Hay una tierra aquíbordada con el oro de los trigos,
festoneada entera
con cauces diminutos de riachuelos.
Hay vuelos de torcaces y milanos
sangrando a cada trecho libertad.
Y yo anclada a sus pechos
como un mamón inútil, indolente,
comiendo cañamones panza arriba.
5 comentarios:
Deberías prodigarte más, Ble. Aunque lo bueno...
Estoy con Zú.
Me deleita el último verso.
Hola Zú, hola Urbano.
muy bonita la foto Amparo
a veces junto al frío fuego del invierno Austral en la Quebrada de la Muerte , en los vastos y desolados paisajes de la Pampa Boreal,en los desiertos de sal del norte y en la nada,donde no hay puentes ni esperanza de llegar a cualquier otro lugar , todo es ya visto y tiene traza de perdido.
Es mi pueblo Pun.
Mucho tiempo sin saber de ti.
Borré todas las huellas, te confieso.
Esperó que estés bien.
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