UN FORO LITERARIO.

Cada día tengo más claro que todo lo que toca la mediocridad del hombre, lo corrompe.
Es increíble que hasta en el ejercicio más sublime - esto pensaba yo antes de ahora- como es escribir poesía pudieran mezclarse a modo de patio de vecinos con dimes y diretes , intrigas y obscuros o claros entendidos como dagas dispuestas a matar
igual que si fueran macetas tiradas desde el quinto a la vecina de abajo mientras tiende la ropa y con la clara intención de darle en la cocorota.

Coño, sigo sin entender la relación entre la velocidad y el tocino a pesar de ser de pueblo y haber visto las matanzas de los cerdos por San Martín no sin un gran espanto por cierto.

El caso es que me inquieta y más que inquietarme me sorprende la habilidad de alguna gente para complicar su vida o complicar la vida de los otros con memeces y quítame allá esas pajas utilizando un verso como arma arrojadiza
La poesía es un ejercicio íntimo compartido donde el escritor espera como poco empatía. Espera eso de la inteligencia del otro – lector en este caso- exclusivamente eso a sabiendas de que estará de acuerdo o no como mandan los cánones.
Lo que no se puede consentir en un foro de poesía es mezclar Churras con Merinas ( esto son clases de ovejas para los desconocedores del tema ovino) y desasistirse de la limpia emoción que produce la lectura de los sentimientos de otros para mezclarse en guerrillas y gilipolleces varias que sólo llevan al caos y al no disfrute general de los foristas ni del propio.

Hay gente para todo, eso es verdad, y tal vez en este mundo nuestro más de la necesaria.

Yo bajo mi pulgar por los altivos, por los desparramadores de tristezas, de mentiras, de infundíos, de idioteces.
Bajo mi pulgar para los sembradores de inquietudes, de desazones.
Lo bajo para los trepas que se venden por un plato de lentejas sin haber sentido hambre. Para los gilipollas que no saben abrazar pero que abrazan con la frialdad de un pez pensando que estamos fríos e imbéciles como ellos. Para los Judas que besan a importantes personajes siempre en pró de sus miserias sin saberse puramiseriapura.
Para los muertos de hambre que se comen el ombligo sin nada más que comer, para los que ningunean sin saber que a veces duele, mucho, mucho, mucho, mucho mucho el corazón si los miramos de frente.
Clavo mi pulgar en tierra, los entierro con mi dedo boca abajo por ver si al menos sirvieran como estiércol maloliente pero útil como abono de tercera.
La tierra siempre agradece.