viernes, 18 de enero de 2013

Cadáveres.


Seguimos siendo así

desangelados viejos

amigos en la luz

y lóbregos pajares

donde jamás el sol

ilumina la paja.

 

Solos y fingidores

inventamos historias

para regocijarnos,

para mezclar salivas

y ese poco de luz

que nos queda en los pubis

después de una tormenta.

 

-¿Quiere usted que reviente este asunto o no?

- Quiero que…lo reviente.

- Entonces tengo que ver esos dos cadáveres.

     

                        Charles Bukowski  (Pulp)

4 comentarios:

estrella dijo...

Hola Bleti cariño!!!!!
Y qué si inventamos historias??? si no vemos la luz...si a veces sentimos el corazón desbordado???

Yo me siento bien poniendo un poco de azúcar en mi vida, y sintiendo amistades invisibles que son mucho más "palpables" que otras que veo a diario y qué si imagino que hay un corazón, otro corazón buscándome??? y qué si invento o imagino o sueño...todo esto??????
Si me hace feliz!!!!!

Sé feliz Bleti!!!!!!!
Te extrañaba...y me alegro de verte cariño y si hay que destapar "cadáveres" que se destapen.

Un enorme abrazo lleno de dulzura para ti!!!!

Bletisa dijo...

Hola Estrella.
Tego muchas ganas de volver del todo.
Te sientes bien dices??
Pues no me queda nada mñás que envidiarte y desearte que te dure.

Un abrazo.

VICTOR VERGARA dijo...

Cuendo veo el nombre de Carlos Bukowski echo a correr por miedo a que me contagie su alegría de vivir jjjjj; pero éste poema no está mal. Siiii, ya sé que B. tiene muchos segudores.

Hace unos días leí también una prosa poética sobre cadáveres vivientes, que me gustó mucho. Pero permíteme que no te diga el autor -nunca revelo mis fuentes de información, jjjj- ya sabes que soy un incondicional de los misterios y sorpresas. Es cortito:
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MUERTOS EN EL ASCENSOR

Todos los días, sin que falte uno, subo con muertos en los ascensores. Ni me extrañan ni tampoco les pregunto a qué piso o a qué infierno se dirigen.
Me acostumbré a ver sus rostros preocupados de llevar la muerte con buen ritmo y de olvidar que, en no lejana fecha, les dejará la vida en otra planta. Les acucia a todos el propósito de llevar sus cadáveres a punto, limpias las mortajas de tergal y firme, en los ojos, la ilusión de cambiar de oficio prontamente.
Sólo en muy pocas ocasiones alguien recuerda llevar puesto un traje de carne moribunda y muestra a través de las pupilas un brillo agudamente cómplice. Lo siento amigo en ese instante. Olvido nuestro comunes kilos de orgánicos desechos repelentes y le tiendo un débil cable de estupor.
Pienso que trabar relaciones con los muertos es un magnífico ejercicio cotidiano para irse preparando a despertar en esa provincia que no consta en los atlas que usamos a diario.


E.M.
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Un beso bien grande, señorita :)





Bletisa dijo...

Cito a Bukowski alguna vez porque me apetece pero no creas que es un autor que yo admire.
Me gusta,eso sí, muchas veces.
Un beso Gato.

P.D. Es tuya esta prosa? Si, lo es.

......ok, te beso.