Por correo, me siguen llegando noticias del foro poesiapura. Ayer y con asunto: Poema de la semana, me llegó éste de Vicente Martín Martín que supongo que os gustará.
Hasta hace poco tiempo asesinar a un poeta nunca estuvo mal visto.
Hasta hace poco tiempo asesinar a un poeta nunca estuvo mal visto
y es que entonces, la verdad, los poetas eran gente maldita
que vivían en chándal y dormían en ropa de oficina,
charlatanes que robaban saliva a las señoras del lavabo
y escribían guarradas en la goma de un papel de fumar.
Y así, a los poetas,
les cortaban las venas con billetes de curso legal
y se vendía su sangre
en frasquitos de Dior para las plumas estilográficas,
a los poetas,antes, les sorprendía el alba
resolviendo crucigramas en las alcobas de las viudas
o fumando cigarrillos de cáñamo con los carabineros,
eran ruiseñores maniáticos que cantaban en el mausoleo de Lenin,
se hurgaban las orejas con un lápiz de labios
y compraban a plazos mariposas para ungir de color las pompas fúnebres.
Burgueses del revés, astronautas vestidos de suicidas judíos,
citas de aniversario, calafates, gabardina de fraile, chicos de los recados
y hacían el amor versificando consignas del movimiento obrero.
Ahora, un poeta se muere de las formas más simples,
se muere de repente, de lado o de perfil
y es capaz de fingir que está muerto varios años,
saluda a los turistas y no sale con coimas ancianas,
toma güisqui con soda,
se flagela a sí mismo con las malas noticias que le llegan de la capa de ozono,
se afeita las vergüenzas del alma y hace noche, para no delinquir,
en un motel con las puertas en forma de metáfora.
Ahora,
un poeta se acuesta recitando releyendo algún poema de “Cálamo” y desayuna a las doce champaña con Rimbaud.
Vicente Martín.
Bueno , bueno, Don vicente.......y como hemos cambiado ¿¿eh??
Yo que soy poeta "también" no me afeito ni me acuesto con viudas pero hago lo que puedo. juasssss.
Vaya caña que les estás dando. ¿A quien le habrá tocado esta vez?
Ruego se me envíe la respuesta en un correo urgente si lo tiene a bien. Me muero de curiosidad.
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