miércoles, 29 de septiembre de 2010

Angel Voltios. Poemario


Angel presenta su poemario y está como niño con zapatos nuevos, pletórico de ilusión
  Felicidades Voltios y que lo disfrutes con mucha alegría.

lunes, 27 de septiembre de 2010

SALIR

Volver a ser el mismo, el de antes.

Romper tres mil espejos

mil alucinaciones,

lavarse con jabón las manos y la cara

y salir a la calle con ropa de Domingo.

Dejar que el cielo azul sirva de fondo

o que la lluvia empape la camisa

marcando con lápiz verde intenso fosforito

cada paso que damos.

Así entiendo la vida, así sin preocuparse,

sin más golpes de pecho

que el que llama a la puerta

instándonos a abrir el corazón.

A la mierda

Insisto, tengo que insistir porque me repatea lo de la moderación en los comentarios de los blog.
  Me saca de mis casillas el cartelito de los cojones que dice que tu comentario se ha guardado y se somete a aprobación.
   Eso es una dictadura, una mierda pinchada en un palo al sol de agosto.
Eso es un paso atrás, diez mil pasos atrás.
  Los autores (jovencísimos casi siempre de los blog) que quieren "moderar" o sea "controlar" lo que se les dice, deberían poner un cartelito del estilo  de los negocios que dicen "Hoy no se fía, mañana todo el día"  en la cabecera para avisar de sus intenciones.
  Nunca dejaría si lo supiera de antemano mi parecer en ningún sitio donde se me registre para poder decir.
  ¡¡¡ A la mierda!!!
 
 

domingo, 26 de septiembre de 2010

Poema de amor.

"Amantes 110" Acrilico / Lienzo 50x50 cm" Pintura de Nicoletta Tomas Carabia



Me inclino ante mi amante

para besar despacio
la piel de su nariz y de sus labios.
No quiero que despierte. Yo lo prefiero así
dulcemente dormido y entregado
a la luz de mi ojos.
Durmamos amor mío que afuera crece el día.
Un sol intransigente como un rayo
pretende separarnos en mitades.



jueves, 23 de septiembre de 2010

LEO ZELADA





Me gusta con locura la gente que se apasiona, sea con lo que sea.
Leo Zelada es un apasionado de la poesía y aunque no lo conozco personalmente y ni sabe de mi existencia, está conmigo siempre trayéndome noticias de la poesía que se hace en Madrid.
  Algún día se hablará del "Movimiento Malasaña" que él y otros como Batania encabezan con toda la pasión que la poesía se merece.
  Desde aquí, desde mi casa en Zamora les doy las gracias. Es una forma de acercamiento a los que no estamos tan cerca como quisiéramos de nuestro querido Madrid.

P.D. Hay muchos, muchos, muchísimos más.

martes, 21 de septiembre de 2010

Hablo por hablar (De José Antonio Labordeta

Hace mucho que no os castigo con mis recitados y hoy ya toca: lo siento majetes.
A la memoria de José Antonio Labordeta, este poema suyo.




lunes, 20 de septiembre de 2010

FOBIAS

Un guante de vinilo del revés

en la escena de un crimen,

La cáscara de un plátano,

idéntica

a una estrella de mar en el asfalto.

La vida de una rosa sin vida en un jarrón.

Una copa de vino derramada

sobre un mantel muy blanco.

La muñeca de china

que mira al infinito con ojos de cristal.

La risa de un payaso con la cara pintada.

Una pared muy alta

y tus manos ausentes en las mías

tantas veces.

¡Maldito hijo de Ares!

domingo, 19 de septiembre de 2010

Cachis la mar, qué pena.

El imbecil del Cascos diciendo con sorna  y desprecio una y otra vez: Señor  diputado, señor diputado, señor diputado
   Los imbeciles de siempre con sus risitas de desprecio  y el gran Labordeta , mándandolos a la mierda alto y claro.
    Me resultaba muy simpático este señor y este momento es de los mejores que se han vivido en el Parlamento. Genial.
    Fijaros en como mueve José antonio la mano dentro del pantalón. Denota gran nerviosismo e impaciencia por contestar......y contestó. Juassssssssssssss.

miércoles, 15 de septiembre de 2010

SONETO CON PALABROTAS ( PARA KA)

A mi dejadme en paz, esto va en serio.


Que nunca he pretendido la desdicha

de ser parte y nación, clamor y dicha

de ningún tontorrón ni putiferio.



Escribo por decir, por refrigerio

del alma que me incita como picha

a follar y follar la susodicha

palabra puta infiel, su magisterio.



Lo mío es solamente amor y fuego

y escribo para él, para sus ojos,

para su corazón anclado al mío

como una enredadera; cual dondiego,

que sirva de caricia y de cerrojo

con su dulce perfume al desvarío.



Callad o hablad malditos charlatanes

pero medid la lengua e intenciones

que yo soy de su amor y él es del mío.

El toro de la Vega de Tordesillas.



No hay nada que decir ante esta barbaridad, sólo esperar a que desaparezca (y lo hará sin duda) esta clase de "fiestas" en los pueblos de mi comunidad.
   Conozco esta mierda  desde hace años pero este es si cabe más brutal: Ha participado la primera mujer lancera . Siento verguenza de género una vez más y prefiero muy a mi pesar incluso a la mujer florero.
  Sólo se me ocurre decir ¡Pero que hijos de puta!

lunes, 13 de septiembre de 2010

Y hablando de musas y musos....Una Octava Italiana.

Busco muso que incendie mis neuronas


solo de nueve a tres- que más es mucho-

que sea listo, guapote, y que sea ducho

en inspirar amor.

No me sirve que diga palabrotas

por muy de azul que exhiba la mirada

ni aun con ciervos azules en manada;

me producen terror.




Hoy el maestro Zú  me ha enseñado lo que es una Octava Italiana y no sé si esta sirve pero yo siempre hago los deberes aunque sea mal.

Octava Italiana: formada por ocho versos de arte mayor de rima consonante, rimando el 2º con el 3º, el 6º con el 7º, el 4º con el 8º (debiendo ser esta rima aguda), y quedan sueltos el 1º y 5º. Llegó a la poesía española en el siglo XVIII, procedente de Italia, y a lo largo de la historia ha sufrido variaciones tanto en el número de sílabas como en la distribución rítmica. También puede llamarse octava aguda.


(Toda referencia a otras musas de otros es pura coincidencia )


 

Los musos.

Un poeta o poetisa no es nada sin una musa o muso. Todos, todos los grandes poetas han tenido una o uno por lo menos. Uf ya me parezco a ése que decía lo de los Vascos y las Vascas,,,,,,en fin que me disperso, voy al grano.

Que conste que el que yo no haya hablado de los míos, no quiere decir que no los tenga y haya tenido. Tuve un muso hermoso y joven como un ninfo que me inspiraba muchísimo y al que dedicaba los mejores poemas de amor que se hayan escrito nunca.
Todo lo que él hacía y decía yo lo ensalzaba en bellísimos poemas dignos de figurar en todas las enciclopedias de la poesía universal.
Un día me levanté con el pie izdo y con ese mal humor con el que a veces me levanto y que tanto temen mis seres queridos y todo cambió. Empecé a verle como un papanatas, a descubrir que le clareaba el cuero cabelludo, que no era ni tan alto, ni tan listo, ni tan guapo efebo, ni tan joven y hermoso cómo para merecer mis elogios poéticos y me desmusé.
Ahora estoy buscando otro porque considero que una poetisa de mi talla no puede estar sin muso porque eso se nota y va en detrimento de la calidad poética.
Ningún poeta que se precie de serlo puede estar así como yo ahora, desmusada del todo y mirando mientras escribo a las musarañas que es lo más parecido que he encontrado al menos fonéticamente.
En fin que si a alguien le sobra alguno y hasta alguna, puede pasármelos a ver si me sirven y me arroban el seso .

Todo sea en pos de la creatividad.

viernes, 10 de septiembre de 2010

Jodida ensoñación.

Yo era de otro mundo
y me desvinculaba
de todo lo sabido, de lo dicho por él
como una pompa informe de jabón.
Volar, volar, volar.
Soltar lastre y más lastre
mientras se va subiendo.
Mirar y marearse
con esa sensación que da el pasado
a golpe de pincel impresionista.
Volar más alto aún y más alto y más alto.
Más lejos, más difuso,
Perderse en ese cielo azul que nos vigila
y que nos llama a filas sacándonos del sueño.

jueves, 9 de septiembre de 2010

AQUI PAZ Y DESPUÉS GLORIA

Se está montando parda con el asunto de los integristas Islámicos que también pretenden en España crear brigadas de observación y seguimiento para mantener (según ellos) las buenas costumbres y cumplimiento de los mandatos de El Corán.
Empiezan (cómo no) por prohibir a las mujeres quitarse el velo ése de nombre raro que debe cubrirlas y el intento de que no puedan acceder a la educación y cultura.
Mientras tanto salen encuestas sobre el antisemitismo de los Españoles debido a su política en Israel y el conflicto que cuece y recuece en Oriente Medio. Se habla en todas partes de la decisión del gobierno Francés de expulsar masivamente a los gitanos Rumanos que no dispongan de permisos de trabajo sobre todo porque se dedican (exactamente igual que en España) a la mendicidad y al robo como medio de vida.
Por otro lado en EEUU un “pastor” de no sé qué ovejas, quiere quemar ejemplares de El Corán en el aniversario del 11 S mientras que otros quieren levantar una mezquita en la zona 0.
Es todo una locura con mil frentes abiertos que desembocará en conflictos y más conflictos.
Procuro no pronunciarme en temas de extranjería sobre todo porque considero que la mayoría de gente que viene a España (por poner un ejemplo) lo hace con la intención lícita de vivir mejor, de labrarse un futuro al que tiene derecho. Hasta ahí estupendo.
Lo que ya no consiento es que cómo si tuviéramos poco con nuestros delincuentes, con nuestros particulares Torquemadas a los que hacemos al fin pedorretas, con nuestros propios intransigentes, para tener encima que aguantar a los de los vecinos por muy comunitarios que seamos, por muy demócratas que seamos, por muy políticamente correctos que queramos ser.
No, no; que cada palo aguante su vela o cómo se dice en Murcia, que cada perrito se lama su pijito. En nada, no tendremos ni tantos palos para mantener velas ni lenguas para lamer tantos pijitos ajenos.
Así que cada uno a su casa y nuestros particulares dioses en la de todos y aquí paz y después gloria.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

POEMA PARA AMALIA

Mi infancia es una abuela sentada en un sillón
de mimbre y vestida de negro perpetuo y agobiante
por los miles de lutos que a su hijos debía.
Mi infancia era su pena y sus dulces consejos
y mil veces las risas de los niños pequeños
que la trepaban toda, mientras que se enredaban
en sus cabellos blancos como la misma nieve.
Mi infancia es el recuerdo del olor a manzanas
de todos los cajones de su casa y de sus manos,
huesudas, calidísimas como un beso de amor.
Mi infancia son sus ojos, azules como el mar,
y todas las muñecas hechas de porcelana
prohibidas y vestidas con sedas y oropeles,
todo el cristal brillante durmiendo en los estantes
de aquella galería por donde entraba el sol
sólo para alumbrarlo, para magnificarlo
por siempre y para siempre en el nombre de Amalia.

RECORDANDO A JOSÉ Mª PINILLA.

Ayer volví a encontrar los poemarios de José Mª Pinilla y a recordarle. Esto se lo envié una vez porque decía que siempre me estaba peleando con sus versos, que no le trataba bien. Se equivocaba.




miércoles, 1 de septiembre de 2010

Poderes extrasensoriales..........¿soy una crak de otra dimensión?

Un día Pun, el poeta Pun desapareció de mi vida. Me mando un sms diciéndome que yo no era una poeta gilipollas, que era gilipollas a secas y me borró de su Messenger y me tiró al olvido como una cáscara de esas mandarinas que se comía a todas horas en su mesa camilla. No volvió a leerme ni un sólo poema por tfno ni a pedirme que le enviara libros, ni a contarme nada de su curro. Dejó de llamarme, de enfadarse conmigo; nada de nada.
 Pun es un tipo "raro" de ésos para los que parece que tengo un imán y que me gustan sin explicarme bien el motivo.
  Ayer pensé mucho en él todo el día y en llamarle por tfno y fue grande mi sorpresa cuando recibí después de tanto tiempo un sms ,con firma Pun, preguntandome que si tenía sueños de espuma (este chico  pregunta cosas así de inexplicables y raras) o algo parecido.
  Le contesté que no, que a veces sueños húmedos y con la intención de hacer una gracieta.
     Arremetió ¡como no! con el pobrecico Batania (que lo está pasando fatal con lo de su Iratxe) y con sus escritos como si él tuviera la culpa de las tonterias que digo de vez en cuando.

   El caso es que a veces pienso que soy capaz de conunicarme mentalmente (y no os riáis) con gente que está lejos.
   Me ocurre tantas veces que ya me asusta porque pienso que no puede ser fruto de la casualidad.
¡A ver si voy a tener poderes extrasensoriales!.........digo yo.