miércoles, 28 de abril de 2010

A LOS POETAS LES SOBRAN SUS ABUELAS.

No es la primera vez que me pasa cuando me relaciono in person con escritores.

Pienso que pensarán que soy (somos) gilipollas porque de otra manera no me lo explico.
    Por lo general la gente que escribe, y sobre todo los poetas, hablan de sí mismos como si lo hiciera su mismísima abuela.
No es que yo vea mal tal intento de venderse a los demás mortales como seres especiales y directamente bajados del Olimpo, pero considero que entre la modestia más paupérrima y estos excesos ridículos, hay un término medio.

Decir a los cincuenta o sesenta años que a los seis ya leías la Iliada de Homero en la inmensa biblioteca de tu papá o que tu autor de cabecera (joer, ya lo tenían) era Virgilio, es una gilipollez como un piano, como la catedral de Santa María del Duomo de Florencia, por ejemplo.
A mí que a esa edad acababa de aprender a leer los tebeos del Jabato de mis hermanos mayores o empezaba a descubrir a Elena Fortún o a Enid Blyton o a Hergé en Tintín, no deja de sorprenderme tal superdotación intelectual y corro cual posesa a leer su poesía esperando encontrarme las mieles más dulces y condensadas del saber hacer poético donde libar sabiduría.
Decepcionada ante la evidente más que mediocridad casi siempre de tales cerebros, me rindo a la evidencia y prefiero pensar que me he topado una vez más con otro imbecil que en su imbecilidad piensan que los demás somos imbéciles.
Me rindo, como en todo en mi vida, a mi instinto mucho más superdotado que su idiotez porque YO tampoco tengo abuela.

martes, 27 de abril de 2010

ENEMIGOS-AS

“Dicen que triste cosa es no tener amigos,


Pero más triste es no tener enemigos.

Porque quien enemigos no tenga,

Es señal de que no tiene,

Ni talento que haga sombra,

Ni bienes que se le codicien,

Ni carácter que impresione,

Ni valor temido,

Ni honra de la que se murmure,

Ni ninguna cosa buena que se le envidie”.

 
 
Vaya por dios, con lo contenta que estaba yo de tener poco enemigos (bueno enemigas; porque en mi caso siempre son enemigas) y viene José Martí  a chafarme el día.

Esto es como dar por sentado que eres tan tonto, que no vale un pimiento lo que digas o hagas si como resultado no te envidian o te consideran una amenaza para sus intereses sean cuales sean.

No tener enemigos es lo peor que te puede pasar en la vida se deduce de este poema, y me quedo pensando, pensando, pensando…

No, se equivocaba este señor. Es muchísimo peor no tener amigos porque ¿de qué sirve ser listísimo, estupendo, si no te quiere nadie?
Sólo los solitarios – muy respetables ellos- prefieren la soledad del escenario. A mí, personalmente, me gusta la vidilla que late en la platea y hasta en el gallinero, entre amiguetes de tu mismo nivel y sin rivalidades que vayan más allá de gritarse un poco o de incluso  partirse la cara a puñetazos un día cualquiera, siempre que después venga un abrazo.
 
(Fijaros en la expresión de Martí, en su mirada fría a pesar de ser muy guapo: Da miedo)

lunes, 26 de abril de 2010

Me encantáis Luz y tú

Descansar.



Cuando estoy tan cansada como hoy, la música es mi único alivio. Esta canción es preciosa y me gusta muy especialmente en la voz de Luz y de Concha Buika.

domingo, 25 de abril de 2010

RUBEN DARIO PARA ZU.

No suena muy bien pero te lo dedico con mucho cariño Zú.....para que no enfades ¿vale?


sábado, 24 de abril de 2010

OTRO POEMA (intercontextualidad con una canción)

Cuéntame un cuento que hable de viñas


Dime que el vino lleva en su cuerpo la luz,

esa secreta luz de una bodega.

Dime que sí mientras tocas mi pelo y me acaricias,

que tu tierra eres tú y que amaneces siempre

con retoñadas nuevas minúsculas y verdes

como las esperanzas.

Yo sé que te prodigas como el sabor del vino

en todos los resquicios de mi cuerpo.

Ven a contaminarme, a mezclarte conmigo.

Yo te prometo un cielo azul lleno de espigas.

Somos la unión perfecta.

Los hombres y yo (a raiz de un articulo de Víctor el Gato estepario)

 Deduzco del artículo que escribe Victor el Gato aquí  en su blog, que sus mujeres son afortunadas porque no tienen que soportarlo con la radio pegada a la oreja los días de futbol. Se plantea si eso no se podría considerar un maltrato de género. Y sí, tal vez aunque tengo mi opinión al respecto que le he dejado en un comentario.
 Yo me pregunto si no será también maltrato de género, esta vez al masculino, la adicción casi patológica de las mujeres a las compras y no puedo por menos de recordar la visión de esos pobres señores cargados de bolsas, con cara inexpresiva y a veces de hartazgo, apostados en las entradas de los comercios lllueva o truene, haga un sol de solemnidad o un frío congelador. Y qué deciros si lo que hace es entrar y esperar a la puerta de los probadores cargado de prendas hasta las cejas mientras su chica entra y sale con la pregunta del millón ¿me queda bien? 
¡Pero joer si no puede verte con tanto trapo tapándole los ojos!
¿Y que me decís de la expresión desencajada del caballero haciendo cola en la caja con la tarjeta de crédito en ristre? ¿Será maltrato psicológico?
  Mis hombres si que tiene suerte Gato. Odio salir a comprar cosas, sean las que sean y cuando salgo, salgo solita. Eso sí reconozco que me encantaría y siempre echo en falta tener un porteador de bolsas que me diga trae cariño yo te las llevo.
  Soy una tipa estupenda.

POEMAS DE ALMA PAGÉS

Alma Pagés me ha regalado un libro de poemas de su autoría titulado "Cuadernos de Aro".  Es un canto al mar escrito con la misma elegancia que tiene la persona de Alma. Ha sido un placer conocerla.

Recuerdos marinos
de profunda grisura
inundan mis ojos
Zozobro

Grisura irisada de azul
Imperturbable belleza
asomada al abismo

La playa
arrasada por el temporal
revive
Mi corazón también

¿Cómo pedir mesura al mar?
¿Cómo pedir que olvide sus abismos?
¿Aplacará su deseo de chocar contra las rocas?
¿Dejará de inundar, amoroso, la arena?

Tejen las sirenas su canto
entre un azul restallante
             El sol
           intrigado
     trata de enredarse
en sus cabellos de agua
  

viernes, 23 de abril de 2010

Guerritas de chichinabo

Mi corazón, como el aire
que respiro veinte veces por minuto,
me habla en idiomas extraños
me habla lenguajes de locos,
irreverentes propuestas
de una guerra que no existe
entre tu sexo y el mío.

Yo soy mujer y tu hombre
y el instinto
sabio por naturaleza
insiste en relacionarnos.
Si yo asalto- por ejemplo-
a tu lengua con la mía
disfrazada de descuido,
me respondes con un beso interminable.
No hay batalla que ganar
si usamos como armamento
el arsenal de saliva que tenemos de reserva.
Nos sobra la munición en guerras de chichinabo

Villalar de los Comuneros


Hoy es fiesta en mi conunidad.
Como los Castellanos somos tranquilos de cáracter y tenemos fama de fríos y poco apasionados ( yo diría que en el fondo somos mas apasionados que nadie pero que no nos gustan los aspavientos) celebramos una derrota. Celebrar un derrota es el colmo del saber estar y los Castellanos sabemos (sóplome las uñas ejejje) estar siempre.
Sí, celebramos la derrota en la batalla de Villalar del 23 de abril de 1521 que los comuneros (campesinos) mantuvieron con Carlos V por la excesiva presión fiscal a la que se les sometía. Hicimos heroes porque lo fueron hasta su decapitación, a Maldonado, Padilla y Bravo.
  Es una historia preciosa. Os la recomiendo

LA MEMORIA


No tengo ningún abuelo fusilado en ninguna guerra y tal vez por eso no acabo de entender que no se deje en paz a los muertos, estén donde estén.

Los míos están en el cementerio pero si estuvieran en una cuneta (mi abuela Amalia sola y con nueve hijos a su cargo se jugó la vida muchas veces por esconder a perseguidos en el sótano de su comercio en Salamanca) os aseguro que me daría exactamente igual.
Tanto en un sitio como en otro, allí no hay más que los despojos de un cuerpo, de una materia.
La memoria de lo que fueron esas personas es lo importante, lo que hay que conservar a ultranza es el recuerdo de lo que nos legaron, de sus experiencias vitales buenas o malas, de su ejemplo y saber estar ante lo que les tocó vivir. Lo importante es nuestro respeto.
Una guerra es horrible siempre y yo que tuve abuelos a los que les tocó vivir en una zona y en otra os puedo asegurar que contaban cosas parecidas. El ser humano se vuelve infinitamente mezquino cuando guerrea.
Ya, ya sé que si además te toca en el bando perdedor, el sufrimiento alcanza cuotas dramáticas.

Lo importante-insisto- de verdad es la memoria, pero no la histórica que parece que sólo sirve para despertar odios, si no olvidados, sí medio dormidos. Lo importante es el recuerdo respetuoso de los que sufrieron y la transmisión de su legado vital.
Yo no creo que haya mucho que investigar, nada que no se sepa y que en el fondo del corazón no se de por sentado, pero si el juez Garzón quiere hacerlo deben dejar que lo haga sin ningún impedimento. Luz y taquígrafos pero sin parafernalias, con sosiego.

Más visiones del tema aquí, aquí, aquí.

jueves, 22 de abril de 2010

SRA FIDES, LO PROMETIDO ES DEUDA.

Hay que tener muy poca verguenza para colgar algo como esto, pero lo prometido es deuda y ahí este primer intento a pesar de que me juego mi futura reputación. :)

miércoles, 21 de abril de 2010

UN POEMA.

Puedes sentarte aquí. Aquí justo a mi lado

pero dejando libre un espacio de aire

y  de muchos silencios para que pueda oírme.

No soy esa chiquilla de nuestro primer beso,

ésa que distinguía

entre miles de ruidos el canto de tu voz.

La edad y la sordera han hecho de las suyas

han dibujado a cientos registros diferentes

y ha quedado tu voz algo difuminada.

Tengo que hacer titánicos esfuerzos,

actos de fe brutales, nostálgicos esfuerzos

para reconocerte.

Y me pillas cansada.

Otro plagio, esta vez a Loída.

A  Loida le han robado un relato que había publicado en su blog hace tiempo, y la plagiadora, ni corta ni perezosa lo ha colgado en una página de contactos de esas de ligar y hacer amigos.
 La página en cuestión se titula "Estoy cerca" http://www.estoycerca.com/charlas/post-387.html .
Demasiado cerca diría yo y además sin permiso.
Esto parece no tener arreglo posible pero habrá que seguir denunciando  los plagios y difundiendo las noticias de ello como podamos.
 

martes, 20 de abril de 2010

Juasssssssssss, ays que bueno.



TURISMO RURAL

Se trata de un deporte nacional que antes se llamaba "ir al pueblo".

La diferencia es que si vas a tu pueblo es gratis, y si haces turismo Rural vas a un pueblo que no es tuyo y pagando una pasta.

Para hacer turismo rural no vale cualquier pueblo. Tiene que ser un pueblo "con encanto".
-¿Y qué es un pueblo "con encanto"? Pues un pueblo que sale en una Guía de pueblos 'con encanto'. Si es que se cae por su propio peso.
A estos pueblos se suele llegar a través de una carretera comarcal 'con encanto', que es una carretera con tantos baches y tantas curvas que cuando llegas al pueblo estás 'encantao' de bajarte.
Y cuando entras al bar intentas integrarte con los vecinos.
- ¡¡¡Buenos días, paisanos!!! ¿Qué es lo típico de aquí?
Y el del bar piensa: 'Pues aquí lo típico es que vengan los gilipollas de la ciudad los fines de semana a dejarse quinientos euros'.
Lo siguiente es alojarse en una casa rural o 'casa con encanto', que es una casa adornada con muchas vasijas y ristras de ajos en el techo, que no tiene ni tele, ni radio, ni microondas.
Eso sí, tiene unos mosquitos trompeteros que por la noche hacen más ruido que una Derbi Coyote.
Luego te das cuenta de que los del pueblo viven en unas casas que no tienen ningún encanto, pero tienen jacuzzi, parabólica, Internet y portero automático.
Tu casa no tiene portero automático, pero tiene una llave que pesa medio kilo.
Otra ventaja que tiene hacer turismo rural es que puedes elegir entre una casa vacía o vivir con los dueños.
Estupendo.

Te vas de vacaciones y además de la tuya tienes que aguantar una familia postiza. Que por la noche tú quieres ver la película, ellos los documentales, y te planteas:
'¿Quién manda más, yo que he pagado 600 euros o este señor que vive aquí?'.
Pues gana él, que tiene garrote.
Y encima te dicen que tienes la "posibilidad de integrarte en las labores del campo". Que quiere decir que te despiertan a las cinco de la mañana para ordeñar a una vaca. ¿No te jode? Es como cuando vas a una gasolinera y te tienes que poner tú la gasolina, o como cuando vas a un McDonalds y tienes que recoger tú la bandeja. O sea, lo normal.
Así que te levantas a las cinco para ordeñar a las vacas.
Que digo yo: ¿por qué hay que ordeñar a las vacas tan temprano? Si la leche está ahí. ¿No se pueden ordeñar después del aperitivo? Yo creo que esto es fastidiar por fastidiar, porque a la vaca le tiene que sentar como una patada en las
ubres que la despierten a las cinco de la mañana para que le toque las tetas un extraño.
Que la vaca te mira como diciendo: 'Tío, si quieres leche vete a la nevera coge un tetra brick'. Es que son ganas de molestar.
Pero el "encanto" definitivo son las "actividades al aire libre".

Como cuando te ponen a hacer senderismo, que es lo que habitualmente se llama andar, y consiste, pues eso, en poner un pie delante de otro hasta que no puedas más, mientras los del pueblo te adelantan en un 'todoterreno' con aire acondicionado..

Pero tú encantado. Vas por el campo como abducido. Te vuelves bucólico y todo te parece impresionante: ves una "caca" de vaca y sueltas:
¡Ummmmmh, qué olor a pueblo.! ¿A pueblo? A pueblo no, huele a mierda. Eso sí, a mierda "con encanto".
Y todo, sea lo que sea, te sabe a gloria: en el mesón te ponen dos huevos fritos con chorizo y tú en tu ciudad no te comes estos huevos, ni estos chorizos. Y le dices al camarero:
- Oiga ¿a qué este chorizo es de matanza?
- Pues casi, porque a punto estuvo de matarse en la curva el del camión de Campofrío.
De repente oyes unas campanadas y dices:
-¡Ah!. ¡Qué paz!. No hay nada como el sonido de una campana.
Y el del bar te dice: ¡Pero si está grabado! ¿No ves el altavoz del campanario?'
En ese momento te preguntas si los sonidos de las gallinas y de los grillos no vendrán en un CD: Rural Mix2005', 'Los 101 Mayores Éxitos campestres.'
De lo único que estás seguro es de que los mosquitos trompeteros son de verdad. Que pareces un Ferrero Roché con varicela.
Yo creo que, de lunes a viernes, la gente de estos pueblos vive como todo el mundo, pero el fin de semana distribuyen por la carretera a unos tíos disfrazados de pastores y cuando ven que se acerca un coche, avisan a los del pueblo con el móvil:
- ¡Eh, que vienen los del turismo rural'! Y cambian el cartel de
"Videoclub" por el de "Tasca", sueltan unos perros cojos por las calles y sientan a la entrada del pueblo a dos abuelos haciendo alpargatas, que luego te compras unas y te salen más caras que unas Nike.
En fin, yo creo que un montaje tan grande como éste no puede ser obra de personas aisladas. Estoy seguro de que están implicadas las autoridades.

Me imagino al alcalde: - Queridos paisanos: este verano, para incrementar el turismo, vamos a importar más mosquitos del Amazonas, que el año pasado tuvieron mucho éxito. Y quiero ver a todo el mundo con boina, nada de gorritas de Marlboro. ¡Y haced el favor de pintaros el entrecejo, que no parecéis de pueblo! Y las abuelas nada de topless en el río, que espantáis a los mosquitos.
Ah, y por cierto: Este año no hace falta que nadie haga de tonto del pueblo.
¡Con los que vienen de fuera, ya vale!


No es mío, me lo acaban de mandar pero es que es buenísimo.

lunes, 19 de abril de 2010

:))





"DICEN DE MI" POEMA DE VICENTE MARTÍN MARTÍN

Este poema de Vicente Martín Martín es precioso y lo leí en alto y lo grabé hace ya mucho tiempo. Algún día lo volveré a grabar intentando mejorarlo. De momento lo vuelvo a colgar como está, porque al oirlo hoy de nuevo, he vuelto a emocionarme.




martes, 13 de abril de 2010

Comprar un coche.

Tiene razón Billy:  Compre esto, compre aquello.
 Tengo que comprame un coche pero no me gustan los coches. Me bombardea la publicidad, miro y remiro, me ofertan y me contraofertan. Todo es cuestión de dinero y yo no tengo dinero como no tengo ganas de devanarme el poco seso que tengo disponible para estas cosas de la locomoción.
    Los coches me gustan por fuera y muy al contrario que las personas que casi exclusivamente me gustan por lo que llevan dentro
Me voy a  comprar un lancia pero podría ser otro cualquiera igual de bonito.....por fuera.
 

Cosas de Billy Mac.




Hologramas



Parecemos idiotas.

Queremos ser idiotas.

Nos gusta ser idiotas.


Compra esto.

Bebe aquí.

Mírate el ombligo en tarifa plana.

Jode jode jode a tu vecino

a tu novio a tus hijos al hombre del paraguas

a ti.

Tú eres tú. Lo único importante.

Barato.

Ocasión.

Sé diferente, pero igual que los demás.

Felicidad a precios sin competencia.


Pero yo sé

que no eres idiota.

Que te dan asco los anuncios

de tías en pelotas vendiendo batidoras

que tienes sueños, que lloras en la cama

que te duele la vida

que te echas de menos

que has roto los espejos de tu casa

cientos de veces.
      
           Billy McGregor.
 
 
 
......Alguna razón tiene pero le fantan comas.  Le faltan dimes y diretes porque no admite comentarios en su blog.
Me encanta, como no podría ser de otra forma, aun así.

domingo, 11 de abril de 2010

IMPRONTA CON PERRITA DE FONDO

Mi casa huele a yerba
y suena a golondrinas
llegadas desde marzo
a este abril que rezuma
vida por todas partes.
¿Alguien debe la cuenta?
Yo me voy de rositas.

Que pague el cielo azuL
por presumir de inmenso.

sábado, 10 de abril de 2010

OLVIDO GARCIA VALDES





Yo que me leo todas las cosas que pone El Bata en su blog y desde ahí me extiendo a otras y otras, he querido traer este recitado de Olvido, de su nuevo poemario. Viene  a colación, de una entrada que el Neorrabioso reproduce de una discusión sobre esta autora en Addisson de Witt.
  No voy a entrar en si me gusta el poema o no, o si recita bien o mal.
Quiero que os fijéis en el lenguaje de los gestos. Me ha hecho mucha gracia como mira con una mala uva muy descriptiva en contraste con su voz dulce o mejor dicho, triste o cabizbaja voz.
Tiene razón en su manifiesto enfado, porque no se puede leer poesía con esos ruidos de fondo. La poesía necesita  un mínimo de concentración para ser leída o escuchada.

martes, 6 de abril de 2010

LOCOS SEGÚN CIORÁN (Para pensar)




"Nosotros nos parapetamos detrás de nuestro rostro: al loco le traiciona el suyo. El se ofrece, se denuncia a los demás. Habiendo perdido su máscara, muestra su angustia, se la impone al primero que llega, exhibe sus enigmas. Tanta indiscrección irrita. Es normal que se les espose y se les aisle."
E. CIORÁN.

"La soledad es insoportable, a solas conmigo mismo, a solas con mis pensamientos.
No sé como distraerlos, como atontarlos para que no me atormenten. Surge entonces la rabia ante la impotencia, y la agresividad es un pequeño paso que doy en ese estado.
Sentirse solo y estar solo no es lo mismo, pero en mi caso, sí, me siento solo aún cuando no estoy solo, pero lo siento mucho más cuando esa soledad es también física.
¿Soy demasiado consciente de la realidad, y los demás viven en un sueño de idiotas del que no quieren despertar (cosa que no les reprocho), o soy yo el estúpido que cree ver demasiado, sin ver nada?.
Sea cual sea la respuesta, puedo decir que nunca he pedido estar aquí y aún estando aquí, sólo pienso en cómo salir, sin hacer ruido, sin que se note mi ausencia, como si nunca hubiera estado. Y de esa manera, sentir la ilusión de no haber existido nunca.

BATANICAS PINTADAS

Esa postura del Batánico Batania de hacer pintadas con mensaje incluido es muy romántico, muy contestatario y a mí personalmente siempre me hace sonreír.
Me gustan y reconozco que en esto como en miles de cosas me guío por mi corazón y no por mi cabeza.
Tengo un amigo “El Paju” que vive en Madrid, en Valdemoro, que trabaja en el servicio de limpieza poniéndome el acento racional mientras se cisca en todo lo habido y por haber cuando le discuto que lo que hace el Bata no es ensuciar las paredes, sino adórnalas con pensamientos, con reflexiones, con protestas de todo tipo pero siempre poéticas. Le digo que sí, que sé que es delictivo y blá, blá, blá pero que tenga en cuenta la intención y blá, bla, blá.
Creo que se queda en el blá, bla, blá porque después de emplearme un rato en el tema sigue en sus trece y ciscándose en todo mientras esgrime argumentos tan irrefutables como que a él le mandan a limpiarlas por la mierda se sueldo que cobra.
“No me pagan horas extras por ello” me dice y además cuesta mucho quitarlas, “Me da igual si es poesía o no es poesía” es una pared que tengo que limpiar y podría pintarse el culo con sus poemas y ponerse como un mimo en la plaza mayor. “Me cago en los poetas y en la madre que los parió”.
-Yo quiero ser poeta- le digo- y el día menos pensado le hago la competencia al Bata y lleno mi barrio de Pacifico con mis reivindicaciones a base de spray.
- Venga no me jodas, tú no harías eso y además no eres poeta de esos.
- No, no lo haría pero sólo porque pienso en ti, pero no me faltan ganas y sí soy poeta de esos o de otros.
- No me comas el coco ¿Cuándo me recitas al oído?
- Vete a la porra, bobo.

Esas cosas y muchas más dice el Paju con su acento chulito madrileño mientras suelta su discurso y yo me río pensando que todo es del color con el que se mira.

¿HAYKUS?

He leído esta mañana unos versos del Maestro Zú y he querido probar a ver que pasa. Soco le ha dicho que eran perfectos. Yo me lío mucho con este tipo de versificación oriental.
Imagino que son horrendos y no sé muy bien si cumplen o no con las normas del hayku pero hay que aprender y espero de vuestra bondad consejos prácticos y las regañinas... las justas. Que no es verdad que la letra con sangre entra.
Venga, ahí van y me decís ¿vale?


Lengua de signos
Explícitas miradas
Hablan los ojos.

La piel un folio
Los labios lapiceros
Escriben besos.

Tinta el deseo
Un pergamino el sexo
Se escriben versos. (Versos se escriben)…no sé.

Silencio: Se ama
Mudos los dos al alba.
Hablan los cuerpos.

viernes, 2 de abril de 2010

MI PERRITA FRIDA, MIS ARBOLES, LA PRIMAVERA.

Entre mis grandes amores están esas cosas que me llenan de alegría: Mi queridísmo Ka, mi perrita Frida, mis árboles llenos de flores.
Bueno, son sólo formas de hablar porque nada es mío.
Yo soy para ellos