domingo, 28 de septiembre de 2008

Vivir en provincias, ays.




Vivir en provincias es una mierda. Bueno, es cómodo porque todo está cerca y no tienes que elegir por donde pasear porque sólo hay una calle larga donde te encuentras a todo el mundo tenga la cara que tenga.
No es que los de provincias tengamos una cara diferente que los de las grandes ciudades, ni llevemos boinas caladas hasta una única ceja, no.
Las ciudades son todas más o menos iguales ahora, con centros comerciales iguales, franquicias de tiendas exactamente iguales y parejas entraditas en años que acaban de ser padres, pero parecen abuelos, paseando carritos con niños exactamente iguales vestidos con marcas iguales.
Es estas ciudades pequeñas lo que pasa es que nos conocemos todos y nos aburrimos de vernos y de conocer la vida del otro casi hasta el detalle. Ni siquiera podemos fantasear imaginando la vida de los demás porque resulta que fuimos al mismo colegio, al mismo instituto y nos casamos unos con otros cuando éramos de la misma pandilla .
Es un asco saber de divorcios y de sus motivos, de la fortuna o infortunio de todos y cada una de esas caras que pasan por tu lado y te saludan la más de las veces con desgana porque ya te han visto cuatro veces en dos horas y están tan hartos y aburridos como tú.
Lo pero de todo es que como a todos nos pasa lo mismo pues nos escapamos de vez en cuando por ahí lejos, a grandes ciudades como Madrid o Barcelona y a Roma y a París, pensando que tan lejísimos no nos encontraremos las mismas caras y el anonimato nos dejará respirar.
Nada más lejos de la verdad.
Se te cae el alma encima cuando en la Quinta Avenida en Nueva York alguien cargada de bolsas te asalta para decirte:
¡Anda, tú eres de Zamora!
Ayss.

viernes, 26 de septiembre de 2008

LOS LOCOS Y LA POESÍA.

En la unidad de salud mental donde trabajo se hacen diferentes actividades para la rehabilitación de los enfermos ingresados. Una de ellas se llama "Buenos días"
Consiste en que todos los enfermos que estén capacitados lean una noticia del periódico local de Zamora y la comenten con el fin de que no queden excluídos una vez más y den su parecer, su opinión, acerca de su ciudad y de las noticias que se generan.


Mª Angeles Dalua es compañera mía y poeta. Ella muy especialmente ha impuesto casi de manera obligatoria la lectura y posterior comentario de poemas de autores consagrados. Mª Angeles recita muy bien y a los enfermos le gusta la pasión que pone y aplauden mucho siempre cuando termina.
Yo por mi parte les he colado poemas de poetas nuevos, de amigos de los foros y hasta alguno mío por ver como reaccionan.

Me emociona siempre su respuesta, su no andarse por las ramas cuando se quedan callados ante unas imágenes o metáforas muy complicadas y te dicen: No me gusta porque no lo entiendo.
Los enfermos están enfermos pero no son idiotas y siempre me hacen reflexionar sobre la dificultad que tienen algunos poetas para llegar a los lectores.
Es muy curioso lo que ha ocurrido con Sonia Fides por ejemplo.

Sonia no es fácil ni mucho menos y sin embargo tiene la habilidad de que sus poemas sean interpretados de muy diferentes formas y todas válidas y curiosas.
Otros como La Vidal o Vicente Martín o yo misma no siembran ni una duda y la interpretación es concisa.
Si los poetas a los que leen pudieran mirar sin ser mirados por estas almas limpísimas y libres de prejuicios podrían ver la mejor crítica y más desprovista de intereses que un poeta pueda tener.
Cada día me gusta más mi trabajo y la poesía y mis locos.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

En una hamaca en el corredor (Ik Brams)

Hoy, como le ocurre a Ik en su relato, me gustaría poder ver el mar desde aquí, sin moverme.





En una hamaca en el corredor.


Debajo de la sombra del almendro caían las pequeñas hojas del tamarindo seco, amenazaba con llover como lo había estado haciendolo todos estos días. A veces el sol se colaba entre las nubes y caía al suelo dibujando trazos uniformes en el patio, el viento a veces frío llegaba de la sierra con un cierto olor a tierra mojada, pero nada ya era un signo de que en realidad fuera a llover.

Pasaba la gente a la playa como todos los domingos, en la iglesia se preparaban para la misa de cinco, los niños bostezaban con pasos flojos al catecismo, mientras los adultos bien arregladitos se dirigían a tomar el camión para ir al centro de Zihuatanejo a los domingos culturales, a pasar el rato, a verse con su peor es nada, que se yo a donde van tan peinados y tan decentes mis vecinos.

Suena el teléfono, alguien adentro contesta, estoy sudando, ¿como es posible que haga calor? Cierro los ojos un momento me dejo llevar por los sonidos de un domingo ordinario en mi pueblo, es extraño que aun se pueda oír el mar, incluso hoy, a veces quisiera poder verlo desde aquí, sin moverme; abro los ojos de nuevo, el escandalo de los vecinos no me permite concentrarme mas...

Aun no son las cinco... y ya esta lloviendo.

IK Brams

martes, 23 de septiembre de 2008

martes, 16 de septiembre de 2008

La noche en negro.




Que la poesía tiene miles de manifestaciones no es nada nuevo pero lo que ha hecho Batania al frente de un grupo de poetas jóvenes y locos en Madrid tiene que ser resaltado. Llevar la poesía a la calle y a todo el mundo es una auténtica proeza.
Yo estaba en Madrid y siento haberme perdido toda ese trabajo hecho con tanta alegría. Espero estar en la próxima aunque sea de de espectador. Si es preciso me haré pasar por chica bollo a ver si cuela

Os pongo el link de la crónica de Batania de esa noche llamada La Noche en Negro para que veáis que no exagero nada. Leer y mirar atentamente porque lo que esta panda ha hecho es POESIA en letras grandes.
Siempre me emocionan los locos.

http://neorrabioso.blogspot.com/

lunes, 15 de septiembre de 2008

Café Libertad






Como no he conseguido compañeros de viaje más lejos, he decidido que Madrid una vez más es el mejor sitio para mí.
Bueno yo ya lo sabía, siempre lo he sabido porque Madrid es un amiguete fiel que jamás deja tirado a nadie.
Llamé a Paju y a todos los locos de Santa Ana y acudieron generosísimos como siempre.
Después de cenar en El tigre nos fuimos al Café Libertad a ver que pasaba.
Cantaba un chaval joven el jueves detrás de las cortinas y había gente en la barra que soltaba su discurso como si estuviera en el patio de su casa. Me gusta la gente que ocupa todo el espacio que le ceden sin reservas.
Lo que más me gustó fue la compañía de un muchacho gay que vino a pedirme fuego y a decirme que le gustaba mi pelo rojo. Hablamos mucho rato y de muchas cosas mientras bebíamos ron con cocacola y disfrutábamos de la música y de la conversación a corazón abierto.
Madrid es como este chico, siempre abierto y sin prejuicios, libre y generoso.
Al día siguiente toda la noche en blanco.

La tiranía del verso en una noche de insomnio.




Siempre sucede así cuando el insomnio
decide acomodarse entre las uñas.

Se tornan los objetos quebradizos
y extrañamente blancos y solemnes
como si ya no fueran de este mundo.

El polvo incide oblicuo sobre un libro
si la luz de la luna le da juego
y entonces son actores los poemas
a la luz del cañón de un escenario.

Te miran desde el centro de la mesa
con esa magnitud que sólo tienen
los hijos de papá que mal criados
se creen los reyezuelos de la casa.

Ya no hay nada que hacer, ya estás vencido
y ni siquiera el sueño,
el más hermoso sueño de un verano
podría derrotar su tiranía.

Amparo.

domingo, 7 de septiembre de 2008

Deseo cuántico ( Gío)

Gío me parece sobre todo un tipo estupendo y las lecturas de sus poemas transmiten sinceridad y bonhomía. Siempre he dintinguido muy bien a los que tienen como profesión ser poetas y que a veces sí disfrutan con lo que hacen y a los que sin serlo, disfrutan siempre. Gío es uno de estos últimos
Para alguien como yo que no soy lectora profesional de poesía es muy importante esta diferencia.
Este poema es suyo.





Deseo cuántico

Yo no se nada, dicen
que no se escribir versos
y cuando lo hago
me cuesta una eternidad
que me margina a las bajas esferas
del firmamento

Que los números me persiguen
para mortificarme
para darme duro en la sonrisa
como pesadilla enquistada en un trasfondo de mi cerebro
por que no se nada de cuántica
y la estadística
con su látigo de infinitud
me castiga en la hora prematura
de mis turbaciones

Soy un ignorante, dicen
que no se leer el lenguaje
de las formas
que todo me lo invento de forma burda
en mi desorden mental
mezclado con el olor
del brusco intento de transgredir
las horas que apabullan
mi falta de lucidez

Como dijo el filósofo, aquel que no sabia:
olvídenme, porqué
yo solo sé que... ya no me acuerdo de nada.





Gio Collazos.

sábado, 6 de septiembre de 2008

Anuncio

Se busca compañer@s de viaje a cualquier sitio entre la segunda y tercera semana se Septiembre y si son las dos pues mucho mejor.
Prometo no dar mucho el coñazo y ser encantadora y educadita en todo momento. Me encantaria visitar Irlanda o volver a Cuenca...por ejemplo.
Los viajeros singles se van lejísimos a sitios como Nepal o Namibia y no me apetece la verdad.
NI de coña voy a pasar las vacaciones en Zamora city . Me iré sóla si no me queda otro remedio pero no es lo que más me gusta.
Cualquier oferta me parecerá estupenda, cualquiera.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Poema de amor.

Este poema es tan fácil que no necesita explicaciones. Es un poema de amor como tantos otros.

martes, 2 de septiembre de 2008

Mi niño, el curriculum, los premios.


Como últimamente me paseo mucho por los ciberdiarios ( cada día me gusta más) he visto que en muchos de ellos y propiedad de poetas pone una entrada que dice : Currículum.
A los adultos no hay que explicarle que es esto pero a un niño como el mío que pregunta ¿Eso el algo del culo abuela?..... pues la verdad es que no sabes qué decirle y empiezas a darle vueltas al latinajo.

- No, no mi niño, eso es como enseñar las medallas que han ganado. Los poetas ganan medallas cuando publican un libro aunque quien se lo publique sea su amigo o el vecino del quinto o él mismo y cuando ganan un premio aunque se lo den sus amigos o el vecino- na del quinto porque un día que le fue a pedir sal y el-ella le dijo que pasara y se acostaron un ratito mientras se dedicaban versos el uno al otro como arrebatados.
Otros poetas ganan muchas medallas en las fiestas de los pueblos.

¿Te acuerdas de las carreras de sacos de Villarablo dónde corrían todos y ganó aquel que no era cojo? Bueno pues una cosa así.

Mira, yo tengo un amigo que sólo ha escrito un poema en su vida, sólo uno. Con ese poema se presenta a todos los concursos de todos los pueblos que no se encuentran ni en los mapas, vamos ni con el Tomtom ese que tiene tu padre se encuentran ¿Y sabes lo que hace? Pues que le cambia el nombre al poema y le pone en cada pueblo el nombre de la patrona o patrón o del preboste correspondiente o el del hijo predilecto de ese pueblo y ya está; va y gana. Después dice lo de curriculum.

- ¿Qué es un hijo predilecto?

- No sé, será alguien que arregló el tejado de la Iglesia o que puso una fuente en medio de la plaza y dijeron ¡Uys que predilecto es este! Pero no me preguntes tanto que yo no lo sé todo mi niño.

- Pero entonces eso de culum ¿es algo del culo o no es del culo.?

- Un poco sí mi amor, un poco si. Anda ven acá que te voy a morder el culo y con el trocito que te arranque del mordico me voy a poner una medalla.

lunes, 1 de septiembre de 2008

Tania Alegría.

De Tania Alegría he leído muy pocas cosas aún pero como me fío mucho de mi intuición ya empiezo a seguir sus pasos en el convencimiento más que nada emocional de que esta señora tiene muchas cosas que decir.
Este poema es suyo:





La música es de Revolver.