miércoles, 22 de julio de 2009

A ver...

En Alaire le decía a Diego Javier Oruña que estoy harta de que se me tache de poeta prosaica con ese aire de amabilidad pero insultante que lleva consigo el adjetivo prosaico:
Veamos:

1. Me la trae floja no parecer poeta o ser poeta prosaica. Yo sé que soy poeta, sea lo que sea ser poeta. O no lo soy..yo qué sé.
2. Es un insulto a la inteligencia del lector decir por ejemplo que los pájaros muertos se comen la hiel de tus tejados. Los pájaros muertos están muertos y no comen ni hieles ni hostias;
¿No comen vale? Están muertos y eso es evidente y es una imagen o metáfora o lo que pretendan, ridícula.
3 No entiendo que a otros poetas les importe más la forma que el fondo por muy preciosista que esta sea.
4. la poesía es emoción siempre… y subjetiva y única además.
5. A la mierda los estrictos llenos de reglas y medidas que encorsetan a la poesía. Será libre siempre y deben saberlo. Ya deberían saber que dejamos a Gonzalo de Berceo con respeto pero allá en su sitio hace muchos años.

Estoy dispersa en mis asuntos y “derrengada” por este sol brutal pero como las liebres con un ojo abierto y otro cerrado.

13 comentarios:

Adolfo Payés dijo...

Totalmente de acuerdo con tu texto.. te dejo mis saludos solidarios..

Saludos fraternos
un abrazo

Mayte Sánchez Sempere dijo...

Hace mucho tiempo sé que casi cualquiera puede escribir cosas del tipo

"infinitas nereidas
de manos plateadas
naufragan en la orilla
de mis lacrimales"

pero quizá transmite más emoción llorar, directamente...

Pues eso, que tienes mucha razón, que la poesía es emoción, sentimiento, y a poder ser contagioso. Y los corsés no son más que armaduras de quienes aún no saben desnudarse del todo y precisan reglas para sentirse seguros (esto lo digo aquí, entre tú y yo, si lo suelto en algún foro me comen cruda, je je je).

Ojo, que hay quien cuenta sílabas, ordena versos, cuida la rima y lo hace bien, pero eso no legitima a nadie para "insultar" a quienes no lo hacemos.

La poesía es libertad, el arma de quienes solo tenemos la pluma y el corazón para enfrentarnos a la vida.

Beso semi-vacacional.

pecadocapital79 dijo...

ole con dos cojones no podia estar mas de acuerdo...un saludo.....

Ignacio dijo...

Bletisa, me adhiero completamente a tu comentario. A saber (y esto es una obviedad), ni poesía libre, ni atada, ni contrahecha, ni prosaíca, ni elevada, ni bajita, ni todos los adjetivos mil que queramos poner: Poesía sólo hay una, la buena (con imágenes o sin imágenes, con absurdos, o con zapatos) todo eso da igual. Lo demás, son intentos más o menos acertados o nefastos.

Un beso.

Carmen dijo...

Yo medir mido y creo (es mi opción personal)que la técnica es importante pero no hay que confudir poner la técnica al servicio de lo que quieres decir que lo contrario: meter con calza-zapatos palabras absurdas (por no hablar del abuso de adjetivos, que me horroriza)para que todo quede perfectamente medido y rimado. Si he de sacrificar algo siempre será la forma... Y bueno, qué narices, lo importante, es tener algo que decir y hacerlo con honestidad.
En fin... siempre lo mismo, la eterna disputa.
Y bueno, que no eres prosaica, te lo digo yo... Y que, efectivamente, Gonzalo de Berceo cumplió su misión poética y ahora tocan otras cosas.

Un beso.

★. pacokafka dijo...

Poco más que decir. Sólo que, los pájaros se comen la hiel de tus tejados, jajaja.

Me gusta cuando te despejas el flequillo de la frente con un soplido.

Saludos desde la taberna del crápula.

Bletisa dijo...

Pues gracias Adolfo, muchas gracias.
Yo te beso.

Bletisa dijo...

Uys has elegido muy bien pero dice tu esto por ejemplo:

"¿Finó ya el orbe? ¿Sus rocosos muros
no se coronan ya de sombra santa?
¡La mies no grana? ¿Prados verdeoscuros
ya no cortejan al raudal que canta?
¿Ni ante el mundo prolífero se extiende
la comba astral que el devenir defiende?"

A mi esto me deja epatada y me aburre tanto que me da igual que quien lo haya escrito (creo que será una pésima traducción) sea Goethe nada menos.
...hombre, esto es una tomadura de pelo por muy Goethe que sea.

Y sí, claro que hay poesía maravillosa con o sin rima y con y sin metro..pues claro que si, si hasta yo he escrito algún soneto ajajaja.

Al próximo que me llame prosaica lo voy a estudiar con lupa. Prefiero que me digan que lo que escribo no vale un pimiento y ya está, pero odio esa palabreja. Bletisa (véase como ya hablo en 3ª persona jejjeje) no es eso.

Muac Mayte.

Bletisa dijo...

¿A que si Ernesto?

:)

Bletisa dijo...

Vale Ignacio pero eso será así siempre que tomemos como rasero la opinión de una mayoria y la aceptemos aunque solo sea por acotar.
Pero es que yo creo que leer o escribir poesía es uno de los ejercicios más intimos, más subjetivos que puede hacer una persona.
¿Eso cómo se mediría, cómo se mide una emoción? ¿Cómo se evalua para decir si es bueno o malo un poema?
¿Poniendo reglas objetivas a algo que no puede tenerlas porque es subjetivo?

Pues no, si esque no es posible se empeña quien se empeñe.

Bletisa dijo...

Yo siempre digo que de mi misma que no soy poeta pero porque tengo un cacao mental de tomo y lomo respecto a esto de ser o no ser poeta.
Es cierto que como lectora valoro el ritmo interno de un poema y es sobre todo porque soy lectora de oído por decirlo de alguna forma.
Me gusta con locura la poesía pero muchas veces entiendo que sea para minorías y que haya gente que la odie, que le aburra.
No entiendo el no trabajo de los poetas para llegar a todo el mundo; esas ganas de pertenecer a un elite cuando todo el mundo sabe que los poetas han sido de siempre unos mindundis muertos de hambre y que a veces, sólo a veces son reconocidos después de muertos.
¡Ya ves tu, muerto el burro , cebada al rabo!
Y bueno que me enrollo Carmen pero que quería dcirte que cabe todo de todo en poesía afortunadamente y nada es peor o mejor.
En poesía se cumple esa máxima de que todo es del color con el que se mire y sólo el lector tiene la palabra.
Mira, un ejemplo: Gloria Fuertes.
Se hizo popular y eso es precioso a mi entender pero sin embargo entre sus colegas se la consideraba pésima poeta.
Daría para por lo menos cuatro tratados extensos esta señora.

Bletisa dijo...

Que bobo Kafka ajajajja.
Pero si mis tejados están llenos de nidos de gorriones vivos que me tapan los canalones y no veas como se pone mi casa cuando llueve.

Que no tengo flequillo niño ;)

Muaccc.

Concha Vidal dijo...

De acuerdo contigo, esta vez, del todo, ¿medir versos?
estoy yo también bastante hartita y cabsada de que me digan que debo medir, que un poeta no lo es si no cuenta con los dedos, cual ábacos con falanges, las sílabas, si no tose en la atonía de las vocales y cosas de esas.
Yo no mido nada de nada ¿que me salen churros'
¡ pues benditos sean con chocolate¡
Desde estos calores espantosos, mi Bleti del alma, pueden pasar todas las cosas del mundo.
El martes te "pongo el mar", ese día libro ¿vale
Muakssssssssss
Concha dixit.