tal vez esté fingiendo para librarse de mí y es que cada día soy más sagaz y él no lo sabe.

Cada día me parezco más al dr House.

lunes, 12 de enero de 2009

Para tí Gato.



Me miro en lo que escribes y no me reconozco
Deber ser esta niebla que insiste en diluirme
la misma que se empeña en helar lo que toca,
la que me difumina. Me miro y no me veo
y cuelgo si me llamas para que mi conciencia
me escupa un poco menos esa lluvia de estrellas
con la que me regalas esta falta de lunas que me aplasta.


Como el poema es insuficiente para decirte cuanto agradezco tu compañía te pongo este video de Simone con Pablo Milanés.

JOSÉ Mª PINILLA

Soy tan desastre, tan despistada que a veces parezco indolente. No lo soy pero suelo postergar asuntos importantes en la confianza de que recordaré que debo retomarlos.

He recibido de José Mª Pinilla y como regalo de Navidad su poemario Las palabras del naúfrago con el que ganó el primer premio " Certamen José mº de Los Santos", el Viso del Alcor 2006.
Este poemario consta de 100 poemas de tres versos cada uno por lo que es de fácil y rápida primera lectura.
Pinilla abre el poemario con una cita de León Felipe conocidísima.

Deshaced este verso.
Quitadle los caireles de la rima
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las plabras,
y si después queda algo todavía
eso
será la poesía.

José Mª no ha esperado a que haga este ejercicio el lector y lo ha hecho él con unos versos desprovistos de todo lo que no sea poesía.
Un ejemplo:

1.Porque tiene que se así,
la convivencia augura más puntos de luz
que de naufragio.

2.La sed y el río se disponen,
en su jerga matutina,
a la deidad de la conquista intermitente.

35.La memoria es la sintaxis del recuerdo,
morgología ingrata de la ausencia,
sintagama inoperante de los días que, cabalmente nos tutean.


Además Pinilla tiene una editorial Lea Ediciones Atenas por si os puede interesar.

Desde aquí le doy las gracias por acordarse de mí, por su regalo y le pido disculpas por no haberle dado las gracias antes.

domingo, 11 de enero de 2009

Iratxe o cualquier otra mujer.





Detrás de un gran hombre siempre hay una gran mujer. Esto no sé quien lo dijo y puede parecer un panfleto feminista.
Lo es, quiero que lo sea, se me antoja que lo sea mientras escucho la voz de Billie holiday en un disco que yo misma me he regalado como presente de Reyes.
No sé si hay voz más voz que la de La Holiday, bueno…, tal vez la de Diana Krall que además es bella y rubia…y americana por más inri.
Mis mejores regalos suelo hacérmelos yo misma y desde mi condición irrenunciable de mujer, de hembra en todos los sentidos, lo mismo me regalo un perfume que a mí misma me embriaga como que me regalo una noche de sexo prohibido o un bolso o una crema que no quita las arrugas pero que huele muy bien y que es tan suave como una caricia.
A veces me regalo poemas míos malísimos casi siempre o de otros, también malísimos casi siempre .
El caso es que he leído lo que dice Batania sobre que Iratxe es el amor de su vida. Dice que su chica se ha tatuado “Batania” en no sé qué parte que no piensa enseñar.
¡Joder Iratxe, pero qué generosas somos las mujeres!

viernes, 9 de enero de 2009

Soneto a un cigarrillo.



Reconociendo que soy poco pudorosa héte aquí este bello soneto dedicado a esos seres pequeñitos con filtro que me matan de placer.


Exhalo cual posesa todo el humo
de aquel que aún a sabiendas que me mata
me llena de placer, convence y ata
a ese su cuerpecillo que me fumo.

Es tanta la pasión con la que asumo
el beso que me da que como gata
en celo me transformo y me desata
bestiales mis instintos escarlata.

A ti pitillo frágil que en mis labios
te eriges como fálico individuo,
te libo con placer, te incendio pleno
te aspiro, te venero sin agravios
volviendo siempre a ti como un asiduo
amante que muere por tu veneno.

jueves, 8 de enero de 2009

El poema de Santiago.

No hace mucho tiempo y con el título ¡Quiero una uva! pretendí desencadenar un debate sobre las “formas” de hacer poesía. Todo surgió a raíz de un poema de Santiago Redondo Vega con el que concursó en el certamen de mis locos y que no podía colgar entonces.
Santiago me envió el poema y el siguiente comentario:

"VIOLENTO DE GÉNERO"

Reculo de tu boca y me apaciguo
en la solemnidad de un hijo puta;
¿tanta pasión por mí y ahora disfruta
otro cabrón mayor tu sexo exiguo?

Llámame perdedor, grítame antiguo,
desvírgame la hiel de esta disputa,
pero no me compartas. Anda, esputa
y enclaustra en un misal tu coño ambiguo.

Me duele que te vayas, imagina
mi pobre corazón -que fuera tuyo-
sufriéndote, mi zorra peregrina.

Me siento de esta histeria el más capullo
y aunque de ti me acuerde y tu vagina
me duele más la herida de mi orgullo.


"Así entiendo yo la poesía "neorrabiosa", crítica y dura desde el "academicisno" de un soneto o una estrofa clásica, no desde un verso libérrimo y poco trabajado que denota desconocimiento literario. Un rabioso sin técnica no es un poeta, ni siquiera un rebelde. Se lo puedes decir a Batania"

Santiago Redondo Vega.

Bueeeeeeeeno. Yo no estoy de acuerdo contigo Santiago.
Un verso libérrimo y poco trabajado puede ser tan poesía (neorrabiosa o no) como el más depurado soneto.
La poesía es emoción y no técnica. Me niego rotundamente a considerar la poesía exlusivamente como una cuestión técnica que se aprende sin más.
Que conste que este soneto tuyo donde te pones en la piel de un hijo de puta maltratador es estupendo y el mensaje queda clarísimo. Personalmente me impacta no ya por el lenguaje duro que utilizaría el susodicho hijo de puta si no por la descripción perfecta del talante de un gran hijo de puta de estos que tanto abundan.

La poesía Neorrabiosa o no, no puede y de hecho no está atada a la técnica afortunadamente.
Llámame romántica o inculta en asuntos poéticos (lo soy) pero insisto en que como lectora de poesía busco que el escritor me provoque emociones con o sin técnica y eso lo consigue un soneto o cualquier poema en verso blanco o libre o liberrímo o azul o verde. Da igual.
Otra cosa es mi gusto personal por el ritmo y la musicalidad en poesía. Esa es mi tendencia natural pero te aseguro que siempre lo que se dice y no como se dice es lo que considero poesía.
Lo demás son otros "Lópeces" que discutir como decía mi abuela Amalia.

POEMA DE NIEVES ALVAREZ

Este poema de Nieves Alvarez es además de un poema, un dardo lanzado en el el foro de Poesiapura por su autora a, segurmante, determinados poetas que lo pueblan. No me doy por aludida en absoluto por lo nada relevante ni poeta que soy en ningún sitio donde me empeño en escribir mis intentos pero sí me hece reflexionar una vez más sobre el "correctísimo" e hipócrita tono que se utiliza en los foros de poesía, lo poco o nada corporativo que es el colectivo de poetas; sobre la rivalidad que existe entre ellos.
Este de Nieves me ha encantado porque hace esa denuncia en un tono dulcemente envenenado.
El poeta es un fingidor y empiezo a temer que no sólo cuando escribe. Es una pena.




(He querido dejar la canción de Diana Krall entera porque es bellísima)

martes, 6 de enero de 2009

ULTIMOS POEMAS DEL CONCURSO

19----CARPE DIEM-



No existe el carpe diem.

Hemos sido objetos de la M-A-Y-O-R

estafa del mundo. Culpa nuestra.




"Vive el momento".

Es una falacia, es una mentira.

No se puede vivir el momento.

En todo caso se revive,

holgado en nuestro pasado.



El momento es ya el futuro

donde reviviremos el presente

convirtiéndolo en pasado...



En esto iba cavilando mientras

la pregunta del cura me volvió a la

realidad y mi novia lloraba a mi lado.

Imagino que hablaría en voz alta.



20---LA FOTO QUE SE MUEVE


Hay un álbum de fotos que te observa

cada vez que lo abres y lo olvidas.

La realidad le abraza igual que a ti

y es incapaz de perseguir miradas

hasta el lugar exacto donde miran.

Él guarda la certeza de aquello que pasó

y no te reconoce,

pero es cómplice

de esa sonrisa ciega que trasportas.

Él es la luz de tu pasado intacto,

tú eres esa sombra

que siempre llegó tarde a su memoria.

Tal vez es más auténtica la vida

cuando se queda quieta entre las manos,

quizá somos la foto que se mueve

cuando nadie nos mira.


21---VIOLENTO DE GÉNERO"

Reculo de tu boca y me apaciguo

en la solemnidad de un hijo puta;

¿tanta pasión por mí y ahora disfruta

otro cabrón mayor tu sexo exiguo?



Llámame perdedor, grítame antiguo,

desvírgame la hiel de esta disputa,

pero no me compartas. Anda, esputa

y enclaustra en un misal tu coño ambiguo.



Me duele que te vayas, imagina

mi pobre corazón -que fuera tuyo-

sufriéndote, mi zorra peregrina.



Me siento de esta histeria el más capullo

y aunque de ti me acuerde y tu vagina

me duele más la herida de mi orgullo.




Estos son todos los poemas que cumplian los escuetos requisitos para concursar. El resto se excedían en el nº de versos.
Uno y por expreso deseo de su autor no lo subo.

lunes, 5 de enero de 2009

MAS POEMAS A CONCURSO.

11---MIENTRAS DUERME

Es lo de siempre
Busco espacios en el techo de la habitación
para enterrar todas estas bandadas de pájaros
que se han muerto cuando ella decidió cerrar los ojos
Y que de seguro resucitarán mañana
cuando gire su cadera hacia el calor de mi espalda
y bostece amor como una boa

¿Cómo puede cargar todos mis muertos
en ese pequeño cuerpo de jengibre
que tontamente respira?

Por ahora soy feliz
Y nada dentro de esta silenciosa casa se rompe
cuando lo digo

Sleep
15 minutos para que el televisor se apague.


12---MEDRANZA

MEDRANZA

Toda la noche
el tiempo se lamenta
gime la sal



13---SIN TITULO


Dale al mes un mes sin espera.
Nunca al hombre, un nombre, por ejemplo,
Su adjetivo. Piensa siempre como un muerto

Siempre vivo. Viola la realidad a tu manera.
Dale el hombre al nombre y no este,
Por ejemplo, este, de uno mismo.

Folla nunca con el órgano de amar,
Ama siempre con el órgano de morir,
Muere hoy, pasado, mañana por el hecho

De poder mentir. Etc. Acorta el soneto
Siempre que puedas. Acaba en el nº
Que empieces. Y recuerda:
No son poetisas, son solo mujeres.


14---YO SOLO SE DEL VIENTO


Y yo que sé del sol
si sólo de del viento que entra debajo de la puerta
Y yo que sé de Dios
si tus manos nunca han vuelto por las mías
Y yo que sé del amor
si para mis labios tus besos jamás fueron recuerdo
Yo sé del agua de río que muere en el mar
y sé bien del cielo que existía en mi casa por la noche
y sé que a veces hay cosas que no existen
y sé que existen veces que no son cosas
Hoy todo es blanco:como la ausencia, como el ayer
como el olvido de quien ya no es.
Yo que sé del sol...
Sólo sé del viento que entra debajo de mi puerta.


15---TRIPODE

murió de disentería

en el miserable dispensario

sus venas se proyectaban en canales de

polietileno hasta un muñón de cristal que colgaba

de un trípode, como un par de testículos

de suero traslúcido.



cogió con todas las putitas de San Pablo

porque las de Tlalpan le parecían de mal agüero

y las de Sullivan: chichifos acechados por

un molusco contagioso.



insuflaba apenas, un pulmón de aluminio,

cuando dejó de existir.

desde el plafón que muerde el techo, mira abajo:

un pálido ceropositivo que aprieta contra su pecho,

un condón o un crucifijo.


16--- NO SUPE

Yo conocí la mano que llenaba la mía.
Abracé al hombre alto
-era lo más alto, cuando todas
las cosas eran altas-
y me llenó de ideas como besos,
de besos como risas, de vértigo y caricias.
Yo distinguía el ruido de sus pasos,
el golpe del llavín en la cerraja,
y cuando entraba la casa ya era casa,
las alcobas encogían de repente
la noche era redonda y se cerraba,
caracol, vientre, redil, manada
mansa, completa y agrupada.

Yo conocí a mi padre siendo padre
pero no supe del hombre que encerraba.


17---SIN TITULO

Sobre nuestras espaldas

jugábamos a escribir frases

y a averiguarlas.



Salvo algún

te quiero

casi nunca acertábamos.



Hasta que escribí

se que me engañas

entonces, te diste la vuelta,

me besaste

y saliste de la habitación

sabiéndote ganadora de este doble juego.



18---TAMPOUCO ONTE CHORABA A CIDADE ATAVIADA DE PEDRA


Tampoco ayer lloraba la ciudad

ataviada de piedra,

ni le encontré hospedaje a sueños

que nunca nos pertenecieron.

Recuerdo que quisimos abrir grietas

en el lenguaje, siempre cruel,

de los relojes,

pero a veces el mar

nos es más que un espejismo.

Ahora que la noche duerme,

ajena a las caricias

de un cuerpo en ruinas,

el deseo ha dejado de doler

y abandero la palabra derrota

para aceptar mirarme en otras muertes.

domingo, 4 de enero de 2009

ESTE TIPO ES UN PERSONAJE


Que los seguidores de los blog de Batania sean más cada día es algo absolutamente entendible para cualquiera que se tope por primera vez con alguno de ellos.
Muchas personas a las que se los he recomendado me han dicho como primera apreciación: Este tipo es un personaje.
Y esa es exactamente la impresión que tuve cuando lo conocí por sus poemas y comentarios en el foro Libertad8.
Batania es un personaje muy interesante en sí mismo que se refuerza por la pasión que pone en todo lo que dice y hace y en la forma de transmitirlo a los demás.

Yo sólo he podido hablar con él, mirarle a los ojos y ver cómo se mueve cinco minutos escasos pero me habrían sobrado cuatro y cincuenta y nueve segundos. La impronta que da su persona es de una honestidad asombrosa .

Mi amigo "punset" me dice que me mola demasiado y que por eso no le veo defectos y tal vez tenga razón pero para eso ya habrá una legión que esté dispuesta a buscarselos.
Para mí desde luego ha sido mi descubrimiento del año 2008 y estoy encantada de que así haya sido
Desde aquí mi agradecimiento por las horas de bienestar que me han proporcionado sus escritos, por la risa, por el aprendizaje, por el conocimiento de otros a los que no habría llegado sin él.

A la gente a la que se quiere sea por lo que sea hay que decírselo sin pudor y yo se lo digo.



TE QUIERO MUCHO BATANIA.



MAS POEMAS

4-- EL DÓCIL ABANDONO DE LAS ANCLAS

Callan las gaviotas / se derrama un mar verdoso,
salitre y algas contra mi boca.

Porque cuando grita un verso sobra el alba
y brota un firmamento
de bombillas fundidas
que susurra a plena noche
voces apócrifas,
despertando las pequeñas cosas
por las que me hubiera gustado
verte llorar manantiales.

Como el dócil abandono de las anclas
sólo sé que hasta sueñan las albuferas
largas lenguas de arena...
Y yo no sueño.

5---ANTIGUEDAD.

¿Qué retiene las hojas en la rama
las estrellas en el firmamento,
las paredes impolutas?
Nada evita el otoño,
ni la alopecia, ni la senectud.
Lo efímero se hace eterno.
Y mis suspiros cada día son
más largos,

y más antiguos.

6---CALENTAMIENTO GLOBAL

Yo borracho,
tú doblando esquinas
de todos los lugares
donde no existo
y el mundo insistiéndose
en arder
veloz
nuestras carencias.

7---EL FIN DE LA NIÑEZ

Desde 1980 todo es mentira.
Desde que me trajeron aquí,
a este lugar llamado Madrid,
una mentira tras otra bailan
, sus vestidos de noche
y garritas de pájaro de parque público.

(¡Eh, tío!, ¿¡a quién pretendes engañar!?)

Sólo cuando te toqué, mamá, lo supe.
Me percaté de que todo era mentira…
y garritas de pájaro de parque público.
Siempre sigue todo con todo y así creo que no es.

Desde 1980 todo es mentira,
todo extraño me ignora.

8---PUTURO Y FRESENTE.

El futuro ya ha llegado.
Nos aterrizó esta mañana
cargado de relojes vencidos
que le comban las costillas.

“No ha traído pan para todos
ni males mayores,
gracias a Dios”
Sentenció la televisión.

El futuro se presentó
con su traje hortera de domingo,
y nadie lo secuestró y pidió un rescate,
y nadie se levantó y le cedió el asiento,
y nadie lo emplazó a duelo para mañana.

Nos nació feo y viejo, el desgraciado.


9---YATÁ.

Amor.

Arcilla.

Dos.


10---LLAMA

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día... F. de Quevedo

Cumplido ya el afán de tanta espera,
cercano el horizonte de mi ocaso,
el fuego de este aunar en que me abraso
me quema cual temprana primavera.

Cual fragua siempre ardiente que tuviera
de oxígeno y carbón cumplido vaso
si está mi corazón de tiempo escaso
de llama está en su cumbre más cimera.

Si al fin he de pasar del frío el puente
que enlaza de la ausencia el otro lado
seré de muerte mudo humildemente.

De amor iré en mi cuerpo silenciado
mas mi alma irá de amor cansadamente
gritando su clamor enamorado.

sábado, 3 de enero de 2009

LOS OTROS POEMAS A CONCURSO.

Voy a ir publicando como dije en las bases todos los poemas válidos. No pondré el nombre del autor porque no tengo permiso explícito de ellos pero pueden identificalos ellos mismo si quieren.


1 ---Mi arrabal gitano.

Grano en el culo de la ciudad.

La calle ciega y fiesta
ha prendido su hoguera.
En su pecho gastan una mayor.

Cantando calientan la nieve/tarde.
Chispas vuelan
y bajan duendes verticales.

En la calle contigua
otras familias
también bailan su escasez.

El lagarto, el grillo, el gato.
Como al pincel del bohemio
les luce la mancha y el perro flaco.

Festean por “alegrías”
la embriaguez nos hace el resto.



2---Los cuervos de mi cabeza


Se descolgaron los cuervos de la cabeza
y la ciudad no se inmutó

se paseaban en libre vuelo
todos ciegos
todos enajenados
en la brutal maniobra de la mente confiscada

se fueron pardos, no negros
disolutos arcanos de la ajena noche
sin gorriones, sin palomas con espigas
planeando
sobre óleo cuerpo

sangre magra en fino plato
de pobre boca

se retrataron en serpiente fuego
que va floreciendo en mis sombras.



3---La fiebre

El enfermo puebla la habitación de imágenes.

Antes de postrarse sobre el lecho
presiente su propia enfermedad;
tal vez una ocasión para figuraciones:
el dormitorio y la cama para ocultarse allí
o desde donde imaginar:
doblones plateados en el fondo marino,
hojas de hierva o nieve,
la humedad de la fiebre en derredor...

En la mesita de noche se oscurecen las flores,
siemprevivas arden de color y numen en el pensamiento,
y tanto los imaginados como los figurativos
-en pose de adoración y duelo- simulan puntos de fuga
desde los que trazar, en esa habitación donde yace,
la penumbra de un ángulo cualquiera.

jueves, 1 de enero de 2009

POEMA GANADOR.




Como aquellos
irreductibles galos
solo temo una cosa:
que el cielo se desplome
y nos aplaste
sin dar tiempo
a un nuevo banquete...

bebamos, ¡por Tutatis!,
y hagamos del amor
un brindis, ¡por Belenos!,
e incrédulos
miremos a los cuerdos
y a coro recitemos

¡Están locos
estos romanos!.

Mayte Sánchez Sempere .





Este poema y ya en la primera lectura despertó el interés y la risa quedando ya por mayoría como finalista inmediato.

Las razones definitivas alegadas para proclamarlo ganador fueron que es un canto a la alegría, al vive el momento. En la parte formal que era un poema de lectura fácil pero nada prosaico y muchas cosas más.

Tengo que deciros que ellos no supieron hasta el final de las votaciones como se titulaba el certamen y cuando se lo dije se rieron mucho y comentaron que tal vez pensarian los demás concursantes que dar como ganador este poema era arrimar el ascua a su sardina pero que les daba igual y que se alegraban todavía más por el guiño que les había hecho la autora no considerandolos pobres enfermitos mentales sino como "irreductibles Galos "



Transmito la felicitación del jurado y muy expecialmente la de Miguel Angel a Mayte de la que prometí llevar más poemas para que la conozcan un poco más.



Bueno ya os iré contando cosas porque la experiencia ha sido estupenda y sobre todo soprendente. La repetiré todos los años espero que con menos inconvenientes que este.